j’ai brûlé les vieux papiers, carnets d’adresses et ponts sur la drina
ainsi me présenté-je, pieds nus et le cœur vide devant l’éternel
bas de nuage mais franc du gland
les femmes choisissent leurs amants. les hommes, eux, restent là à prier pour que tombe la pluie
et non seulement la pluie ne tombe pas mais pire : elle remonte la pente
les trous nous dévorent par en-dedans, les trous nous dévorent par au-dehors
en chacun de nous s’enfonce un trou
puis un jour, manchette moucheron, ils disparaissent, les boutons les plumes d’ange
ou de mésange
tout est bon dans le poisson – la tête les arêtes, la queue la confusion
je meurs aussi à cause de ça
on finit par s’ennuyer chez vous, on finit par avoir la gerbe, racler du pissenlit
rebondir sur le mauvais pied ne constitue pas en soi un départ flambant neuf
l’esprit hanté par dieu l’excavatrice, lumière annihilatrice, principe précédant
le un et l’infini – quelqu’un aura t-il seulement l’obligeance
de me rendre mon billet…
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