la pluie sous la pluie, bof, et la mort sous la maison
à respirer comme elle peut, à travers les décombres, les narines bourrées de papiers usagers
de morve à l’ADN atrophié
quatre fois l’amour pôles inversés, petite sirène ménopausée
s’abriter sous un arbre si rachitique que la foudre ne daigne l’achever, le vent s’y faufiler
parapluie dont ne resterait que le manche et les baleines
et je fous quoi, moi, là-dessous ?
petite misère à visage humain. trois brasses en dedans et ça ne pense déjà plus
plus de noix à broyer, de caillou à déplacer – surplace m’a définitivement largué
en fin d’échéancier, avec un trou dans la joue je ne sais
à quelle fin. décrire le précipice
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