les hommes n’ont plus d’âme, plus de femme, ils voient sans regarder
je ne suis pas un homme et c’est ce qui, bancal paradoxe, fait de moi un homme
une femme
mais quand même pas un enfant
je ris regarde ma tronche, je ris, même si je ris pas franchement
ma nuit: un accident métaphysique, un sale
concours de circonstances, un complot
de l’ordinaire mais quand je me frotte
oh oui quand je me frotte
et que rien ne se passe…
je me suis frotté tout à l’heure contre
le poteau électrique juste au coin de ma chambre et j’ai
éjaculé des plumes, de la poudre de
perlimpinpin je me touche la tête, la tête ne répond pas
la tête ne répond plus
vivre vide
la mérule attaque le gland
la pitié se dit toi, eh, as-tu pitié
n’ouvres-tu les yeux que lorsque tombe la nuit, et que remontent les filles
je ne m’aime pas, ou seulement par compensation, parce que je ne m’aime pas
je dors avec un rat, quand il veut bien
je me mets de côté, sur le côté, pick up sticks
ta mère n’est pas ma mère, et la mienne non plus, les mères ou comme elles pèsent
en amoureuse quête d’un bourreau, on essaie des ailes aux passants de fortune
on est bien ridicule
la beauté évidemment qu’on ne la mérite pas et cependant
la laideur nous préserve d’une certaine forme de lâcheté, j’ai la crampe à la jambe, je traîne la patte
je me dis allez, prends ma main
puis je me lâche en plein large…
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