assis là sur un banc

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les éphémères

on ne se parlait pas. on n’osait même pas
se regarder
on devinait vaguement les choses du lointain. on ignorait les choses cantonnées au présent
tout finit certes, mais tout finit par jouir, silence froissé. faille dans le nada

la vie, telle que l’aiment éperdument ceux qui jusqu’au bout la nient. l’existence vue du néant, généreux au point de ne se préoccuper
des apparences, ni des jours creux. quoi qu’il en soit les pauvres
abondamment raisonnent, et brassent

je m’achète un manteau. on me dit pourquoi tu t’achètes un manteau en pleine canicule, gentil petit parapluie. on me dit des choses comme ça rarement ça arrive parfois je comprends mais qu’est-ce qu’on me demande non, donc
et puis j’y suis retourné, et retourné encore, mille fois retourné, toutefois jamais ne l’y
trouvant, hors le vide à la place

un jour une fille m’avoua qu’elle se masturbait, simplement comme bonjour pourtant je ne compris pas
le sens de la réponse. or des hommes fragiles, presque des enfants, mais lumineux de leur amour, maigre bagage humain,
y faisaient référence…

4 août 2018
je t’aime une fois parue à l’est

tu ne sais toujours pas pourquoi j’habite ici, sommet grossièrement renversé. tu ne sais pas davantage mon nom. l’idée-même que je puisse avoir un nom ne t’effleure pas. tu pressens seulement que l’ailleurs me suit, l’ailleurs me pousse – l’ailleurs me fuit

parle à l’imagination. dis-lui que peu importe. elle comprendra, sans doute. tu feras un petit détour et marcheras tout le long de la jetée, déserte à cette heure-là. on ne dévie pas d’une jetée. une jetée ne mène à rien, qu’à un autre retour

je déduis la perfection du monde de son imperfection-même, d’une passion tout à fait impersonnelle. ou d’une indifférence intensément subjective. si je m’écarte au premier soupçon, c’est que le premier soupçon m’excite

tu me réponds pauvre con. l’espace infini ne ferait pas de différence. j’attendrai sans broncher le miracle de l’aube, perchée entre néant et temps sur la branche de sable. après trois nuits sans sommeil, les hallucinations floutent définitivement les lisières…

2 août 2018
ithaque sous la pluie

suspendu à ton œil droit, ami jusqu’à la douleur
un pied devant l’autre au-dessus de
la mort, glisse t-elle, c’est le rideau qui bouge, le soupir d’une forme – rien que de tout petits
baisers de larves en fait, sur le gland verglacé

mieux vaut en rire, parce qu’en rire c’est trop nu
il y a tout ce qu’on n’aurait pas du défaire, entrouvrir, ni même jamais voir
mon squelette se tient prêt. il se dresse, il ordonne – il attend là son heure

rien de mouillé. rien que de tranquillité en surface figée
j’aboie un coup, rien ne remue. je trempe un doigt – retire-le
d’un suçon maladroit.
par-delà la perte de sens, de vent, des eaux contre béquille, une perte plus grande encore: un pas
chavirant par-dessus soi, un christ torse nu

je trempe un œil dedans. quelqu’un
reçoit un colis. je coupe un arbre et c’est le vide qui pousse là d’un coup, une érection fortuite
chacun coupe sa branche. l’arête d’un poisson minuscule coupe sa branche
tu jouis plein pot tu coupes ta branche
désespérée, désœuvrée, mal rassurée, tu trempes un œil dedans

à perte de vue glanant de pâles clartés, la maïeutique d’un sans-visage
un peu plus tard une vie se découd, ballerine à ses heures perdues,
ithaque sous la pluie…

31 juillet 2018
au quart de ton

je finis mon café. mon café n’est pas pressé. refroidissant.
je refroidis
tant de ponctuelle passion, de mûr épanchement vers
compulsivement l’ailleurs…

le peu d’hospitalité restante on le couchera sur le gros sable gris, que l’on léchera longtemps, longtemps
elle s’écartera, ombellifère
et alors on pensera qu’on est finalement
bien rentré quelque part, le froid en soi toujours vivant

un chien s’habille en dieu, ça fait toujours un chien. un haillon d’existence.
il pleut sur la mer. inutilement l’eau tombe à l’eau, dont plus rien ne surgit, vénus a-spermatique
d’un anathème, je rate le coche

l’apaisement ciel gris. tu n’es plus un être (parmi tant d’autres) tu es
la douce folie du renoncement, l’étrangement patience, un quai partant
à la dérive et si tu cueilles une fleur c’est que celle-ci
éperdument s’ennuie…

la bataille rangée, les pierres retombées…
de la canne à pêche ou du harpon je ne gardai que le fil de l’eau, la lourde
larme de fond, flânante nausée…

picorée picorante, à la mollesse ambiante.
le désert à la brouette, posée on ne sait comme, on appelle ça la mer
alors que c’est pas vrai, c’est pas ça, ça ressemble plutôt à
un appel sans jus, un cri sec
– petite flaque tombale…

29 juillet 2018
dans les bois

personne ne dort. tout l’monde s’endort
après coup chacun rentre chez soi, là d’où jamais
personne ne sort

le jour se couche sur le côté. je crois bien être né
quelque part, quelque quand
et ce jusqu’à ce que

une similitude, aurais-tu jamais rêvé d’une similitude
d’un caillou dans la pompe éculée de ton indifférence
tu plonges mais quand tu plonges, tu te dis allez bon, oublie-moi

chaque fois que je dis loup c’est toujours toi qui sors
du bois. un visage
a valeur sûre

trop de choses, trop de tout
alors on se restreint, on moud du rien
un jour dans l’autre sens et c’est jouissance pure
un autre et c’est la tombe, néante, qui te vide en substance
et te viole en essence

j’en parle tout de travers. personne n’a le droit
une fois je reviens, mais ce auquel je reviens
tout bonnement n’existe pas

j’avais un pays. un pays s’est puni
comme ils sont beaux les gens qui ont perdu leur pays
et font des pas

pisser dans la mer, se remémorer une douleur
ne pas prier, surtout ne pas prier
on s’embrasse par nos bouches de profonde solitude, serrant les poings croisant
les doigts…

27 juillet 2018
effets de serre

le mal est fait. et d’autres malheurs m’y contraignent, de surcroît s’en mêlant. je n’aime que ce dont j’ai pitié tout en me vengeant de ceux qui ont pitié de moi, les pleutres bienveillants
j’entre en scène avec ma bite, mais qu’en j’en sais-je ce qu’il reste de moi si ce n’est
cette bite-là, aérodynamite et l’œil sec – le printemps dis-tu, le printemps
sera pour une autre saison, karmapatatra…

croire est déjà trahir, alors file le fil, j’me tricote un gros pull d’hiver. chacun à sa façon se tripote et de fil en aiguille mon ange, ma couille pur coton – on a beau prétendre se faire du ciel un ami le ciel, lui,
n’a jamais vu les choses autrement et, si paradoxal cela semble t-il, jamais autrement non plus
que par tes propres yeux…

tu avales un cacheton et, mon dieu, ce n’est pas le bonheur attendu c’est mieux que le bonheur: c’est la contemplation, légendaire et sereine,
d’un bonheur déchu, d’une chute en plein vol, le soleil de minuit c’est la danse effrénée
de zalongo et la chatte de travers, l’esprit mal cadencé, tu prends l’air d’en haut
et le ré-insuffles en bas, petit atome crochu des regards tant usés qu’ils en sont devenus
hermétiquement lisses…

quand je le prononce j’avoue, j’avale la moitié de ton nom – mais que l’as-tu fait si long? je me rase les poils du cerveau cela ne fera jamais
de moi un quelconque moineau. on ne peut pas se contenter de vérité, la mort embrasse mieux que n’importe qui elle a la langue pour ça et celle des animaux
fossoyeuse, délivreuse; et si sage la femme que l’homme fut-il femme en devient loup, loup d’il n’y a plus le temps donc loup de tout le temps, enculé

seul aurait dès lors raison celui qui, hors raison, a vainement pitié…

25 juillet 2018
dans le creux de l’hélice

j’aurais pas forcément les deux mains contre toi, ventousées à tes seins ou perdant peu à peu
l’instinct de vague, l’instinct de flou permettant sans bris ni fracas de passer d’une image à une autre, de survivre s’il n’est question que de survivre, de pire encore
s’il reste encore quelque question après cela – l’humiliation plante ses griffes bien au-delà de l’orgueil et des appâts
y correspondant

comment voulez-vous qu’un simple pion fasse échec et mat au roi, se dit le roi, avant que de tomber
si le fou va de travers c’est que le chemin le plus court d’un point à l’autre n’existe pas, évidemment
ceci dit, moi qui ne suis rien, et que dieu donc ne prend pas la peine de réfuter, j’achète un parapluie sur le marché, pinaillant fermement pour savoir si c’est afin de se prémunir de la pluie, ou de lui suggérer de tomber, puisqu’il ne s’agit plus au final
que de cela

ta nuit augmente la vue. j’aurais beau jeu d’avoir tes yeux, qu’une nuit épouserait dans le délire des morts – et dieu sait le nombre de nos morts puisqu’il connaît, du moins en est-il sensé, le nom de chacun de nos morts
dont nous sommes par ailleurs et ici-bas les vivants, respirant, inspirant, nous prosternant devant le malheureux, l’étranger et le sépia tout en
nous tâtant les couilles

j’ai toujours peur que tu m’embrasses, qu’une folie s’empare de toi et tu bafouilles une pauvre prière – tu n’ignores pas cependant
que ça marche jamais ce genre de truc avec moi, que je porte la poisse, que même la police
ne veut plus entendre parler de moi, de mes habitudes curieuses
j’ai retiré l’os du cul – ainsi ai-je, et ainsi seulement, su que le vide était chantant

23 juillet 2018
au verger tout est propre

j’ai pas le temps
de te cueillir un enfant, pompon-nichon, un orgasme puissant
alors je monte la garde

je n’ai rien à mentir, que le panier, percé
et, o désespoir comblé, le panier
est percé

on y lave nos fringues, on y brise
la patte, un os de corneille
c’est sûr on sortira pas
de là vivants

dieu ne ressemble
qu’à soi, quand il part en
vacances, j’ai lâché le
compas

mon papier, du silence froissé
la mort s’ouvre en deux
j’y couve un œuf
pourri, un enfant une dent
gâtée

mendiant sur tous les ponts, pas perdus pas
ascendant le courant, marches comptées bâtons rompus
mendiant sur tous les fronts
– le banc vide

derrière soi l’oubli
qui te rattrape, et bientôt te dépasse
te brosse les ch’veux, aussi
infiniment, intimement
te rase le crâne, te mouille la larme
…

21 juillet 2018
mords-lui les lèvres

vivre avec si peu
que la joie ne trouve plus
d’obstacle, ni de gros mots
à raturer

ainsi partis
raqueniqués
où s’entrouvrent nos bras, les malfaisants

on ne parlera
plus des morts, on laissera
tomber nos noms, et les noms de nos femmes
en plus de nos smartphones

j’ai peur de toi, de ton
combat pour mon égalité
je crains un sioux, lové dans le
formol de nos bénédictions

les rameurs à
contre-courant, danseurs hors piste
dormeurs contre la montre
y verront clair, tournant de l’œil

sabotage
général, magie concrète
j’te lave les pieds, j’te broute la touffe, un matin vient
par où il en
ressort

de ma disgrâce
le cercle lent, l’horloge brisée – plus rien
ne me distrait…

19 juillet 2018
ciel un punk

de chaque côté de la rue quelqu’un pend. on a l’impression
que la rue n’est là que pour ça, passante
entre les jambes de ceux qui ne
sont là que pour
ça, âmes ballantes…

je n’aime pas la mort: je rentre
dans le couteau. je lèche les dents de la morsure, j’éjacule
un sperme noir. j’ai peur de toi tu sais
que je me réfugie tout au fond
de ton absence, l’ongle sale d’un doigt

tout un miracle tient là: il suffit de
mourir, d’en chier de la laideur, de se sentir
l’excrément de dieu-le-chien, ou de la mère supérieure, veuve reptilienne
or vivre m’est si abject
que j’en couve un délice…

le trou hurlant la nuit flottante
prisons jalonnant la campagne
tout alors portait le visage défiguré
de l’amour un
et vénérien

j’ai envie de me tuer, juste pour me prouver l’éternité
laquelle ne consisterait pas en l’infinité du temps, son étendue, et pire que son absence: son
parfait néant, que chaque chose en ce monde, de ce monde et ce monde
réfute et simultanément démontre. je n’ai pas, il n’y a pas de limite à tout ça, donc à rien c’est la chute
finale…

ciel un punk
sur une seule jambe j’te jure, et dansant sur la vague
t’es mort donc t’es vivant

17 juillet 2018