depuis le premier jour le jour s’est souvenu
qu’il était sans mémoire
qu’il ne prenait pas part
à ce qui s’y trouvait
qu’il était le lieu profond, propice et réfléchi
de l’exil
cours sinueux de l’infertile
alors le jour
qui n’avait rien semé
les yeux mi-clos se mit à croître
à gagner du terrain sur ce qui
n’était pas le jour, et qu’on ne nommait
pas encore ou déjà plus
la nuit
autrement dit la nuit
celle qu’on ramasse
quand elle tombe, celle
émanant de nous sol appauvri
et qu’on n’aurait jamais pensé
quitter si seulement l’on avait su
son nom
le temps, de le dissoudre
pupilles dilatoires
aller là-haut ne requiert
pas tant de déployer des ailes que de
replier tout son poids, masse futile
s’abstenir d’ombre, tandis que la mort
trempe à côté ou en
dessous
et si je n’avais pas
le fond, de dire ceci, le fond
de dire cela, mais seulement
l’embrun
– nos tombes cet hiver
ne semblent guère étanches…
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