… qu’entre l’os et la plume flottait l’idée d’un ange. c’est pas toute la misère c’est juste un blanc
tanguant entre deux seins – ouvrir fermer, fermer ouvrir
creuser le vide
il fait tout l’temps, quel que soit l’temps il fait tout l’temps
beau ou de merde, on ne ressemble qu’à soi, la tête à grand peine émergeant
du rien confidentiel
et j’m’en fous plein partout
vulve comme elle te châtre, avec les dents devant, rampant
s’il y a un homme ce n’est que l’idée d’un homme, déviante, ou dérivant d’un toit, d’une poutre
enfin, ce n’est que ce qu’on se raconte…
si j’arrive quelque part c’est qu’il est déjà trop tard, et trop tard
n’avorte pas.
j’aurais voulu disparaître, disparaître de moi, et du reste avec moi. j’avais pas apporté
ma brosse à dents. violette, ma brosse à dents. juste pour la reconnaître
je recule mais jusqu’où, c’est la seule question
acculé à la mer on sait qu’on n’ira pas plus loin, oui mais d’ici à pas plus loin quelle marge, quel large ?
évidemment que je demeure là
où tu, nul, je
ne m’attends pas
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