assis là sur un banc

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d’apatrides rêveurs

tu ne bouges pas de là, tel un banc en panique. paniquement muet. tout vidé
d’océan

dans quelques secondes tu laisses ta place, qui d’ailleurs n’est pas ta place – jamais ta place
n’est à sa place

tu cèdes ta place au vide extérieur, miroir au vide
intérieur, miroir au vide
tout court

tu apprends à compter jusqu’à dix, puis à décompter de dix. et cela dans les diverses langues
d’apatrides rêveurs

tu comptes jusqu’à trois. puis à trois tu te jettes. tu te jettes en idée. tu te jettes dans l’idée de te jeter
à trois

quelque chose ne cherche pas, les yeux grand-ouverts. les oreilles satellites. la paume des mains tendues. quelque chose
ne cherche pas, le cœur palpitant

tu t’enfonces dans ton lit. tu ouvres la fenêtre au fond de ton lit. tu jouis en plein ciel, éjaculant dans l’œil du vide qui est peut-être féminin,
peut-être un chou

tu donnes ta langue au chat. c’est comme ça il faut que tu donnes tout. au chat ou à qui d’autre on s’en fout: jusqu’à ce qu’il
ne reste rien. tâter de ce rien-là

tu respires mais désormais plus par ton corps car ce n’est pas ton corps propre. tu respires par
l’universel poumon, en quelque sorte

plus une fille ne voudra de toi maintenant que. je veux dire, ne voudra un enfant de toi. je veux dire maintenant que les enfants
ne naissent plus

un deux trois tu marcheras sur l’eau. sur la pointe des pieds. l’eau n’en saura rien
et toi à peine davantage

23 août 2018
réveille-la, et la mer aux éclats

je ne me souviens pas. elle rentre dans ses terres
mais qu’ai-je à faire de cette histoire, de toute histoire, moi qui suis sans histoire,
sans feu dont je serais l’artifice, le mal acquis

tu ne m’apportes rien – un peu de bruit, un peigne déchaussé de ses dents. une assiette de pluie…
un homme s’est écarté de moi, un homme-parapluie
j’ai retrouvé le clou mais pas le crucifié. l’un d’entre eux quoi qu’il en soit penchait du
mauvais côté…

toutes les fois qu’elle prend conscience de ta présence, l’incompréhension se lit sur son visage. il fait mort à présent
des sons remuent au fond de la gorge, peut-être déjà des mots
une nuit me connaîtra, allongée nue tout dedans moi

elle parlera à qui voudra l’entendre, c’est à dire pas grand chose
qu’elle restait fidèle, que les nuits de grande marée elle caressait le ventre
du poisson-lune
qu’elle attendait cet enfant mais que l’enfant ne viendrait pas, ne sortirait nu
tant qu’elle ne mourrait pas

années durant. errant
remplaçant le oui par un non, l’alphabet
par l’oméga. de plus errant, de moins en moins
pensif. quand la peur égare son objet, est-ce la peur encore? ou est-ce
déjà l’envers?…

21 août 2018
les figues de barbarie

cracher sur la braise; remuer la cendre. peut-être relever la manche et tendre l’avant-bras aux premières
gouttes de pluie. quand il pleut par ici, les morts
ouvrent leurs yeux

elle parle de l’au-delà. déposant trois petits cailloux sur le rebord de la fenêtre
partie, l’espace flotte en suspens. plus rien
n’est à prédire

ruminant les secrets. elle passe à travers moi, jambes d’un peuple ténébreux
retourne à la désolation. caresse un pain rassis, relève
une eau croupie

l’orange devenue pierre. les doigts respirent encore: odeurs intimes, espaces, maigres mèches de cheveux
à l’ombre des couloirs, au nœud des gorges sèches, se raconte
une histoire

auparavant elle te parle d’amour. voile nuptial troublant la vue double des noyés
nous continuons d’attendre à l’arrêt où rien – nous le savons déjà – ne s’arrêtera; dans le passage où rien, non plus,
ne passera…

un geste s’empare de ma main, agite un instant le vide autour de soi, autour de toi
on appelle ça partir alors qu’il s’agit simplement
de l’absence grandissante

je ne mens pas. il faut au moins un gramme en soi de vérité vivante pour mentir. or retombée, la corde à sauter
mue serpentine et figée sous l’air semblant
danser encore…

19 août 2018
la même en bleu

tu n’meurs pas habile, non tu n’meurs pas: tu flippes ton nom…

parce que cette banalité de vivre concerne l’originelle vacance, la belle vacuité la vaine attente – un pas sur l’autre
rédigeant l’espace pur

je déboutonne l’absence et n’y vois non du feu, non l’écran mou de fumée mais l’évidence première,
d’instinct fuyant le sens

partout où se sent la fin, un grand bond prend appui. il suffit d’ouvrir les bras plus large que la mort,
se dit le petit gars

tu n’as jamais entendu parler de quoi que ce soit – tu déambules, pupille dilatée
racler le fond, t’appelles ça un destin

de quoi parlerons-nous et bien je n’sais pas moi, nous parlerons
de l’éternité avec la mer, de l’écume qui fait pshit enfin, de la mer avec la mer
la mer sous-entendue…

17 août 2018
funèbre

et tu me regarderas les os? tu penseras qu’avec moi prendre des gants ne ferait que salir la dentelle? mes yeux débordent de l’enceinte. je regarde avec quoi je regarde avec deux doigts – et la rupture se brise, humblement écarlate…

je frotte longtemps. je frotte je frotte je frotte. c’est plus fort que moi. il y a des cages sans oiseaux et j’ai l’impression d’être de cette espèce-là – autrement dit d’une harassante nudité…

tu pleures ainsi qu’il dit. avec des épines au fond du lit, l’ondulation d’un chant au niveau des noyés. je ferme la porte à clé. je la tourne mille fois cette clé et toujours béante, ruisselante de nuit…

quelqu’un a dit quelque chose là ou a parlé le premier, rompu le silence peut-être sans faire exprès, craquement sec de branche morte. je te délaissai trempée puis me jetai dans le vide – dans le vide c’est ça, et dont le vide se vide encore…

tu m’aimes avec ta bouche ou alors tu fais simplement semblant d’exister? dans ma langue prénatale les gens n’ont pas de nom, même quand ils sont beaux. toi par exemple, je te mouche avec deux doigts, mais sauras-tu seulement me sortir de là?

l’un enterre l’autre, le précédant dans la foulée. c’est à peu près notre seul devoir ici-bas, le moment venu de descendre son prochain dans un trou. il y eut trop de familiarité entre nous c’est évident – on se pissait dessus on tirait sur son clope, passant de main en main. quand l’un partait on se contentait de lever la fleur flétrie d’une main au bout d’un lourdement bras, et de lâcher un allez, salut…

15 août 2018
fang-fang est au milieu

je n’ai pas pensé à toi, ai-je pensé à toi, j’ai pensé à
ne penser à toi, puis j’échouai
d’éclipse en éclipse et vice versa, je patientant
à la buvette – mais quelle apesanteur
pour renaître poisson…

c’est mon épiphanie, voilà l’décor
le sort n’est pas coutume, ou pas encore
je m’emmerde en marchant, alors je ne marche plus, aimant d’un amour inconditionnel
le vide illimité

c’est toujours ainsi qu’on s’y prend, transat, et les yeux dans le slip…
un jour viendra, à moins qu’un jour
ne vienne pas, et où n’y étant pas j’y
serai sans restriction
ni excès

s’il pleut sur moi c’est que sur moi
ne séchait pas, tandis trop sec, tantôt si frais
– n’en finira t-il donc jamais, le déchirant
miracle d’être?

je ne suis plus rien, je sais que je ne suis plus rien
alors qu’un ciel illuminé
investit l’es-
pace vacant…

13 août 2018
petit dépaysement sec

les mains qu’on vide
une à une
et de leurs poches –
d’où et quand il nous
faut repartir…

pourquoi tu baises, et si tu baises à l’envers, quel temps fait-il
et quel nœud te tord, quel hoquet te secoue, donc?
je retourne à l’instant, l’instant se désintègre

ce n’est pas beau d’approfondir comme ça
la mer comme on se noie, à l’inhabile souvenir de soi
le silex sur lequel on s’acharne avec à la bouche une
moue de dégoût, pour atténuer le désespoir
– la grâce au congélo…

de chaque côté, c’est un truc qui meurt, ou qu’on tue farandole
j’ai des papiers moi vous savez, des papiers pour survivre
en terre d’exil
en terrain miné, exécré
en vague arrêtée net, en cœur (ce poulpe d’avant la scission entre couille et esprit)
cloîtré

j’aime ma ch’mise, mais ma ch’mise se déchire
j’ai pissé sur le mur d’en face j’y ai lu les questions auxquelles
seul dieu aurait pu répondre mais non
– ainsi confirmé dans
mon désœuvrement…

11 août 2018
l’être ou la bourrique

le sol est ce méchant homme ne dormant que d’un œil
tandis que l’autre, je rôde hors-sol en demi-teinte où croise l’horizon, un minimum de beauté en contournant les marges…

on s’échappe par la porte-fenêtre mais rien n’avance, seule recule la demeure
continue la partie alors qu’on l’abandonne, comme on abandonne son chien, son maître ou à fortiori nous abandonne
la chance, la pauvre chance…

et les badauds
s’en prenaient plein la gueule l’air de rien, tâche à présent d’y voir
plus clair on pèsera plus tard l’impondérable de ne point être mort, le soupir chancelant ou c’est comme ça qu’on dit,
l’âme en se masturbant…

il fait de plus en plus chaud et j’ai tiré la courtine, j’ai baissé le rideau, récité ma leçon comme tu me l’as demandé, mais sur ma pierre tombale se
brisera ta chanson, je t’aurais prévenue…

fraternité moléculaire, on m’arrache un dent. le compte n’y est pas, le compte
n’y fut jamais vraiment – seuls le décompte et le souffle rauque du déshérité m’ont fait comprendre qu’il ne s’agissait au fond ni de la mère, ni d’autant moins du père, mais du parfait étranger grimé en rafiot et juste parti
faire un tour pis voilà

9 août 2018
touche-moi les angles morts

lave-toi, brosse-toi les dents fais quelque chose mais bon dieu, te mouille pas – te mouille pas quand tu tombes à la flotte et que tu bois la tasse te mouille pas
quand tu zones à pleuvoir. y a pas que ça dans l’air…

la vie ne me regarde plus par terre. elle lève les yeux et me trouvant mignon m’écrase la teub, me triture l’esprit – l’esprit surtout
d’un revers de l’index

je regarde ma solitude avec les yeux d’un écureuil, curieux sans doute mais quand même aux abois. puis, prenant l’air songeur:
ce qui manque à ma vie ma vie n’existe pas, et sans laquelle je vis…

tu devrais les couper avant qu’elles ne s’embrument – et je ne parle ici
évidemment pas des testicules, cheveux noirs des canicules je ne mentionne ici
nos revirements qu’à coups de trique, les limbes saccagées…

pas la lumière – non, cela irriterait la rétine – mais plus certainement que la lumière: l’absence
d’obscurité faut dire que face à ça nos contre-feux
s’avérèrent malingres

tu t’emballes vite et pourtant tu n’fous rien – tu n’as jamais rien foutu
à part regarder l’un par les yeux du divers et le divers à travers le regard de l’un, passant finalement d’un pas fragile à côté
de presque tout

8 août 2018
retors mon ami mort

je ne sais pas comment tu fais, comment
tu te décantes. j’appelle un ch’val un ch’val
et aucun ch’val ne vient –
qualifions-le de tourment
sans lendemain

qui se souvient de moi
y perd un œil. roses trémières et onagres
s’ébrouant de leur gris, ou ver en cette tombe
crevant l’abcès
creusant l’oubli

tu portes un masque. tu te dis lequel de toi
portes un masque, laquelle
est entendue quand chacune
se tait, de ces
voix inverties

nous battions-nous contre des
parapluies d’envergure, déployés
dans leur protection cannibale au-dessus de nos
esprits apeurés, rétrécis et privés
d’idée, de vue, d’horizon singulier – eh merde…

j’agrippe un ch’val, un ch’val est à ma taille
je meurs d’ennui, mûr d’ennui, et les barques
virevoltent sur ma poitrine, mes bouts de sein
tétés à tous les vents, battus, cela conformément,
par de toutes petites gifles

une mère ne me parle plus
sur ce ton-là – d’ailleurs je bois et je m’enivre
en visionnant par la fenêtre, de ma chambre je précise,
l’herbe reverdie de la dernière averse, m’étant désenchanté jusqu’à la moelle ou le gazoil de ce
misérable miracle…

6 août 2018