ils ont construit leurs maisons pour habiter la rue
et la rue leur demeure…
on ne passe pas à gauche d’un homme blessé, d’un homme à terre
on lève les yeux le plus haut possible, sans même penser au bonheur
on raserait les murs, quand bien même il n’y aurait plus de murs…
on finira bien par trouver
la pendule ou le lieu, la borne ou la marge bref, quelque part où mourir, une berge
où accoster notre naufrage…
bref ils s’aimèrent à plusieurs
le temps leur parut long, le temps leur parut court
ils partageaient l’idée, mais gardèrent la monnaie…
par le chemin le plus long, l’allier de lents détours
de méandres échappant à toute nécessité, broutant à même la fleur l’illustre
futilité d’être,
d’aller…
tu te couvriras de mort et tu ne diras rien. tu ploieras sous le vide
et nul ne te plaindra.
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