un homme ne parle pas alors je vois pas pourquoi tu insistes comme si tu percevais des choses de l’au-delà qui n’existent qu’ici, et combien même
tout à l’heure j’étais vivant. je ris peut-être derrière toi, te frottant le dos de ma barbe électrique, balai mélancolique
il s’agit d’une fausse barbe. moi-même je suis un faux -semblant, le fruit défendu d’une fausse couche et quand tout à l’heure j’étais vivant, c’est uniquement du au fait que toi tu ne l’étais pas, et ça s’comprend
je suis coupable d’avoir tué des millions d’hommes et de femmes dans ma délinquante de vie, mais c’était avant qu’ils ne naissent. je sais qu’ils m’en veulent pour autant, et par ailleurs je connais la rancœur, la douleur d’être né d’une mère, ou pire encore d’un père qui n’y était pour rien, simple instrument géniteur d’un génocide suicidaire, et j’ai finalement l’impression que rien ne me sépare fondamentalement de ceux qui n’ont pas existé, n’existeront jamais, comme de ceux que je n’ai pas été, n’ayant moi-même jamais été, ou bien seulement allongé, alité, me délitant en toute sérénité
je suis heureux sans toi. tu auras au moins servi à ça. c’est ce que j’aurais aimé pouvoir dire à une femme, avant même de la rencontrer, excluant ainsi toute autre forme de possession, de suggestion lascive
il faudrait chercher, chercher, chercher et ne jamais trouver. alors qu’il aurait été si simple d’accéder directement à ne jamais trouver mais bon, on ne peut pas avoir l’un sans
passer par l’autre c’est reconnu
il y a un laps, un tout petit laps entre la mort d’un être et la terreur que celle-ce lui inspire – un laps durant laquelle la peur n’a plus cours, où il s’en fout, et sur lequel la mort n’a pas prise. ces moribonds quand ils se soumettent enfin, renoncent, et cependant respirent encore. ce luxe d’éternité superfétatoire, cette conscience sans but: ce but gris-obscur de ma conscience
j’ai la dalle, j’ai la dalle mais j’ai le gel
verra bien qui crachera, pleurera
le dernier…
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