frotté jusqu’à l’écume, puis revenu de rien. de rien. de rien
lever les yeux d’la vie. la bouche en babibel, en cul de poule en téton débordant: être
affamé de vide
un être était alors
une porte sur dieu. les portes ont claqué, enfermant les courants
remontant leurs chaussettes
ces hommes d’un genre nouveau
ont l’extase fragile, et la mémoire solide
ils s’assoient à côté, ils ne savent pas de quoi
les roses périmées. un peu de sang coule en dessous. il semblerait que l’épine soit restée
coincée dedans
ne lui dites pas
que je suis revenu. à trois sous le tour, j’aurais eu tort
de me priver – privé de tout, de tout un tour
ai-je ruminé les ronces, me suis-je introduit les orties dans la verge, pété une couille sur une arête de poisson – ai-je fait tout ça sans
penser à rien, sans
éveiller le moindre
soupçon…
traiter le corps de mou, alors que mou plus mou encore. et en redemander
un coup encore
le sexe dans sa main sentait déjà le naufrage. il fallait faire un choix
il n’en fit rien…
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