des anges parmi nous
se tenaient par la main – un autre jour encore
à Wuhan, les ailes un peu rognées
fusaient à contretemps
d’un amour pur jus
une
tombe en plein jour
sans trace de pluie, ni d’aucun autre fluide une simple
absence de dimension
on range les osselets, on ressort les osselets, rien ne revient
ou alors seulement par oisiveté ou nostalgie, se retrouvant soudain
face à ce vide
terminal
un homme
une valise
et la trajectoire minée menant
de l’un à l’autre
une vie en apnée, rien si ce n’est
du sel de mer, et la mer à côté
abattre cette distance gigantesque
entre soi et soi-même, un trou dans la flaque, un poteau
n’indiquant rien. ma montre me regarde et c’est moi qui
tourne à l’envers. l’obscurité
ne projette pas d’ombre. le ciel
n’accomplit pas de miracle – il
reste coincé
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