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niveau de transcendance

éventuellement j’ai mon bouddha, assis là mais d’une seule
souche

je sombre quelquefois. pleinement somnolent je pense à avant
qu’il n’ai été trop tard

pas d’heure ni creuse, pas de refrain débile – qu’un cri immaculé lancé
par-devers la mort-mange

je ne t’emmènerai pas danser non, je ne t’emmènerai pas danser. il pleut d’en rester là non
il pleut sur un seul pied

tous ces bruits dans la tête où les courants s’empilent
l’éternité n’ayant de sens, tu crèves

d’où qu’elle m’appelle, d’où qu’elle m’appelle je fais la grue, à l’affût
d’un reflet m’étant propre

13 décembre 2024
chien chacun

le plus vieil ami du rail – tes rideaux m’ont planté
raide là, et nu, en position clou rouillé

truffé de mots, s’ils ne rendent comptent, et le trou au milieu, le trou tout nu
le trou dans l’nu

tout mon chien comme si quelqu’un l’avait pas vu comme si quelqu’un n’était
même pas venu

savonne les traces, incruste les ongles dans le dos large du
néant, le dos du néant-va

mourir d’un côté puis de l’autre, ne plus savoir de quel côté on se trouve ne plus posséder de
côté – mourir quand même, oui mais à quoi ?

10 décembre 2024
flirting with kaho matsui

présenté à l’atlas, ce lieu non-dit, cette absence affûtée
et moi je me dis que

participe du train, or le train ne passe pas
le train ne passant pas ne s’arrête pas
c’est la grève perpétuelle

le moyen d’en finir or
on ne s’habitue pas à la mort, on sombre du côté nord et voilà :
il pleut partout sur mon corps mouillé

je parle d’un trou bâclé, d’une bande-son grêlée. j’apporte du souci
sur un plateau à mon ennui

je ne me souviens plus de qui je suis, j’éjacule et c’est fini – c’est fini
avant même éjaculation d’ailleurs l’alsace
ne me fait plus bander

7 décembre 2024
j’alléluia partout

bu de trop bu, clairière sur le côté
mon âme cédille, mon âme trébuche
le son si bas que l’entité implose

la nuit bourre-moi les poches – je m’inspire d’une fuite, d’une faillite
la dent du haut à droite, tendre molaire, on va attendre sagement qu’elle tombe

petit a, les crevures mortes
petit a’ les pelures shortes, on en a plus pour longtemps
longtemps, ça c’est un rêve de squatteur

purule-express, j’efface dieu me reste un train
aveugle
à la minute près
cette mince épaisseur de présent suffisant à nous distinguer du néant

recule devant son ombre, traite son sexe de mignon
j’alléluia, j’alléluia tout l’temps, partout j’alléluia
et toujours rien…

4 décembre 2024
vieux comme la vache

pas l’ombre d’un doute sur moi planant, pas l’ombre d’une
certitude. le présent vit du présent vit, principe de merde
douleur aiguë

dans ma section on pleure, dans ma section on pleure tout l’temps faut dire
que sur ma section tombent les bombes, les assurances privées
et autres déchirements

la peur va dans l’bon sens, le trou s’effondre sur lui-même
un homme meurt pour rien :
pas de pizza pour lui ce soir

j’avance d’un trou, déhanché du canard
si on s’appelle comme ça c’est qu’on s’appelle comme ça, rien à y faire
rien à y répondre non plus, déhanché du canard

la dernière fois que j’ai dit blanc allais-je mourir, ou étais-je déjà mort ?
trépassé pour trépassé, je caresse ma misère j’urine
dans ma robe de mariée

1 décembre 2024
la tronche

aman en pierre, hiéroglyphes sur chewing-gum – chacun son peur, chacun son purulent
dortoir des filles

la pluie ivre de moi, je la pousse sur le côté, la pluie ivre de moi
tout le sport m’abandonne

on dit si peu. c’est un trou dans la mort, une plaie au milieu. qu’on arrête alors
de se raconter des histoires

avec ça je vais même pas pouvoir donner à boire à mon ch’val. tout juste enfoncer la tête dans les épaules tandis que
tombent les bombes

courage, il pleut. les noces sont remises à un quelconque après-sarajevo. tant cela manque de structure tant ce la manque
d’amour enfin propre

28 novembre 2024
elles ploient sous le chagrin

on n’fait rien on s’en va
on fait mine de rester là alors qu’au fond on s’en va
s’en va vraiment, là. le jouet à la surface
et la mer tout au fond

je m’tiens bien. je n’ai pas vu venir le deuil, mais je m’tiens bien
quelqu’un me porte sur ses épaules, disons un défunt
j’augmente le chauffage, disons que c’est de saison

on capte pas la radio – le tunnel si long…
un jour je mets mon costume du dimanche, la mer de plus en plus froide
je reviens. même s’il n’y a nulle part où revenir, je reviens

cette béquille-là…
j’ai jeté le chemin, j’ai gardé la béquille
manque un sens à l’endroit, un envers au revers
d’abord tombent les mots. ça commence par les mots
la chute sans le vertige

j’enlève mes trois pulls et je cours nu dans la neige, ça n’arrive qu’en rêve
je n’arrive qu’en rêve. partout ailleurs et le reste du temps, je pars
c’est même pas triste

je mange mes mains
toi tu dis allez mange pas tes mains, mais moi je mange mes mains
c’est une ville
une ville grandiloquente
et j’y peux rien dedans

25 novembre 2024
ma cendre, mes os

qu’ils prennent exemple sur
la nuit des corps, or
ça n’existe pas

traînée derrière traînée, pas mort
pas mort devant
pas mort debout

un lieu tout au milieu
d’un lieu, et la mort au-dedans
clin d’œil du néant

feindre
feindre et refeindre or
ça n’existe pas

l’homme de loin l’homme
de rien, mais loin
à presque bout portant

on s’en va pas
on est trop triste pour ça alors
on s’en va pas, sans retour

je n’ai pas l’eau
courante, seul me caractérise un
charnier – ils sont tous morts dedans

il y a une pute
parmi les morts – par elle à eux
reviennent-ils, substantiellement

la mort ça n’a que deux
entrées
l’histoire d’un trou maubeuge

22 novembre 2024
plutôt pleuvoir

être là n’a pour fonction que de ne pas être ailleurs, avec ses bâtiments pourris, ses plages à l’infini…

et tenant tout entier dans un mouchoir de poche, je me retiens d’éternuer – je me retiens, tout simplement

granville sous la pluie et le banc bien au sec. bon. on tentera de rallier l’épicentre. et encore bon

tomber du lit, s’asseoir sur ses genoux – ça commence mal
je n’ai strictement rien à dire : je jette un drapeau en l’air, le temps qu’il ne retombe…

au final le processus conduit toujours à un résultat semblable : il manque un bouton. à tout ce qui vit, il manque un bouton

les sens possibles, surgissant du seul sens impossible – essuyer ce genre d’ennuis-là, cancrelats de la sacro-sainte inoccupation

je pense quelque chose de plus, m’est rendu quelque chose de moins. on ne s’entendra pas mourir, ni le crac

19 novembre 2024
chez moi d’un long baiser

dans la nuit du jour ni dans la boue sanguine, je n’change rien – je n’change rien à tout c’qui bouge

on s’entendait mal : le vent, l’épaule et par-dessus l’épaule, le large…
on s’entendait mal, si épais se massait le silence…

un mètre cube, genre un mètre cube, ou de quoi tenir quelques jours – contre le froid, la grêle, les esprits affamés…

on s’embrasse un jour un autre on ne s’embrasse pas. ça finit de toute façon par un régulier lavage de dents. l’éternité s’arrête là

j’ai mal au crâne. j’ai mal à tout ce qui réfléchit, à tout ce qui stagne. j’ai mal en tout, partout, jusqu’au bas bout du bord

sur ma page n’est nulle part fait mention d’une quelconque altercation. j’aurai donc vécu sans heurt, sans ambition, les seins minés

chez moi d’un long baiser. j’ai l’exil pratique, les yeux me piquent un peu. puis toute la mort rentre dans l’ordre, comme initialement prévu. ou chez moi d’un long baiser

16 novembre 2024