arrive un moment où le poème ne fonctionne plus, où fuir n’échappe plus. mourir nous contraint. à quoi, à quelle ineffable clarté, à quelle abstraction de soi – à quel mètre-cubage dans le rang des damnés
alignés au cimetière…
les mots ne sont plus là pour révéler mais pour dissimuler, et ne prétendent révéler que pour mieux dissimuler
cette mutité m’opprime je n’ose plus prendre mon souffle, moi dont la seul vocation consiste
à respirer, rien d’autre que
respirer
je n’ai pas le cœur. or la foi justement ne se résout-elle pas à cela: croire, quand bien même on n’y croit plus; aimer alors même qu’il n’y a plus d’amour; pardonner
au-delà de tout espoir trahi. ce n’est pas raisonnable: simplement indispensable
comment peut-on (et le peut-on) être réel?
j’aime un ventre. un ventre ne m’engendre pas. un ventre doit servir à autre chose que ça – à autre chose en tout cas que de servir à quoi que ce soit
quelle réponse la mer pourrait-elle apporter à l’homme qui s’y noie?
je donne rendez-vous
chaque nuit, je donne rendez-vous
chaque nuit depuis ma plus petite enfance, je donne rendez-vous
et chaque jour, depuis ma plus petite enfance jusqu’à ce jour d’hui, personne à l’heure ni au lieu de notre rendez-vous
– pas même moi
je ne veux pas cesser de souffrir: seulement cesser de me demander pourquoi je souffre, d’y chercher une quelconque raison – le salut ne consistant plus qu’à confondre l’amour
à la chute (absolvant radical), la raison d’être
à l’absence d’être, la brosse à dent mauve de mon fils
à celle violette de son père ou à l’insurrection comme aveu définitif
de l’échec final
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