à la manière d’un tournesol. mais qui me gratterait
le dos ? me masserait le
clito ?
donc. à la manière d’un tournesol (nous en étions restés à), tandis que fait inexorablement défaut
un soleil
un soleil sur les bords
un soleil de plein champ
l’écume ne fait
pas la mer. parler ne fera qu’entériner le gouffre que les mots
prétendaient combler. jeter son filet à l’eau par ailleurs
ne repêchera pas la mer
ça tombe bien, je n’ai pas de filet
je ne cherche pas
et même sans chercher, je ne trouve pas
et si la nuit soudain s’illuminait, comme tirant la lumière de l’intérieur de soi, n’appellerions-nous pas ça le jour ou
plus que le jour encore, la première innocence ?
je me promène comme ça, tournant autour de moi comme d’un pot, parlant d’appui à ma béquille – j’espère que
tu ne m’en veux pas trop. si tu m’en veux veuilles m’en d’abord par le flanc gauche
et à partir de là direct sur le néant, premier sorti du rang, premier servi
dernier repu
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