dieu tout au milieu, au milieu tout autour
entre le milieu et l’autour, ce terrain vague, ce ras de ciel, mécréante banlieue
on s’arrange comme on peut, des fois on met ses petites baskettes
on lace ses petites baskettes
ces petites baskettes
nous font si mal aux pieds
l’univers atrophié
une tombe sans plaque, ni stèle
juste le tas de cendres des morts entassant leurs cendres sur le tas de cendres
entre la mort et le discours sur la mort, règne la mort
les bouchons n’y peuvent rien, qu’on les retire qu’on les enfonce, ou qu’ils flottent à la surface
à la surface de quoi, tout compte fait ?
j’écris un mot tant pis si
je n’ai où le déposer, à qui l’adresser – un mot c’est gros, un mot c’est gras, si doux soit-il
j’arrache un bouton, un bouton arraché – on finit toujours par jeter
la mer avec le bouton, et tout l’espace en sus
avec moi tu ne t’amuseras pas. je te pisserai dessus sans discontinuer non avec moi
on ne s’amuse pas
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