assis là sur un banc

  il n’y a plus de serpents chez moi, je leur ai tous broyé la tête, broyé le gland
  guirlande de queues mortes, petit souper aux chandelles essoufflées…
  j’ai peur des morts, mais guère plus que de moi-même
  d’ailleurs je nous maudis bien fort, que dis-je, je nous pisse à la raie

  symbole à quatre pattes, drap que l’on tire à soi quand le désert s’enlise
  j’ai crié une deux trois – il était trop tard certes et déjà, mais j’ai crié quand même: une, deux, trois, et ça m’a rassuré
  quant à ce qui fut trop tard, et à jamais perdu…

  mourir assis, mourir assis c’est mieux. il n’y a
  que dalle à becqueter c’est pas grave il n’y a
  que dalle à ramasser – et se dénouant les becs tondirent ras
  les sexes hérissés c’est pas grave, les sexes à pile ou face

  ma fin ne produit rien, ce qui n’enlève rien
  à sa beauté crachée, son sexe ouvert sur la nuit translucide, j’éjacule tout chaud
  dans
  le vide inconsistant
  de notre insignifiance, j’y discerne mon profil éteint, j’y redessine mon
  profil ardent

  il y a quelque chose qui s’en va
  et dont rien ne revient, ni l’ombre, je n’ai lors plus la force
  d’aimer, plus la force de rien, je jette la pierre au ciel et même lui, taudis,
  ne me la renvoie pas
  – on ne se sortira de là que par
  une folie exemplaire, un pas fiche de travers…

  la porte a tout détruit la porte
  a chié sur la lumière, je me promène là, mains trouées dans les poches
  je me promène c’est beaucoup dire, disons plutôt que
  le vent me pousse, le vent m’expulse
  vers les déserts sans dent, ni langue

  toute vie ratiboisée, tout amour défiguré, je jette
  les pelures par la f’nêt’ je jette
  les pépins dans la cendre, le cendrier le vieux mégot, le vieux mégot cramé, seul le mort
  saigne encore

  ma mère m’a dit va te faire foutre, sors de mon trou, maudit
  je voudrais bien mourir, me manque
  le pissenlit – j’imagine pas ça avec
  une corde ou une flaque. ça sent bizarre, le pissenlit…

  arrête avec ta chatte, arrête!
  à cheval sur un âne, je viens si près, si près de toi que
  j’en toucherai jamais la ligne, d’horizon de flottaison, ni le premier atome
  de l’haleine à ta bouche, j’ai le sang vermoulu

  j’envie ma mort, j’envie ma mort en tout
  je respire à contre-temps, une baise d’amour en guise de langue chaude
  ou de queue de cerise – c’est à dire que
  je ne pense à rien, esthétique cadavre, petite dent raclant
  le cercueil vivant…

  souffle après souffle j’arrache
  à la matière de pauvres lambeaux d’âme, on croirait qu’il fait beau or
  il ne fait rien
  de beau ni d’autre, il se touche entre deux arbres en écartant les branches
  où deux arbres se touchent…

  chien de moi, poker menteur ou
  pouilleux déshabilleur – les vacances arrivent
  de plus en plus tôt chaque année, jusqu’à la recouvrir toute et dissoudre le temps dans
  un non-être fragile, chignon mélancolique…

  ta bulle est ainsi faite, elle crève à deux fois l’nord
  : une pour l’enfance éradiquée, la pire en plan et les bouquets pantelants
  au cimetière communal – l’autre pour ce rire gluant, éjaculé à la face
  d’une fille édentée et sans autre pouvoir
  que celui ras d’en jouir…

  rescapé de rien, mais franchement de rien – je te touches tu me touches, à tâtons et en vain recherchons-nous
  l’anus, et d’anus bouche cousue: pire que rien fleurit partout
  un amour sans espoir

  le chien philosophal, celui que l’on attrape
  par les oreilles et auquel on crie: alors tu les entends les cloches, hein, tu les entends les cloches qui
  ne sonneront jamais, ni jamais ne sonnèrent – le piteux goutte à
  goutte d’une chatte, rigole amère…

  les ongles enfoncés
  dans le vif de l’air, je perds mes eaux, je te dis que
  je perds mes eaux

  éternel broussaileur, débroussailleur des sentes, rappelle-moi ton nom, rappelle-
  moi hors la saison – cela devrait se faire, cela devrait faire sens, faire sens dessus dessous

  je suis un homme sans pisser d’sus, je suis un homme sans tromper d’femme, je suis un homme
  en marche arrière

  tout est venu
  d’un homme en marche arrière ne ris pas regarde-
  moi dans les bleus, pardonne aux innocents pardonne leur
  les crimes de leurs bourreaux

  le maigre baluchon, le maigre
  le sexe droit d’une éolienne – brasse, ronron brasse
  à remonter le temps qui ne remonte rien: la chute sans tomber…

  et voguent les cercueils. ma mère appelle un chat un chat – où donc m’y retrouver?
  à la verticale d’un homme, l’arête tout en travers la
  gorge de plain chant

  tire-toi, juste tire-toi, et du coup n’oublie pas
  les larmes de ton corps, la larve d’un tombeau n’oublie pas, non surtout n’oublie pas
  de n’être personne en refermant le nord, en claquant des talons
  – pauv’ bête va, pauvre chantier…

  et si nos deux langues n’en formaient qu’une, inextricable, comment délier le mot du suc, la pierre de la marelle – nos affections libidinales
  de nos pulsions limite carnassières…

  tu te couvriras de honte et ce tout en marchant, seul dans la rue, en pleine rue, en plein milieu de la rue
  le mur d’en face et l’âme en rade…

  prétendre asseoir une vie sur ce trottoir béant, cette marche qui glisse… où tout a commencé convergent mes débris, lambeaux de cerf-volants
  – la lumière dure hier

  mon dieu comment peux-tu abandonner l’homme à ce point, tant le priver de ton esprit et de ta grâce qu’il ne sache plus se reconnaître, ni toi à travers lui? aveugle à son propre destin, il ne ressemble à rien, et face à son naufrage ne peut réprimer un pathétique « merci pour le spectacle… »

  je ne prends pas la parole. d’ailleurs que ferais-je de la parole, que ferais-je de la robe envolée, des motifs à douleur? ou chuchotée au mur, intimement friable: de quel côté la ruine, et de quel côté l’ombre?…

  peut-être dieu n’est-il que l’expression ultime de notre instinct de survie, pris par le bout mauvais de la lorgnette. peut-être dieu est-il
  la caresse essentielle et sensible nous extirpant du néant – ce qui ne revient pas
  au même exactement, mais tout de même…

  ils ont construit leurs maisons pour habiter la rue
  et la rue leur demeure…

  on ne passe pas à gauche d’un homme blessé, d’un homme à terre
  on lève les yeux le plus haut possible, sans même penser au bonheur
  on raserait les murs, quand bien même il n’y aurait plus de murs…

  on finira bien par trouver
  la pendule ou le lieu, la borne ou la marge bref, quelque part où mourir, une berge
  où accoster notre naufrage…

  bref ils s’aimèrent à plusieurs
  le temps leur parut long, le temps leur parut court
  ils partageaient l’idée, mais gardèrent la monnaie…

  par le chemin le plus long, l’allier de lents détours
  de méandres échappant à toute nécessité, broutant à même la fleur l’illustre
  futilité d’être,
  d’aller…

  tu te couvriras de mort et tu ne diras rien. tu ploieras sous le vide
  et nul ne te plaindra.

  à la tombée-merci, tu es tellement… tu es tellement… à la tombée-merci
  et puis on s’y est mis – à un, à soi, à tout seul on s’y est mis
  à la fin se tenant
  déjà loin derrière soi

  tu t’adresses à qui donc, dans le silence du son
  je m’apprête à quoi donc, à qui que quoi, à y a pas d’quoi – je m’apprête à sortir
  pas nu non, mais de nuit tout de même
  de nuit c’est plus que nu
  et à peine moins que moche

  quatrain, et pas d’ami en route
  juste le sens, tout somme inné, de la désorientation
  on apprend à se mentir – même pas: on apprend
  à ne pas
  se prendre en compte et caetera

  je m’infrarouge. dorénavant
  dorénavant les branches ploient
  tout contre moi – je n’entends faire naufrage, ni rede-
  venir racine. dorénavant
  dorénavant je
  m’infrarouge

  le doigt sur le coccyx, tu prétends à quoi, que je ne puisse
  assumer. les larmes d’un homme
  tombent
  de ce côté-ci seulement, grège,
  du mur

  la pluie tombe dans ses bras
  pas autre part oui, juste dans ses bras
  à demi ouverts
  à peine de quoi
  se mouiller, oui, je crois
  lui caresser les dents

  paix à son âme s’il y a une âme
  s’il y en a une et s’il y a
  une paix
  et sinon rien
  sinon dis-lui que moi non plus, je n’existe pas
  et sinon rien

  un mur de cendres
  un autre mur, à la place
  et celui-là de cendres aussi
  d’usure, si la peine s’usait
  de peau, si la peau
  s’estompait

  je m’oppose à la venue, la venue rude
  – flotter
  à la surface d’un trou, fébrile
  y laisser tomber quelque chose, quelquefois, se donnant ainsi l’air
  de perdre quelque chose, peut-être même
  de souffrir

  la nuit des temps
  la nuit des temps n’y compte pas
  d’ailleurs je
  ne compte plus
  à rebours de toute intention, si innocente fut-elle
  or innocente elle ne fut

  proche, très proche
  d’une absence de but, le slip à la renverse
  et j’en passe… j’en passe comme à travers les fi-
  lets de la maraude
  …

  déchaussé la littéralité et je m’en suis allé
  les pieds gelés le bec en suie
  et je m’en suis allé

  terre j’y touche pas, je te promets que j’y touche pas
  terre j’y pose pas l’orteil, le genou, terre où tout entier j’ensevelis
  mon corps en son nombril

  je ne couche pas dans ton cerceau
  je ne couche pas, je ne coule pas sous ton arceau, j’ai d’autres vues, visées visions
  un genre de vérité sans le papier, sans le cadeau
  : le cerceau pur

  la soupe sans ami, le mistral sans vent
  qu’on touille à la cuillère c’est tout, la soupe sans ortie
  le mental radical

  quand il fait beau comme ça on se croirait vivant, presque vivant t’entends
  quand il fait beau comme ça sur la
  pelouse ébouriffée

  détenu pas détenu, sur vos genoux j’ai pas tenu
  de mon loin oh si loin, et de plus loin encore je ne suis
  revenu
  . sur les g’noux

  tout par terre a ses yeux. tout par terre
  ne sait comment y vivre: elle va sucer son pouce, elle va
  parler aux animaux dans la langue des sourds, jamais personne
  n’eut le cœur de
  la démentir

  elle sait pas comment faire avec les doigts, où se placer les dents, elle se lave
  tous les deux ou trois jours à l’eau froide, à l’eau chaude quand’ y en a – ça fait longtemps
  qu’elle a perdu le talent
  elle ralentit un peu
  elle ralentit depuis

  on passe énormément
  de temps à s’abriter, à s’épouiller la nuque et sous les bras, pour pas dire davantage
  mourir heureux cela n’existe pas, il faudra revoir mon poème – on passe énormément
  de temps à quasi rien

  ça ne mène à rien, tu vois bien que ça ne mène à rien
  elle se retourne d’un air mi-
  amusé mi-inquiet, elle me dit ça va pas? elle me dit que dis-tu? comme ça, avec l’accent aigu
  à l’étroit dans le creux ne remue
  donc pas trop

  les boules de neige dans le gris absolu, je ne les ai pas inventées
  les boucles d’oreille ont roulé jusque là, et si les morts entendent ils ne t’entendront pas, qui cherches en toi le doigt
  qui cherches en soi le toi

  on se repasse de l’un à l’autre le mouchoir, l’anneau, l’envie
  de faire quelque chose avec rien, de faire l’amour depuis
  cette zone trouble entre les jambes, et un peu au-dessus, toute honte bue
  aux lèvres du cloporte…