avec ma mentalité d’os, d’auditeur des pulsions mornes ou encore
de leurs silences traversants.
si je lance la pierre aux visages se briseront-ils – ou devrais-je seulement me contenter
de ne plus les lécher, eux qui
sous la dent fondent…
la fête finie tu erres, tu erres, tu fais la tournée
des fonds de verre
remues la lie, fracas de vide.
un chien reconnaît les siens. n’importe qui reconnaît les siens
ne reste que la rage, ouvertement
la rage même sans la dent
dans le sens du poil non mais pis quoi encore
la cuirasse nue, le gel à blanc, avec un genre de bite poussant au milieu
mauvaise herbe ou lupin
lupin-prolétariat
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