assis là sur un banc

  il y a là quelqu’un, quelqu’un
  qui n’ose se dire personne
  on en ouvre un dedans ses bras: c’est un feu-lieu
  une histoire de compas
  je ne m’aime pas dedans, je ne m’aime pas
  dehors non plus je ne m’aime pas
  j’y laisse des traces, stigmates de l’absence
  tags de pur ennui, minuscules billes bleues
  de la dératisation

  contre toute attente aime-moi
  et l’attente a le dos lourd
  des piquants imperceptibles à l’œil nu
  l’odeur d’un cahier de mots léchés, croisés, pipés
  dans l’air le plus précieux j’encule un cheveu
  tu me demandes comment je fais, ou comment je m’y prends
  pour enculer un cheveu
  sans même souffler dessus

  l’étroitesse de l’esprit on s’y morfond
  un homme bat un homme – aux cartes, aux dames
  à la matraque
  y a t-il une marge à tout, oui mais y a t-il une marge absolue
  une marge totale, qui ne soit
  la marge de rien, une marge au vide
  sans faire exprès, je marche dessus

  petit tour canapé, allez hop, petit tour canapé
  y a qu’une chaise dure
  dure au cul, dure à la longue
  je n’attache guère d’importance
  en général, ou par principe
  quand un enfant casse son jouet, il pleure
  un homme, pareil – nul ne mérite ça

  mourir épuise
  j’ai donc fait quatre points de suture, comme quatre vis au cercueil
  afin que de l’horizon, le ciel ne se déboîte de la mer
  mourir épuise, mais là n’est pas l’essentiel
  ni les points de suture ne referment la plaie
  la plaie ne se referme pas
  ou alors sur rien d’autre que moi

  conjugaison de n’être rien
  un pipeau mal embouché
  une courbe hors l’espace
  qu’y a t-il, que te sent-il
  futiles possessions de la mémoire
  objets fétiches en fond de cale
  masculin féminin, féminin comme en primeur
  un sac, presque un aveu
  on se retient pourtant, pourtant on
  ferme sa gueule. sa gueule

  un chemin de traverse
  bombe à retardement, une couille
  je prends la prochaine à gauche
  en pivotant, en dansant sur un pied
  l’homme d’en bas
  l’écuelle la gamelle, ou même la serpillière
  pour l’homme d’en bas
  d’en bas de rien, le fond d’un jour férié

  mutilation réminiscence
  presque envie de pleurer
  à moins que de gerber
  métaphoriquement s’entend
  on a dit le matelas gonflable, dégonflable
  on fait oui de la tête, non des viscères
  non aux humiliations
  braves bêtes condescendues
  les genoux sur la tête
  la colère vissée aux tripes, vieille colère…

  on meurt déchu
  mais on ne meurt pas toujours
  pas tout le temps
  pour les doux yeux d’une pieuvre
  je me regarde dans la glace
  ou se regarde en moi la glace
  ni l’un(e) ni l’autre
  ne nous y reconnaissons
  il a fallu fraterniser, un moment
  un moment précis, ce moment justement
  où l’on ne mourait pas

  j’aime être d’aimer avoir été, quoi qu’il m’en coûtât
  et le jouir et la mort, lentes à leur tour, scarifications rituelles du gland
  je t’aime un peu, beaucoup, subitement, et cela grandit le temps dis, approfondit profondément
  le vide à tout venant

  j’aime un petit cheval blanc
  son corps sa nuit, m’illumine de nuit
  j’ai peur avec toi comme j’ai peur sans toi
  bientôt je ne sens rien, tout le ciel une corde
  une corde sans fin
  sans fin déjà sans âme

  la vie c’est la matière du poème, mais pas encore le poème – et donc pas encore la vie
  bruxelles n’est pas encore bruxelles, bruxelles se trouve à quelques jets de pierre de bruxelles, bruxelles
  ramasse des prunes quand ce n’est pas la
  saison des prunes. des mûres. mais des genoux cagneux

  touche-moi le cul, s’il te plaît touche-moi le cul, avec tes yeux si tu as des yeux
  et que peut-on avoir de plus que des yeux, des yeux pour rester muet, des cils pour pas ciller je ne cille pas, oh my lord je ne bouge pas d’un poil, je suis le sexe impur, le sexe qu’on lave tous les jours
  mais qui reste comme ça

  je suis le mort d’en face, ich bin
  ich bin le mort d’en face, ma mère
  ma mère a tous les droits, elle se permet tout, ich bin
  ou ich bin nicht, la petite pierre d’opale, le genou bout de jade ich bin
  le petit mort d’en face, d’en face de moi d’en face de toi d’en face du mort
  du mort d’en face

  on s’aimait bien, toi et le petit marin, à pluie constante
  désormais c’est autre chose, désormais pue du slip, on se pardonnerait presque
  d’exister – on attrape une branche, on se croit à l’abri, on se sent sain et sauf: la branche d’une croix
  ou la croix d’un carrefour…

  la tête empaillée d’une femme dans mon lit me rassérène
  la nuit aussi je compte beaucoup
  je fais le tour de mes dépossessions, je r’mets un j’ton, j’écrase un
  mégot là
  j’aime qu’on vive malgré tout, sans mon je même et sans mon j’aime

  tête de mort, jolie tête de mort, semblable à toute autre
  tête de mort comme moi à un vivant, vivant de souche
  écorché vif sous l’illustre anonymat
  j’habille un ch’val, j’habille tout seul, et je lui dis: te voilà bien seul à présent
  bien seul et nu

  je rêve de te dire les choses telles qu’elles sont
  mais petit un, ce n’est qu’un rêve
  petit deux, les choses elles-mêmes ignorent ce qu’elles sont
  petit trois ce que je dis boomerang, n’en dit rien boomerang
  mon tout à son dernier souffle admet que seul l’amour ne crève
  ou ne crève pas

  je m’achète un torchon, un gros mouchoir – c’est trop pour un seul homme
  je ne pleure pas beaucoup cet an-ci – j’ai mal à mon stérilet, mon stérilet me manque beaucoup
  veuf de vivre comment le dire. et si je le tais qui me croira?

  ma brosse à dents peut-être, mais vu le peu de gens qui passent…
  peu de gens font le tour
  d’un vide de circonstance, d’un vide au grand complet – résultat:
  du mauvais vin pour les mauvais garçons et des filles qui s’ennuient
  c’est toujours mauvais signe ça, les filles qui s’ennuient

  exister par soi-même a creusé un grand trou
  il a fallu déblayer le sable, les gravats, desserrer un peu la cravate au pendu
  – tiens, tu pleures? me dit-elle en boitant, et j’ai les reins fragiles
  bref, on était sur la bonne voie…

  briseur de rêves, et buveur
  d’eau de mare
  en contrebas aussi
  en allant vers là-bas
  de carence en silence
  et j’y descends souvent – il pleut
  sur le linge mouillé
  le linge comme avant

  où tu fais route, la fausse route
  le verger faut qu’on goutte
  toute bruine bruinant
  au travers de mon corps
  pauvre corps
  pauvre petite
  fleur des terrains vagues
  et des neuves jachères

  tourner en rond
  en rond sur la roue de secours
  héberger froid
  la conscience tranquille de
  l’arrosoir sous la pluie
  posé là sous la pluie
  prenant l’eau

  fenêtre d’angle
  vent sans conteste, vue sur
  les petits pois
  cela ne marche pas
  il, ne marche pas
  un peu de traviole quand même, l’amour crapule
  – à son sexe une ampoule
  achève le décor

  de ton toit il ne reste
  qu’une gouttière, et le paratonnerre
  un pont sur la drina
  et même plus de drina
  à grandes enjambées le sol
  se couche sur le sol
  c’est là que tu décrois
  ramasses une pelle
  et ressuscites un sac

  seuls marchent droit les aveugles
  dans un monde obstinément
  méandreux, de pelouses tondues
  d’émissaires sans missives
  je tends ma main au nord, et le nord
  il en croit pas ses yeux
  ses yeux de nord, son crane rasé

  il ne va pas ailleurs
  ni pour clore l’existence.
  se rachète un rasoir
  qui rase de plus près
  ou de toujours plus loin,
  jusqu’au parc où le banc…
  en bout de temps le banc…

  de courte traversée
  d’un ondée passagère,
  par les champs le ferry…
  je ne suis pas monté, ni
  vraiment redescendu
  – il faisait froid alors
  un peu comme aujourd’hui

  mon in-destin, mon amour interlope
  la cuillerée de sable fin –
  je marche à l’envers, je
  tremble à reculons
  vers l’ennui, disons-le vers l’ennui,
  de la queue à la tête le
  scorpion qui se vide

  partir devant, partir à pied
  ou en camion –
  au sud du premier venin, la route qui dit non
  les cheveux au henné, parfois aussi
  les distances écourtées,
  le semblant de tendresse…

  d’un téton à l’autre, le
  chemin parcouru:
  vieux drames dans de vieilles culottes.
  le pourboire dans l’écuelle
  de la dame-pipi
  – s’en va casser sa pipe, le têtard

  mine de rien, cela n’explose pas
  cela rentre chez soi
  par les rues cannibales.
  nul n’y peut, nul n’en peut :
  on caresse le guidon, le guidon
  n’y voit goutte
  – c’est à cela qu’on vit

  tiens bon
  la rame – elle se vide
  dans le
  bon sens du terme, ou dans l’autre. la vague
  arrive trop tard
  et renverse un espace
  déjà mort.
  la rame

  coqueli
  cots les bien dansants, on s’en
  dort un peu chez soi, on se
  paume entre le lit, la table
  et les toilettes – nulle
  trace de soi dans ce monde inhabité: qu’un monde en friche, un monde
  parfaitement habituel

  mourir
  ne f’ra pas de vieux os, j’en veux pour preuve
  tout le temps que je mets
  à éplucher le temps, la vis que l’on serre
  entre ses doigts les ongles ras, les ongles longs si ça te chante non,
  ça ne te chante pas

  malgré ces crissements de regards, malgré la toux rampante, je navigue à vue, à vau et à l’eau
  qu’est-ce qui pourrait m’arrêter, tu crois que tu vas m’arrêter, la mort va m’arrêter
  je lui dirai: laisse-moi passer

  il a tiré le rideau
  de droite à gauche, ou bien de gauche à droite je ne sais plus
   pour dégager, ou pour boucher je ne sais pas, la vue, il a
  tiré le rideau, il n’en
  dira pas davantage…

  il s’enracine dans
  le néant profond,
  le néant profond où
  nagent les têtards
  . il ne faut pas
  pleurer

  qu’il pleuve ou bien qu’il pleuve, un seul vivra debout
  rame à la verticale
  et les cheveux mouillés

  quelque chose, là
  sur terre ou à côté
  en plein nulle part je crois
  quelque chose
  rien
  nada
  . l’anthropocène

  indépendamment
  du temps qui passe, pierre à chagrins, mon lit
  fané de roses
  rentre ses crocs

  présuppose un ballon, lancé
  vers le fond du jardin.
  présuppose un enfant, clouté
  à la porte des brumes
  . ne rentre pas ce soir

  il s’en fout, il ne
  fait rien de sa vie, dans sa vie
  ni de son temps, il ne
  s’appartient pas, ne lui
  appartient rien, il s’en
  fout: il souffre
  un point c’est tout

  manger la fée.
  regarde tout ce qui sort de notre esprit, ces mondes à la fois.
  insensément une vague
  recouvre une autre vague
  sans arrière-pensée vraiment
  ni fondement érogène

  il  me manque quelque chose
  peut-être la tête la première, de plonger dans le vide
  un vide idéalement situé, entre la pensée telle qu’elle vient
  et le vaste infini, toujours plus vaste à mesure
  qu’il se rapproche…

  sensé ne rien dire
  rien de concret en fait, que de l’approximatif, de la douteuse ambivalence
  juste un tourbillon sonore, la voix ensorcelant l’esprit
  une porte s’ouvre, essentiellement une porte s’ouvre, mais ne s’ouvre sur rien
  essentiellement rien

  prière d’insérer.
  la voix fascine les animaux, le facteur quant à lui les humains
  du moins ceux qui demeurent, ou qui ont encore de la famille au loin, au-delà des frontières factices, voire chétives
  ou même de l’océan

  tout ne viendra pas de soi
  on possède donc des yeux, au cas où l’ailleurs se verrait venir
  je n’y crois pas vraiment – il faut dire que je ne crois pas vraiment
  je parle pour ne plus avoir à entendre ce que je tais, ne m’en veuilles pas

  bifurque sur un pied, pivote un pas sur deux, quelque chose d’incertain vient là de se produire.
  je n’aurais pas du tenter de m’interposer
  et effectivement je ne me suis pas interposé
  mais de telle sorte que cela a pu interférer, peut-être même porter à conséquence
  . ivre d’inconséquence je soupèse, mais qu’est-ce donc que je soupèse?

  et c’est pour pas crever qu’on aime, juste ça, rien que ça
  le reste c’est pas grave – on entend néanmoins
  le petit corps qui grince, peu de volume
  le petit corps qui grince, mais cependant ne cède…

  un stylo, une tente, un mort – je n’ai pas de réponse
  quelqu’un parle tout seul. tout bas. vraisemblablement bas
  on suppose qu’il se coupe les ongles, de temps à autre
  mais n’en profite guère…

  j’ai tort
  tort d’insister, alors
  je lâche un ballon, voir où le vent le porte, un bout de bois
  dans le foutu canal s’il y avait un canal, et s’il était foutu
  quant au ballon, d’où me viendrait un ballon, qu’on gonfle et se dégonfle?
  le vent certes souffle ce soir, mais de l’autre côté…

  ne m’embrasse pas. ne m’embrasse pas partout frénétiquement comme ça – on pourrait se douter
  on pourrait même se demander
  fais donc semblant de m’ignorer, de passer devant moi sans t’en apercevoir
  t’apercevoir de quoi d’ailleurs, puisqu’il rentre chez soi
  convaincu de mort lente

  tous les animaux ne dorment pas la nuit
  les prédateurs, les humains non plus
  je veille sur une fosse
  chacun vaque à ses occupations. les fainéants non plus
  n’ayant rendez-vous nulle part, je ne peux le manquer