assis là sur un banc

  les chemins m’emmènent loin mais guère plus loin
  que ne m’emmènent les chemins, et quand pleurent les hommes, les bêtes les nourrissons
  et quand pleurent à leur tour par exemple les femmes, les chevaux les sangsues, reprenant le
  flambeau veuf – chacun son tour c’est comme ça, comme ça la ronde, la ronde tourne c’est comme ça et
  tout au milieu, seul au milieu:
  le mouchoir mouillé…

  je pars comme je pars, comme toute histoire en queue d’poisson
  se tranche une veine, aspire un cachet libre j’entonne
  un petit requiem, un soupçon de mouron, il ne m’arrivera plus
  de crier sous les toits, bassement sous les toits

  fuir ne se commande pas – la mort s’improvise, à fond elle s’improvise
  cet espace infini où nul ne m’attend décidément me tente, je pars sans couche
  sans carte interactive
  :je sais que je vais mourir
  d’un soleil en plein cœur

  je me détache, de dieu même je me détache, l’ivresse en toute chose explose toute chose
  j’ai des tout petits patins à roulettes pour naviguer sur le grand océan – je suis un homme
  sans garantie, sans certitude, un homme n’est pas coutume il va sous
  la pluie qui pleut quand pluie il pleut

  je ne supporte sur mon corps d’autre poids que celui de l’air
  déplacé par l’esquive d’un regard je suis l’amour impur, forcément impur
  impur puisque amour, je ne supporte sur mon corps que l’ombre
  de ce qui n’a pas été, n’aurait pu être combien même
  il l’eut du

  sous le seuil de pauvreté mais
  fenêtres grand’ouvertes au bénéfice du doute, au bénéfice
  de toute dent chancelante, le poumon déchaussé et les chemins de ronde
  sur l’œuf fragile
  fragile existentiel

  hors-mode un chien crachait ses dents, poil hérissé, bavant de rage
  la pureté sans antécédent n’existe pas, le mal
  me lave, lave mon dos
  lave mes pieds
  lave mon sexe
  – ne reste qu’une voix, innocente à force de n’être
  qu’une voix, auréolée

  y a t-il seulement un espace où grandir, la hauteur d’être grand – non de soi mais de l’être, quel que soi?
  les ailes au dos
  du plongeon dans le vide, la merde au cul d’la vache, m’entends-tu camarade?
  camarade m’entends-tu?
  comment survivrons-nous sans défaillir
  dans les bras l’un de l’autre?

  c’est à la marge que tout bascule, la part occulte, en ce temps où rien ne passe
  que le temps: il m’attrape la main, il me lâche la main c’est dans la marge
  que tout vacille et que chacun, socle d’un pas, clé d’un possible, rebrousse poil
  poil et chemin…

  une fois pour
  s’écrabouiller d’amour, c’est la main bleue. une fois pour
  crever comme un chien au fond d’une cour sans air
  et une fois pour partir loin, loin, toujours plus loin vers
  le centre exorbité de soi

  basiquement : survivre – c’est le nord-sud, le b-a-ba de toute convulsion
  et de surcroît si on veut : sauver sa peau, l’arracher à toute
  cette misère dont on s’imprègne en regardant par ci, en regardant par là
  en serrant les yeux très fort et tant pis si il pleut

  tout amour me dégoûte, tant que tout amour
  n’est pas mon amour.
  mais là encore, dire ne dit rien, dire
  bourre l’oreille de cire, dire
  brouille l’horizon
  et demande pardon

  la soif
  n’a plus envie de boire
  plus envie d’eau de pluie de vie plus envie
  de soif
  mais d’abreuvoir

  il nous faudra au moins mourir pour retrouver l’innocence
  jusqu’alors la coupe est pleine, jusqu’alors la coupe est vide, j’ai cet instinct de nudité
  de nez cassé de fée toute
  cabossée

  cracher dans l’vide, cracher, sur mon petit cheval mort.
  cette universelle défection, désertion de toute vérité, matelas gonflable
  matelas gonflable matelas crevé, caresse-moi
  la joue. le reste ça compte pas caresse-moi
  la joue…

  miracle au bout du chemin: un chemin.
  et un miracle encore, tout au bout du miracle.
  rien ne se passe
  tu as beau le remuer dans tous les sens, rien ne se passe
  les morts sodomisent les morts, les vivants font la queue
  la queue plutôt basse, ceci dit

  soi-disant qu’ils s’en foutent, qu’ils clament loin devant le chant rauque ou le rire
  fou de leur innocence.
  moi aussi je m’en fous: je suis atemporel après tout
  atemporel pas pour longtemps, un semblant d’éternel
  avec un doigt d’honneur en forme de souvenance, adressé
  pour tous ceux qui s’ensuivent
  pour tous ceux qui s’enfuient
  à mon singe mécanique

  la balle hors de tout camp, le registre défunt
  j’assassine ma mémoire et me retrouve le pantin de ma mémoire
  je coupe les fils – mon dieu que la mer est mauvaise
  la mer est mauvaise, la mer sent mauvais, la mer
  me rabâche-mémoire, boucle teigneuse

  je n’ai pas d’âme non plus. il faut bien
  faire avec
  faire avec sans, il faut bien
  descendre dans la rue, hurler
  ou simplement déambuler: il n’y a pas de rue sans marcher – marcher
  invente la rue, redresse un spot
  s’assied là sur un banc, en suspens sur un banc, se réfutant
  à mesure qu’il avance…

  une deux trois je suis mort
  une deux trois non, finalement je ne suis
  pas mort, pas tout à fait encore – juste assez pour
  qu’on appelle ça vivant, et d’autant plus
  d’autant plus vivant que je suis mort, une parodie
  d’être humain, mon je est une parodie
  d’être humain et pourtant
  – non, pourtant rien

  mon petit frère
  les oreilles décollées
  de mon tout petit frère
  gisent en paix les toutes petites
  oreilles décollées de
  mon tout petit frère
  là en paix

  j’admire un portrait tout craché, je suis
  l’homme qui ne te ressemble pas or l’homme
  ne se ressemble pas:
  un vase lacrymo
  un peu plus encore
  un graal lacrymo, ta vie
  vient d’être couronnée dame-lacrymo
  à l’humain sans pareil…

  j’encule un ch’val, mais quand je dis j’encule un ch’val, c’est que le ch’val
  n’y est pas.
  au garde-à-vous tu te rends compte, au garde-à-vous tu t’imagines – j’ai
  les mains sales d’un SDF, j’ai
  les pieds sales d’un SDF, j’ai
  la queue sale d’un SDF, j’ai
  le cœur de tout le monde je te jure, le cœur
  de tout le monde ad nauseam

  un pays qu’on enterre, un pays
  au ras des pissenlits – les gens
  n’y dansent point
  et c’est pas la tête dans l’guidon qu’on verra l’horizon, se consolent-ils
  trépignant sur leur chaise
  et levant le verre vide
  à leurs lèvres gercées
  toutes sèches
  toutes creuses
  toutes mortes à présent et si sèches
  incroyablement sèches
  et en larmes

  poison d’avril, poison de mai, poison de juin
  tu ne me détourneras pas
  de la voie sans issue, l’impasse majestueuse
  j’ai le coude fragile, tu le sais
  j’ai le coude fragile, et la soif en roue libre

  la mort avait la joie, et la joie le lui rend.
  je marche toujours à l’envers toujours, je marche encore
  et encore, on croirait
  que je ne dors plus, tellement j’ai les ongles, les cors
  qui dépassent, dépassent de mon corps
  et d’un puits si profond
  qu’il ne renverse rien

  à ciel ouvert
  à ciel, désespérément
  ouvert
  sans crier gare
  ni famine
  les gens s’arrêtent, quelqu’un s’arrête
  sans crier gare ni famine
  à genoux sur un rail
  deux rails
  entre
  les rails

  dieu sans descendance, condescendance
  pulsion morbide, erratique méandre, un sexe
  en transe
  dans la bouche lactée du néant
  et il n’en reste rien, rien
  qu’un refrain sans les notes
  les paroles
  ni le timbre

  ma p’tite machine mais elle t’a dit comment elle marche ma p’tite machine – je mets un
  jeton dedans la fente, un jeton c’est parti, reparti, l’accor-
  déonisation d’une âme en la mineur et c’est parti, c’est reparti
  avant même que d’avoir
  décollé

  mariée, pas mariée
  mariée ou pas mariée
  mariée ou pas –
  un homme, parfois
  se sent si seul
  qu’il se rêverait femme
  animal
  petit vent froid contre n’importe quoi, contre la porte
  d’une grange pour souffrir, ou sur les tombes serrées
  les unes contre les autres comme si les morts
  entassés, alignés, se caressant la joue, le tibia
  pouvaient se tenir chaud…

  tu ne me pleures pas – quelle veuve
  es-tu donc devenue
  et rebelotte. j’ai envie
  de sourire malgré tout, et cela même
  et en raison duquel
  je m’apprête à mourir, relativement et m’apprête tant et tant
  que j’en suis toute nue
  et si nue devenue
  que j’y passe mon temps – c’est dire
  à quel point je suis lâche

  que le vent souffle fort, et que la vie en tant que telle.
  un certain jour je tremble, un certain autre, j’en tremble encore. un millier de verges
  ne feront pas la forêt sur le dos, global et perméable
  de la toute, mais toute petite
  fille
  que je fus à l’instant

  la pluie
  tombe de mon honneur. la pluie
  tombe
  de mon bonheur la pluie
  n’a pas de fosse, je me couche dedans
  je me couche dedans et j’attends
  sous la pluie
  que la pluie tombe.
  ou bien qu’il pleuve

  je vous fait, de tout mon cœur inconséquemment vide, un immense non-cadeau.
  et parce que j’aime un peu, je souhaiterais que le temps
  change, même quand il ne change pas
  et qu’il ne change pas, même
  quand il change – sauriez-vous me rejoindre, madame,
  à ce non rendez-vous?

  l’étranger nous ouvre un chemin vers l’au-delà
  l’au-delà: là où à force de ne pas ressembler à nous-mêmes, nous finissons par
  nous y confondre sous la forme d’un temps
  plus ou moins suspendu.
  d’une pomme

  j’aime au quart de tour comme j’aime à
  360°.
  la vue large et l’effort vain, sans objectif
  le zoom à l’envers de la vie oh la vie, oh dis-moi comment tu sens
  la vie toute à l’envers
  et comme à contre-jour

  mon dieu je ne suis d’une seule
  digitale
  et j’ai peur que tu me manques alors s’il te plaît
  ne me manque pas, laisse-moi tanguer sur la croix
  ou un peu au-dessous

  ma chienne elle perd ses poils, il faudra bien un jour
  crever sa chienne, je veux dire l’euthanasier – quelle bonté m’eu-
  thanasiera, me sucera d’entre les jambes
  l’infini nauséeux?

  qu’on ne me diverge pas, qu’on ne me tonde pas – on lave les morts
  parce que les morts puent, les morts se chient dessus, ne me délabre pas retire ce pieu
  de dans mon œil, laisse-moi pleurer dans les larmes des autres, laisse-moi pleurer
  tout court

  un chien s’aggrave. faut dire qu’il n’aboie plus, et que la haine désormais, ni la raison
  ne lui serviront de boussole – donne-moi un toit
  donne-moi un toit sous lequel ne plus être ni ressembler à
  un chien, une bête courante, un homme qui ne sait plus où il va tant il sent que s’y glisse
  un ver chemin de boue

  je te touche du bout
  des doigts de la mémoire, je ne sais plus pourquoi
  un nombre est un nombre qu’on dévisse, un chiffre réduit
  à l’inessentiel – mon âme à l’abandon, mon âme c’est quelque chose,
  c’est quelque chose de cru

  d’ailleurs le reste du temps, je danse sur un seul pied
  même pas: je danse
  sur aucun pied

  tu niques le bateau
  je sais, c’était pas vraiment un beau bateau, mais tu niques le bateau quand même
  et la mer trinque

  je survis, c’est tout
  n’est-ce pas suffisant
  je ne comprends pas
  comment la mort a pris tant de place, je crois bien
  m’être pincé pour rien

  un homme ne vaut pas un homme, on l’a donc déguisé en femme, on lui a fait croire
  que c’était de sa faute
  alors que sa faute à lui
  le cherche encore, et lui la cherche encore, on lui a fait croire
  que l’homme n’était qu’un homme, quoiqu’en fait
  ce fusse d’abord une femme

  tout l’art de n’être rien, j’ai mis
  des rideaux à ma fenêtre, des fenêtres à mon mur
  pour mieux voir au travers, au cas où
  je n’aurais pas d’enfant

  l’amour ne me rend responsable de rien, je ne crois
  qu’en un seul dieu, un dieu paraplégique, un dieu si torturé qu’il ne sait
  plus comment s’appeler – je lui prête ton nom, je lui prête mon nom, je lui prête
  tout ce que je n’ai pas, tout ce que je
  ne serai jamais
  la perte de mes sens…

  j’arrive à temps perdu, à temps perdu j’arrive enfin – zoom sur la faille du temps perdu
  : un bout de lard au bout d’une pique…

  il y a l’art de vivre, et cel océanique de crever
  entre les deux, juste au milieu, coït annexe, tu me demandes et l’heure et le cadran
  l’aiguille défaillante…

  chien de merde et chien qui ne renonce à rien, quel jour fait-il?
  quel mort se souvient-il de moi, le veuf universel, l’éploré
  veuf de compagnie…

  j’arrache mot à mot les os du nuage – marie nue vêtue d’un simple gilet jaune
  l’innocence déborde, nous n’avons plus de bouche pour vous, nous n’avons plus de sein, cancéreuse amazone
  en nous plus le remous
  du jour tant attendu…

  mourir debout c’est plus sportif – maudites soient
  les immortelles d’un jour. j’ai des jonquilles, et des jonquilles en touffes – maudits soient
  ceux qui n’ont que leurs bras
  pour rames et d’ici-là
  le vent les amaigrit