glisser sur dieu, souffle sur la paupière sensible, ultra sensible
le degré zéro de ma vie d’avant, sans la boue de ma vie d’après
c’est l’instinct de monter, vois-tu
ou l’instinct-tournesol
si dieu empêche de voir dieu, on supprime le nom
ou on regarde ailleurs, là où les murs tombent et les noyaux
refont surface.
je suis surface
être compris ne sert à rien – mieux vaut ne pas tirer sur les nœuds, les nœuds
finiront par se fatiguer, la pluie
finira par remonter. au ciel. avec les morts. dans les yeux des morts.
être compris nous barre la route
j’ai mal à mon humanité. mon seuil
de tolérance piétiné. de la boue sur le tapis
un tache sur l’iris.
je pensais à ma mère et je me disais qu’elle m’avait tout pris certes mais que, maigre vengeance et dignité minimale, je ne
lui donnai jamais rien
toute la nuit j’ai battu la campagne
battue et rebattue jusqu’à ce qu’elle cède, se rende et qu’enfin
refasse la mer surface
enfin
entre deux galets peints
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