être là n’a pour fonction que de ne pas être ailleurs, avec ses bâtiments pourris, ses plages à l’infini…
et tenant tout entier dans un mouchoir de poche, je me retiens d’éternuer – je me retiens, tout simplement
granville sous la pluie et le banc bien au sec. bon. on tentera de rallier l’épicentre. et encore bon
tomber du lit, s’asseoir sur ses genoux – ça commence mal
je n’ai strictement rien à dire : je jette un drapeau en l’air, le temps qu’il ne retombe…
au final le processus conduit toujours à un résultat semblable : il manque un bouton. à tout ce qui vit, il manque un bouton
les sens possibles, surgissant du seul sens impossible – essuyer ce genre d’ennuis-là, cancrelats de la sacro-sainte inoccupation
je pense quelque chose de plus, m’est rendu quelque chose de moins. on ne s’entendra pas mourir, ni le crac
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