et sur ce terrain-là tu n’iras guère plus loin. à vrai dire tu n’iras nulle part. tu te jettes d’un train pour retomber
toujours sur le même quai
l’idée dont on s’imprègne, et qui nous meurt la vie. chapelle commémorative: une mort sublime l’espace. on ne sait plus où
se vider la vessie
en homme qui n’allait jamais sedan, je crains d’être un peu amoureux. je retrousse une manche, je rebrousse un soupir – quelque chose m’arrive, qui m’arrive plus loin comment dire,
qui m’arrive à un autre
non il ne fait pas beau – jamais. ne perçois-tu pas la cruauté de dieu sous l’effet-même de la grâce? en samouraï transi tu retournes la terre, tu bêches ton terrain. ton terrain
te le rend bien
il faut passer la mort sur toute l’étendue de ta vie, de ton visage – il faut passer l’éponge sur les couilles, les ‘tiotes ruches, et les fantasmes
de châteaux en champagne…
tu ne m’auras pas. non tu ne m’auras pas je ne suis le témoin de rien, ou rien que le témoin de soi, queue de paon en guise et place de l’oreille – oui de l’oreille
exactement
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