quand de ce qui s’éteint s’allume dieu. je ne te promets rien – avant tout je ne me promets rien. du bleu sur tes lèvres, du bleu sur tes doigts, attendre simplement que ça se tasse. dès lors s’envole une huître. ou prend feu
j’ai matelassé mes couilles – on ne sait jamais. dans le même ordre d’idée ai-je fait l’acquisition d’un tout petit appartement dans une ville étrangère, une ville avec des gens dedans. des gens qui sans raison apparente regardent les ferries passer
sans poids sans masse, tout me tombe dessus. j’ai donc intériorisé pleinement l’esprit de la chute. l’univers m’écrase comme un ballon suspendu écraserait l’air. il fond. on peut appeler ça comme on veut, il fond
je ne me cache pas vraiment, sauf derrière une translucide indifférence, impénétrable transparence. quelque chose me susurre de ne pas prendre part. à quoi que ce soit. de ne prendre part à quoi que ce soit. de replier mes orteils, mon astragale, mes cocottes en papier recyclé
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