mourir un petit homme, un petit homme seulement, secours impopulaire
porter un ciel sur ses épaules, atlas en mode précaire
pénible, et je ne parle même pas morse…
j’achète un fruit
je ne peux pas m’en empêcher, il faut toujours que j’achète quelque chose
alors j’achète un fruit, même blet, histoire de rompre un triste sort
machine à laver qui tourne à vide, rester crade conforte son homme
la douleur et la haine son chien, à la contre-échelle
rien, entre la tête et le vide, qu’un monde à la dérive
tu parles tout bas, comme à un tibia mort, tu crois que ça suffit pour continuer, persévérer dans
l’indigence d’être, résoudre en substance l’in(ad)-
équation
manger son roquet. lui enfoncer la gueule
dans sa merde. et rêver d’au-delà, grave soupir
marcher sur un malentendu, puis en ramasser les morceaux, bris de miroir
ne pas savoir où les fourrer, dans l’ordre plus qu’élimé
du recyclage…
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