la petite pluie s’amène, une pluie
minuscule
sous ses mains, sous son creux, qu’en est-il?
d’un geste je suis mort, c’est plus fort que moi
un jour j’espère retrouver quoi, au fond de soi?
où comme il y a l’ombre et la douleur, j’avance d’un pas
j’achève de me contourner: toujours le même vide-ardent
un ciel trop bas ce matin – j’abdique
il ne sait plus qui pardonner, alors il pardonne à tous. moi pas
survivre rase mourir
du plus haut au plus bas une pente se redresse, s’élève
ici est ailleurs, un peu plus loin encore – et donc?
les doigts teints de myrtille
mendier un brin de soleil à un ciel gris, c’est tout
Laisser un commentaire