je ne
quitte plus le lit, le lit c’est
ma fenêtre, ma rue, mon aventure
mon petit bouquet d’orties mes fleurs de pissenlit… je ne
voudrais pas qu’on m’appelle autrement
mais c’est comme ça
je regarde au-dedans et c’est toujours dehors, on peut pas s’empêcher
de voir, même quand ça fait mal et ce qu’on voit nous fait
toujours un peu mal – au genou d’abord évidemment, mais pas seulement
le reste on le garde secret
et c’est ainsi qu’on vit, qu’on a, et qu’on aura vécu
quelques mots de travers, des trognons de silence
les points de suspicion, autres vieilles culottes
dense forêt des malentendus
tu n’y crois pas? non, tu n’y crois pas – tu as pour habitude
de ne pas croire, avant même de savoir quoi
d’ailleurs qu’importe quoi, puisque nul n’en aura
eu pitié
de pudeur verrouillé – je ne résiste pas, j’endure
quelqu’un m’apprend par où on passe, par où on casse
le triste mot
de la triste fin, fin de toute
projection, d’où le regard se braque, aveugle et sourd
à la
clandestinité d’être.
ouf
petit lapin perdu ses dents
j’ai mal veillé, compensément à mal dormi
et dans ces intervalles-là, du mal-faisant, dans et par l’âme hibernant
monts et par vaux, gris flottement
– caresse-lui la queue dans le sens du gras
c’est pas comme ça qu’on vit certainement, et encore moins qu’on meurt, mais là n’est pas le sujet
j’ai quatre jours flottants, et les nuits patiemment, j’écris les nuis sans t
je me remets à fumer, comme si cela pouvait me maintenir à la surface du néant
opération à ciel ouvert
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