personne ne m’a parlé, personne ne m’a dit allez, rentre chez toi va
un siècle de poussières, et les petites myrtilles
envers et contre tout, les petites myrtilles…
mourir se rappelle mon nom – moi non
je ne crève pas tous les matins mais tous les matins
soupirent en moi. à partir de là n’importe quel
dieu, ou quelle absence de dieu
fera l’affaire
temps le pont
je ne
ressuscite de rien, et pourtant
tout ce qu’on n’embrasse pas tombe, dents
effroyablement creuses
c’est comme ça
on se range de côté, punk à mes côtés
froid sur les bords, les bords froids
je n’habite plus ma vie, au compte-goutte
bretelle pétée
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