il fait mort
je ne m’entends plus
chanter, ni même me taire
tu soulèves un bout de
tissu ou quelque chose
je me sens barbelé
sous un haillon de brume
sincérité chemise frottée
sur les parties génitales
à chaque instant survivre
au gouffre méthodique, sortir
la tête hors de soi
un jour j’en aurai marre et malgré tout rien
ne se passera
the end of cheminer
à peau de chagrin réduite, l’éternité
le côté froid
du pavé froid
je m’enfonce, faute de mieux
suspends mon vol, faute de preuve
finir par, paupière rabaissée
je chante, tu chantes, il ou elle
chante – la mort comme
dissolution de
l’objet, du sujet, de la sucette
chimiquement
colorée, mais quand même
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