je ne m’appelle pas dans
mon oreille, non, ni dans ma bouche – je risque néanmoins ma vie
à chaque gorgée, chaque bouffée, je n’en ai jamais vraiment parlé pourtant
à ma mère, par exemple
il a des yeux tout habités ça n’ira pas d’travers
ça n’ira quand ça niche
s’ouvrira et qu’un ciel noir de honte demandera pardon
à tout être vivant, à tout chacal errant
pour chaque promesse trahie, quand bien même jamais faite, marée définitivement
plus basse ici qu’ailleurs
plus tu t’approches plus c’est mort
jusqu’à ce qu’une fenêtre, des tréfonds délivre la lumière, dieu baisse sa culotte
– il n’a pas de sexe, celui qui n’est que sexe, hublot en
dernier recours, recours en grâce
tu t’appelles petit garçon, même si tu n’en as
pas réellement les couilles – à imaginer l’inimaginable je sais
que la prairie entière, ainsi que tous
les animaux de la ferme
sont bel et bien rentrés, rassemblés
au cœur de la cerise
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