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• pain perdu

    il ne mange pas assez, il se
    suce le moignon, le mordille. il recopie ses textes au stylo-bille
    la mort dans l’âme, et le reste à l’écran. que cela n’engage à rien l’arrange, d’une certaine façon
    mourir prend peu de place. peu de place tout l’espace

    il se souvient comme elle lui caressait le bras, d’un doigt
    c’est fou tout ce que peut faire un doigt, puis se désiste
    il plie et range soigneusement sa pénurie dans un sac, c’est fou tout ce que peut
    contenir un sac, d’absences de carences, d’un tiens deux tu l’auras pas

    quelque chose de sale prend soin de la pureté, la préserve la cajole, l’entoure de quelques précautions
    il cherche une tête dans l’espace, les têtes ne poussent pas comme ça, ne repoussent
    pas d’aussitôt
    ni les paysages spontanément à la fenêtre – il faut auparavant souffler dessus
    longuement

    il tourne machinalement
    l’anneau à son doigt, pensant qu’il finira bien par jouir
    ou s’irriter
    quelque chose le crispe, qui n’entre pas en considération
    il y a comme une atteinte à la pudeur dans le fait même d’y penser

    un trou dans le néant, une tasse d’un liquide tiédasse
    marcher ne fait que déporter l’impuissance à se trouver là, l’imprévisible lui n’a pas bougé d’un pouce
    il se touche les lèvres – du moins a t-il encore une bouche, c’est toujours ça
    de gagné sur l’e muet

    il tombe
    en désuétude, en homme sur les rails pour faire l’amour au tram, il tombe
    c’est sa route, son tacle
    à force de se retourner se confondent en son esprit l’arrière et le devant, le vertige et la ligne assidue
    de l’horizon quand tout s’effondre, tandis qu’il
    se remet à pleuvoir…

  26 mai 2020

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• le saut sans l’élastique

    tout à sa porte et tout à son odeur, il se mange un pion
    accentuant la déroute, demain même il
    jette sa baraque au feu, il attend un enfant – ce qui ne lui sera évidemment
    d’aucun secours

    malgré tout, et les portes qui claquent, il ne
    reconnait plus personne autour de lui, ni en soi
    jour après jour il arrose son gouffre, lequel progresse, lequel remonte et bientôt
    oh très bientôt
    le débordera

    il ne pleuvra plus
    sauf dans le souvenir têtu
    de son désespoir, recouvert par un désespoir plus grand encore – il ne tient plus
    que par l’idée qu’il tient encore, et la colère sans doute – une colère froide, sourde
    sourde et froide

    un poumon se promène
    seul dans le vide, puisqu’il n’y a plus de ville, que la ville s’est rétrécie au point de tenir toute sur le dos
    d’un coléoptère
    il s’est assis au fond d’une cour. dire qu’il s’est mis à sangloter
    manquerait de rigueur

    il ne reverra plus sa femme, son chien
    ni le dos de sa propre main – ce ne sont cependant pas des vacances, même s’il s’est arrêté
    de pleuvoir ou d’ailleurs
    quelqu’un se trompe de lit

    il a cessé de chanter, comme on arrête de fumer, par abjecte nécessité d’une part
    de l’autre par simple dégoût, et ce qu’il y a de pur dans le dégoût
    une fois quitté, le sol
    ne se reconstitue pas

  

  24 mai 2020

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• bitter than water

    il n’y avait
    pas de message dans la bouteille, ce qui m’a plutôt rassuré au fond – rassuré de
    me savoir vivre sur le bord, tout au bord, légèrement penché sur
    mon propre vertige, ou l’abyssale
    solitude de dieu

    (si) t’as pas d’mémoire t’as pas d’honneur. les jours débordent de la semaine – c’est les temps qui veulent ça
    l’éternité yoyo zéro. piqûres d’abeille mauvais sommeil. et se surprendre à
    bander sur l’échafaud

    il faut vraiment qu’il fasse beau pour que je me décide à sortir et justement, aujourd’hui il fait beau
    je retourne le miroir du côté pile, du côté ciel, du côté qui dédaignant les côtés prend tout dans ses bras
    ivre émerge des morts

    banana-split, ou même un peu plus haut sur la carte des non-lieux
    non, rien
    aller jusqu’au bout on n’en demande pas tant non: juste aller vers le bout
    mon chien ma femme, mon SDF – ne faisant partie de rien, j’en suis quand même
    j’en suis j’en reste

    le seul moment où je me sens encore un peu vivant, le seul moment où je ne m’abandonne pas. le seul présent préhensible, seule lueur dans l’incom-
    préhensible – drunk, afin de sauver ce qu’il reste de beauté, l’arracher
    aux maudits subterfuges…

  22 mai 2020

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• mords dedans

    ton jeu
    ton jeu d’vilaine, ton ciel et terre, ta pratique douce, je me baisse
    passe le vent, je me baisse
    j’aimerais t’écouter mais tant de bruit on ne peut pas s’entendre rejoins moi
    dans le couloir au fond, le couloir-firmament, celui d’après
    la fin du monde et des poussières

    confinement, des nœuds dedans
    je ne m’attends pas à grand chose, je tombe dedans
    la bassine. la gamelle.
    tu veux coucher avec moi ? je te préviens j’suis pas en règles – je veux dire je
    veux pas t’effaroucher, te casser ta chanson mais bon, tu me comprends…
    vas-y crache ton noyau

    ta nuit elle sent quoi ?
    j’entends j’m’abrite, la pluie tombe quand même
    on ne sert à rien, sinon une paume qui s’y glisse, un point vertigineux d’appui, un râle et on jure, on jure
    qu’on ne recommencera pas, qu’on ne nous
    y reprendra pas, et dès le lendemain nous voilà, glandes ballantes
    la voix en moins

    être mort ce n’est rien: avoir vécu si tu savais…
    on se terrait derrière nos montres, on faisait semblant de ne pas voir, de ne pas croire
    la mort c’est si facile, on n’a jamais fait plus léger – en attendant on s’est laissé aller on a laissé
    tomber la pluie, pisser le temps…

    ne me pardonne pas ou je ne te
    le pardonnerai pas et 
    c’est pire que de se tuer une fois encore, c’est aller déféquer dans nos lits, c’est nous cracher
    en pleine bouche, en pleine bouche putain
    – non, j’ai pas la bouche à ça…

  

  21 mai 2020

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• terre battue

    mort dans l’âme non mais sans déconner
    la banalité noyée dans la banalité – souffle dans la poupée, souffle
    dans la poupée
    percée
    enculé d’bolchevik, avorton de tchetnik – pitié o ma  pitié…
    douceur o ma douceur…

    un gland deux tu l’auras
    comme une idée jaillit, kamikaze, au cours des quelques cent mètres coincés entre deux feux
    à un bout tiens le rouge, et de l’autre
    la mer, rien que la mer…

    mon chien-chien ma zi-zique
    c’est à dire rien: un univers mendiant
    un dieu en loques pendouillant sur sa croix, agonisant, définitivement inapte à toute
    résurrection révolution, glace à deux boules, billard à trois trous, les clous dans le panier…
    et puis la tourbe. lente la tourbe.
    elle relève machinalement une mèche de ses cheveux lui tombant sur l’visage
    sur l’visage, aussi simple que ça…

    l’équilibre
    s’est cassé une patte ah ben c’est con ça, l’équilibre
    s’est pourvu d’une béquille – et c’est quoi la béquille ? tu me dis fais-moi ci, là, vas-y là comme ça
    mais je sais pas comment m’y prendre moi, j’ai jamais fait ce genre de trucs, j’suis auto-régressif
    je redoute un jour. tous les jours je redoute un jour. je redoute chaque jour

    c’est mon dernier soupir. il est pas trop réussi, bon – on ne se rattrape pas
    en fait je me trompe: sans même écarter les bras je décolle, tout mort que je suis je m’envole
    arc privé de ciel, cathédrale sans flèche, j’assure ton sport j’assure et si je me plante sur l’orgasme,
    t’inquiète pas je repousse, je repousse partout…

  19 mai 2020

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• la vie dans mon mentir

    ton oncle c’est dimanche. le jour frites
    j’aime quand tu me caresses l’oreille bon tu me caresses pas l’oreille, l’oreille mord une tôle
    frictionner le mort au vinaigre, le mort a mal au dos – il faut bien
    en faire quelque chose de ce mort

    ton grain dedans. sors la tête de tombe
    pense absolument à tout, sauf à ce qui vient
    le téton droit, le menton relevé, le front contre le gouffre
    j’achève, mais je m’achève
    et alors ? quoi dire, quoi qu’on en dise ?

    miroir mais pas la réciproque
    je m’achète un marteau, un petit marteau brise-vitre
    et d’un coup au front, bam, je m’assomme
    peu d’étoiles, pas de vision nocturne ni
    d’illumination. d’illumination bien entendu

    tu me traînes par les pieds, mon corps
    n’offre aucune résistance. n’offre rien assurément
    pas même la garantie d’être, ou de se souvenir avoir été, de s’imaginer remuer
    borgne la croix
    borgne le cercle…

    en amont, en aval
    des pyrénées (rue des), de l’atlantide, du jeu de pomme oh la vilaine…
    je longe la rive, imperturbable je longe la rive
    on finit toujours par arriver quelque part quand on longe une rive
    d’un suicide à l’autre, sauter sautons
    voire sautillons

  

  17 mai 2020

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• bonté des gens

    elle se
    bouffe la chatte elle se
    prend pour mermoz, elle pose. je suis
    un bâton vide, sans guignol sans gendarme je suis
    un bâton vide, qui frappe
    à vide et dans le vide

    un chien ça s’améliore. on encule collier
    on m’appelait on m’appelait, je n’ai jamais su
    qui m’appelait. un paon démonte une roue. que veux-tu un paon
    démonte une roue, je ne vais pas me laisser aller à
    le contredire

    l’ineffable bonté de ne s’asseoir nulle part tant qu’on n’a
    nulle part où s’asseoir, effectivement.
    la mort à sa détresse, le serpent s’y coulant, regarde-moi
    regarde-moi, par pitié
    et n’y distingue rien

    une pitié si grande, comme il importe peu
    qu’il s’agisse d’un homme, d’une femme
    d’un os calciné ou d’un bout clair de vent
    – pour les petits enfants on fabrique bien
    de tout petits cercueils, blancs le plus souvent

    je suis mort à côté, comme on pisse de travers comme on
    éjacule trop tôt, je suis mort à côté
    je te regarde, le sourire déconfit, je ne veux plus
    tuer la mort, me branler dans tes cheveux je ne veux plus qu’aller
    m’enfiler quelques verres de trop au PMU du coin
    ou même ailleurs – quelle importance…

  16 mai 2020

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• hors bethléem

    il ne s’en sort pas bien. il ne sait par quel trou, il ne sait qui demeure
    ni lequel en revient – il appelle ça mourir
    mais mourir vogue à vue, il appelle ça durer
    or durer lave à sec on n’en sort pas
    – pas par chez nous en tout cas

    exprime un chien sa laisse – vois le chien va sans laisse
    le va-nu-pieds
    le présent conjugué
    au singulier négatif
    de l’antidépressif. on a beau faire le mort…

    c’est un ogre seulement, et seulement un ogre – il bouffe du foin, il
    défèque dans la paille, il aime son confort et son confort c’est rien
    rien ça veut dire néant, néant nada, nada ma de nada – va bien finir
    par en crever quand même

    je suis dans mon élément: puce à son clignancourt, mouche dans
    une goutte d’ambre, il te manque quelque chose, là, sur le sein gauche, carrément tout l’téton t’aurais
    du consulter plus tôt – mourir étend
    toute l’ombre d’un doute. et ça fout le hoquet

    je pêche à ma ligne. ma ligne ne tombe pas droite, bon, tant pis, j’irai
    où bon me semble, lors je me tromperai évidemment. me tromperai
    si bon me semble, quand bon me semble
    si près d’en jouir…

    et puis on s’encombrait
    de tout
    ce auquel on n’avait pu
    survivre

  

  14 mai 2020

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• mortel combat ma chatte

    il fait tout drôle devant moi, il fait tout drôle – sauf que ça ne me
    fait pas vraiment rire. une souris morte. une fille qui ne sait pas
    comment s’y prendre pour l’orgasme, comme si l’orgasme puait d’la gueule, qu’il fallait avec lui
    mettre des gants

    quelqu’un nage
    là, devant moi, à contre-courant et tout à fait
    hors de l’eau, tout comme il est hors de question
    d’apporter une quelconque réponse
    à notre raison d’être, depuis que survivre, tel que le précise son suffixe
    flotte au-dessus de vivre

    petite gourde, reste tranquille, tu sais bien
    que l’eau mutile. je reste dans mon sac
    les yeux écarquillés dans l’obscur de mon sac. je gratte
    qu’un nuage me délivre, un pouilleux de nuage, un nuage sans loi
    la pluie, le vent: tout ça c’est des histoires

    tu ne sais même plus de quoi tu as faim
    ni pourquoi il te manque un, trois, quatre doigts
    on se rassasie d’une
    poignée de terre, d’un petit bout de miroir
    avec lequel on se dissèque la queue, quand on rêve sa queue
    ou on piège un orgasme, si la queue va leu-leu

    j’arrête
    c’est à dire que
    j’arrête de m’arrêter. de me barrer la route. me faire des croche-pattes. j’me casse
    en mille petits morceaux, j’me casse
    un chien ça pond des crottes, un poucet des cailloux, un homme des os
    qu’il jette au loin en se criant: rapporte !

    non, tout ça ça va trop loin

  13 mai 2020

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• manœuvres serpentines

    poissons pigeons. la rage c’est vous
    c’est de ne pas se retourner sur le chemin à sens unique, mauvais cycliste
    il prend mon temps, le temps. il remonte son froc
    c’est pas le temps qui manque pourtant

    raspoutine rasé de frais, ta mère la cloque
    penché sur la grosse motte à se gratter les tes-
    ticules ça va comme ça, les orties mènent la danse
    mènent quoi ? mènent la danse, j’ai dit

    tu meurs à tout propos, comme si tout devant te survivre il te fallait
    céder la place. la place elle est vacante. on y hasarde une vulve
    la place elle est branlante

    prends ton zippo et sors dehors. tant pis
    si tu ne rentres pas. tant pis
    si tu ne retrouves pas
    le chemin du retour. tant pis.
    tu pisses à contre-vent tu t’en prends plein les cuisses – on dirait bien que
    t’es pas prêt d’arriver

    chez moi pas un seul mort, pas un seul mort retrait
    un point c’est tout, retrait
    je marche sur mes jambes. j’ai essayé avec aut’chose ça marche pas. je marche d’heure en heure, dans l’angoisse
    d’écraser mon ombre. de piétiner le sol. ça fait tout un

  

  11 mai 2020

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