bout d’ficelle, et pis rien
rien au bout rien
à l’autre bout non plus
alors l’errance, le vide en soi
le temps s’écaille
un peuple tout à son
colin-maillard –
le cœur décroche
un cil dans l’œil, la poutre
de l’os
pousse un peu par ci, pousse un peu par là
tombe dedans
dedans dehors
la ligne jetée dans le lit asséché
d’une lune aux abois
– nul n’y mord
la mort repeinte en jaune
au point de fusion entre
l’être et l’Être, le cri de l’œuf
et quand la pierre retombe, pile ou face qu’importe
qu’importe si elle tombe, et si d’un seul côté
chuchote à l’oreille
du mur, jambes croisées
au-dessus de la mêlée, l’écuelle
sauvagement vide
un jour peut-être, un jour parfois
– un jour jamais
d’un ennui prophétique, puis l’urge convulsion
inaugure un naufrage
une pompe à essence
le néant bouche bée, un lien préalablement
distendu
– comment marcher dessus?
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