je ne suis pas un livre moi les livres tombent en cendres, je les laisse
des filles sympathiques me disent toi t’es pas sympathique, en fait j’te laisse
ne reviens pas, je serai pas là, la mèche de travers, le père mort sur la chaise
il y a des gens. un peu partout sur terre il y a des gens
des duvets pour ceux qui ont froid, un grand duvet pour le froid tout entier
tu pues le bouc émissaire, il neige sur le gland il neige
et nulle part où aller
j’ai dégoté un marteau, jauger la résistance du crâne
les petits ennuis mais j’en ai rien à foutre de les petits ennuis: ne sommes-nous pas tous morts?
c’est officiel: la grâce ne dépassera pas le niveau de la douleur mais s’y ajustera rigoureusement, tandis que chacun à part soi pressent qu’elle consiste justement, la grâce,
en son débordement
je l’aimais beaucoup c’est vrai, or beaucoup crache du sang, de la chique et du mollard
seul importe ce qui n’importe pas, me giflai-je – on peut constater d’ici lors une certaine stabilité dans la fébrilité
ou c’est tout comme
le dernier vivant est mort ce matin. je l’ai absous, joignant à la pensée une pelletée de gravats
si la terre ne semble plus tout à fait ronde, c’est que les horizons se sont fait la malle et cependant
il n’y avait rien dans la malle
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