ça me démange
je m’y abrite, j’y abrite
quelque chose
le temps de se
dératiser, au peigne fin
– mais jamais assez fin, assez fin
(légèrement agressif:)
quoi, post mortem?
une heure ne tient
pas la route
on n’imagine pas, mais rien
ne nous imagine
pas non soi, non plus
à part ça, mais alors quoi
alors qu’est-ce qu’on
meurt le premier?
être quand même
sans raison
apparente ni voilée
dissimulée sous
la transgression
la mort parle à son aînée, je suis
l’aînée des deux
tôt le matin tombe la nuit
et le mal qu’on se donne
le mal qu’on s’échange
un petit préavis, je pars demain
demain c’est
une autre nuit
et je pars en courant, quitte en me traînant
par
la peau du crâne
quelque part
est une vue
de l’esprit, et l’esprit également
nous vivons
à l’envers, banalement
à l’envers
qui de nous, racaille
glanera le pompon?
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