j’ai chialé du gravier, j’te jure, ma nuit si peu profonde
j’me touche la joue, c’est directement l’os – et pour atteindre la mer, faudra t-il se toucher la queue ?
quelque chose pue : le fond des choses, dieu en pays pauvre ?
ou bien les pièges à taupes, un soir de grande banlieue ?…
l’usurpation du fruit. j’ai perdu le sommeil
plus je creuse et moins y a d’fond, la surface livide
l’absence en évidence
graver au doigt mouillé des poèmes en l’air – on meurt avec ce qu’on a
même pas les paumes, même pas le poches : on meurt avec ce qu’on est
les enfants volés, on ne les déragera pas. on ne retient plus les bords, à la fin tout s’envole
un cheval a henni, à la fin tout s’envole
on ne retient plus les bords
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