la pluie tombe dans ses bras
pas autre part oui, juste dans ses bras
à demi ouverts
à peine de quoi
se mouiller, oui, je crois
lui caresser les dents
paix à son âme s’il y a une âme
s’il y en a une et s’il y a
une paix
et sinon rien
sinon dis-lui que moi non plus, je n’existe pas
et sinon rien
un mur de cendres
un autre mur, à la place
et celui-là de cendres aussi
d’usure, si la peine s’usait
de peau, si la peau
s’estompait
je m’oppose à la venue, la venue rude
– flotter
à la surface d’un trou, fébrile
y laisser tomber quelque chose, quelquefois, se donnant ainsi l’air
de perdre quelque chose, peut-être même
de souffrir
la nuit des temps
la nuit des temps n’y compte pas
d’ailleurs je
ne compte plus
à rebours de toute intention, si innocente fut-elle
or innocente elle ne fut
proche, très proche
d’une absence de but, le slip à la renverse
et j’en passe… j’en passe comme à travers les fi-
lets de la maraude
…
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