la pluie imite l’homme qui chavire, ou bien qui boite
il faut partir d’ici, absolument d’ici, de partout ailleurs il faut se défausser
champs laissés en jachère, affections clandestines, il faut d’abord s’enfuir
après quoi on verra où
braire. tiens braire à tue-tête, sinistre. braire à mi-bouche
je ne m’appelle pas. tu ne t’appelles pas. ne nous appelons pas, sauf une fois, pour une angine de poitrine
je me sers d’un homme un homme ne me sert à rien, de rien
je reste vide de nom, de pronom, aphone face au cri, adossé à la nuit
clashe-mi d’dans. peur entretemps, peur
je veux bien te chercher pou, ou dent, t’accompagner un ch’val vivant mais je crains, je crains de n’être rien pour vous je crains
de n’être rien pour moi – ni celui que l’on croit
ni celui selon soi
ça fait des plombes que je marche et je n’arrive que là, jamais plus loin que là
je pensais être né de quelqu’un, de quelque part, je croyais être là au présent
je fais mes exercices pourtant. je supporte la nuit pourtant
pourtant. et pourtant non
vaste l’envergure
vaste l’envergure après le décollage
tout comme si je naissais d’une pluie fine entre les dents
il vacille, or de quoi vacille t-il ?
il est d’un homme en sorte, en quelque sorte un homme
– un homme de nulle sorte…
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