il a des yeux comme le ping pong, à peine enflés sur le côté
il se souvient avoir été – ce qui, réalise t-il, n’est encore qu’une forme du sentiment présent d’être
un souvenir de n’être pas me décrirait mieux, pour autant qu’il soit concevable, pensa t-il
pensa t-il en effet, car il faut bien penser quelque chose, admit-il
dieu ne s’incarne plus – disons par lassitude…
ceux qui s’embrassent sur la bouche nourrissent sans doute un espoir fou, mais qu’en est-il alors de ceux ne pouvant plus se contenter de la mort ? ceux dont la mort ne vient
finalement pas à bout ?
j’ai mal à mon nuage – est-il encore envisageable, quelque part, de se dissoudre ?
la frontière ne se pose là que pour en suggérer le franchissement – et donc pourquoi demeurés-je ainsi devant elle atone, sans velléité quelconque…
nu de tout appareil, essentiellement penchant bien que de nul côté, parlant comme se parle
un homme déjà mort
un homme presque mort
un homme presque déjà mort
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