assis là sur un banc

  le pluriel cette année
  s'accordera au singulier. petit père des
  défaites imaginaires, souffle pour moi
  dans ton triste duduk et plante un arbre
  dans mon cimetière mélancolique ou sur ma tombe - crache sur le sol, je ne suis désormais plus que
  tympan pour le bourdon, une agonie d'injures



  judo de tous les côtés, et ce malgré l'été. je me love discrètement
  entre le vent futile et 
  l'impérieuse canicule. y a tant d'argent
  y a tant d'argent et toi t'es pas content



  l'étau desserre le moi, je m'en vais
  sans contour
  sans sommeil c'est préférable, j'apporte
  un croissant à grand-mère, un cubi de rosé, que le loup
  reste en-dehors de ça - demain j'ai congé sabbatique demain
  réparera le jour d'avant, pour le jour d'après on verra bien



  je n'ai pas peur d'un homme c'est quand même bizarre un homme : il faut que ça touche
  pendant que moi console flagrante, je reste là penché sur ma poupée à lui
  laver la tignasse, la peigner la sécher lui
  torcher chaque orifice la pénétrer ne serait-ce que
  d'un silence radical