un homme debout
faisant ce qu’il peut
du moins le moins qu’il peut, et encore un peu moins
debout de tout son long, naviguant
à vue, et même à perte
de vue
et si je mourrais cette nuit dans mon sommeil, les poings fermés la bouche ouverte, coïncidant enfin à moi-même dans la lisse perfection du néant
quelque chose fait obstacle au passage à l’acte, et du coup je me sens toujours un peu comme un usurpateur, un voleur de vie – fieffé menteur et du plus mauvais genre
pleurer comme si pleurer
avait d’l’avance
on se prépare comme ça, on se prépare à rien, et rien effectivement
nous dresse la table – quant à la chaise, il a fallu que chacun
apporte sa chaise
en cachette je t’épie. passant derrière toi je dépose le mouchoir
qu’as-tu fait, de mon mouchoir?
qu’es-tu allée, répéter à ta mère?
je me dois de renoncer à tout amour, à tout ce auquel on ne peut renoncer
sans se perdre
et avec plein d’fleurs par dessus, et de fugueux chevaux gris
qui ne peuvent s’arrêter, et ne s’arrêteront pas
la ville
est tombée.
c’était n’importe quel an, n’importe quel mois, n’importe quel jour
un lundi je suppose
on meurt toujours
du mauvais côté
d’la barrière…
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