à toujours hésiter entre ceux qui vont au paradis
et ceux pas, leur tombe suant
la naphtaline. on se serait cru sur terre, au ciel
bref en un paysage…
marche depuis longtemps, sans leur accord, le profil bas
dormir debout creuse l’écart, douce demeure
vraiment douce, si seulement demeure
l’espoir ça me prend tout à coup, quand précisément il ne m’en reste pas
le temps passe au-dessus, le temps passe au-dessous – on se sent un peu à l’étroit parfois
dans l’immensité rance
la vérité n’ajoute rien – s’en contenter
n’aurait pas l’air vrai. alors tu vois
alors tu sens
alors te rends-tu compte que vivre ne saurait signifier davantage
que faillir vivre…
il y a plus haut dans la misère. je ponds du vide je
laisse un cheveu tomber dans l’assiette chauve, j’espère
… pas grand chose en fait. d’un secret qui s’évente
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