il ne va pas ailleurs
ni pour clore l’existence.
se rachète un rasoir
qui rase de plus près
ou de toujours plus loin,
jusqu’au parc où le banc…
en bout de temps le banc…
de courte traversée
d’un ondée passagère,
par les champs le ferry…
je ne suis pas monté, ni
vraiment redescendu
– il faisait froid alors
un peu comme aujourd’hui
mon in-destin, mon amour interlope
la cuillerée de sable fin –
je marche à l’envers, je
tremble à reculons
vers l’ennui, disons-le vers l’ennui,
de la queue à la tête le
scorpion qui se vide
partir devant, partir à pied
ou en camion –
au sud du premier venin, la route qui dit non
les cheveux au henné, parfois aussi
les distances écourtées,
le semblant de tendresse…
d’un téton à l’autre, le
chemin parcouru:
vieux drames dans de vieilles culottes.
le pourboire dans l’écuelle
de la dame-pipi
– s’en va casser sa pipe, le têtard
mine de rien, cela n’explose pas
cela rentre chez soi
par les rues cannibales.
nul n’y peut, nul n’en peut :
on caresse le guidon, le guidon
n’y voit goutte
– c’est à cela qu’on vit
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