il va vers le corps, et le corps vers le vide
il déclenche une guerre, la guerre se met en grève
il dit qu’il rentre chez soi mais reste là, chez soi
il ne bouge que lorsque la maladie, à bout de lui venue
l’achève enfin
je ne parle pas de mes vacances, mes vacances
s’enlisent mes vacances
se carte-postalisent – j’aspire au même, à l’obstinément même
bref un vide en substance
il recourt au subterfuge. recourir est un style qui lui convient
il dit qu’une hirondelle ne dure pas longtemps. or elle dure
lettre après lettre, des femmes lui ont arraché son nom
une personne un destin, c’en est déjà trop pour lui – il prétend fuir de soi
pour enfin fuir tout court
je me pose là, au centre de gravité de la chambre telle
une mouche sans danser, une prise sans courant
il fait beau dès qu’on n’y pense plus, je n’imagine rien et le rien peu à peu
lumineusement m’envahit
il s’adresse à sa droite, il s’adresse à sa gauche
puis leur tourne le dos, lumineusement leur tourne
le dos.
il emporte son verre. son verre transparent. transparence le
trouble, le traverse
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