assis là sur un banc

  plus qu’un carré
  d’herbe ou de remise à plat
  prise ou méprise d’air, de terre, de ver à soi pétard mouillé
  on se sent seul, si seul, l’atmosphère bonasse, le nerf
  probablement vagal

  bouche ta moule, rends-toi compte de rien, souffleuse de nuages
  je m’abrite derrière un visage, un univers au grand complet, dieu
  ne s’absente qu’un instant il a
  l’absence ponctuelle, en quelque sorte

  et ruffin sur un arbre perché, bonzaï la betterave
  doch mes tripes se mettent à bouillir, en gare sainte de
  liancourt-rantigny – il n’y a qu’un seul versant, une pente couchée
  d’où dévale en replay

  je ne me trompe pas, je suis bien sur ce
  schiste naufrageux, titube a capella – tu sais j’ai peur de soi, des rares amis dont les têtes tranchées
  ornent encore ma cage d’escalier, je me suis enterré nu dans
  la cage d’escalier

  fleur mais rare, momie-coquelicot, le désespoir sans Malte
  j’achève un petit tour j’achève. ma valve en panne, ma vulve en panne
  sèche, revêche.
  panne, grève, vacance – le sabotage massif on va même saboter
  la croix en soi

   trop d’art, et trop peu de moutons. jour de tonte
  ou plutôt de pluie un lendemain de tonte, soulignant le superflu de tout espoir
  qu’on s’en passe en tout cas, et qu’on est bien comme ça, ou comme ci
  ou comme on pourra

  remuer jusqu’à remuer, remuer sans trêve – rien ne sera jamais prêt, tout étant achevé
  restent les sorts, que l’on jette ou conjure
  le linge qu’on essore
  les verges que l’on fouette

  médicalementeuse, le slip troué
  qui que j’appelle, un mort au bout du fil
  j’éjacule, éjacule partout, à tout bout de champ, éjacule tout du long
  : dedans est désormais devenu beaucoup trop grand

  derrière la pluie les moineaux
  s’égosillent, je ne reconnais plus les visages, les visages expatrient
  d’un continent où je n’ai jamais posé le pied, j’émets de vagues signaux
  signaux sans signifiant, signaux carreaux cassés

  tu m’ casses la tombe, tu m’ tagues la plaque, tu m’ tords la croix
  un ciel à mon éveil, plus haut que ça même: un œil à son sommet, là, à l’affût sous la paupière
  maintenant est à jamais, déjà c’est pour toujours, tu me pinces un téton…

  choses qui tombent, d’en haut
  ou de la mer.
  il y mettra la main il y mettra le gant, choses qu’on laisse
  remonter la vie sauve

  en tout cas quelque chose d’énorme, et de vide.
  qu’il gratte une allumette qu’il s’en
  dédise: l’insistante impression
  de masturber les ombres

  épouse la raison avec la langue, avec le doigt
  du néant d’être, la raison de
  arraisonne – quoi – tout un silence, silence astro-
  nomique, avec la langue, avec le
  coupée la langue

  je cours mais cours pas vite, cours sur place.
  les maisons vides, les espaces plats. mettre un terme
  où que ce soit, à quoi que ce
  soit, mettre un terme – ça libère du vide
  ou de la place

  chemins croisés, ou croisés en chemin – libère le vide, libère l’espace.
  un banc téléportant près d’une cabine hs, téléphonique
  et là reste pantois, frappé, happé d’un banc

  carcasse, tout n’est pas mort. la mort
  n’est pas morte, ainsi tout ce qui
  la constitue, de vers grouillants, de petit’ hommes mûrs, le grand vent des parades
  amours sans lendemain…

  parce que tot, dead, mort
  πεθαμένος είπα
  et si loin de tachkent…

  sous le banc, mouillé aussi
  pareil que sur le banc à peu de
  choses près
  la pluie passe au travers

  il y a bien quelqu’un pour se promener derrière moi et me souffler
  que tout n’est qu’ennui, mortel ennui
  délicieusement ennui

  les ténèbres
  vont encore plus vite que la lumière, sans même se déplacer
  et j’ouvre ainsi mon cœur, perplexe,
  à la dureté des bancs

  je tombe toujours en panne de
  quelque chose – de vivre, d’alcool, et aussi de mort parfois
  mais parfois pas

  qu’est-ce qu’il caresse au cou, qu’est-ce qu’il renifle, et de quoi s’habille t-il ?
  d’une odeur. il s’habille d’une odeur, rien que d’une
  odeur, évanescente béquille…

  il se gare sous la bruine, attendant
  que ça ne passe pas
  à regarder sans cesse ce qui ne passe pas, le passage
  c’est ce qu’il appelle: fumer sans clope

  extra-muros, et sans les constructions
  éradique les ports, les maisons, les toits
  l’air chauve au-dessus des toits et chevauchant l’air chauve, sexuel et néant
  néant sexuel

  sous le bras la vie dure, et ne cesse pour autant
  d’ailleurs tout ce qui dure végète sous le bras, refuge aux freux, répit aux gueux
  tu vois comme tout s’arrange finalement – suffisait juste de n’y prêter
  nulle attention. une attention distraite tout au plus. ou disons vague

  marquer d’un point n’est pas la mort à laquelle nous aspirions. pas celle de toute évidence
  à laquelle nous nous attendions. quand bien même nous ne nous attendions à rien, évitant d’en faire trop
  excessivement attachés au contraire à en faire le moins possible – mais que serait le moins que rien sinon le déjà-ça
  le presque-là
  l’assurément démis

  chien contre moi, qu’il me tienne froid, que m’ausculte les entrailles mon ché-
  ri nécromancien, avec ses pinces, son romantisme exacerbé – je n’y peux rien moi si le futur à l’abandon, le passé décomposé
  se conjuguent au présent, et l’immortalité se pique aux sédatifs
  – crapule rester là, le cul au sec à s’empiffrer
  de vache-qui-rit…

  on aurait pu se fracasser la tête contre le mur or la tête était si claire pompette qu’elle le traversait
  et le ciel si léger qu’en retombait la mer en ballons mous, en gouttes fines et ne ménageant pas ma peine
  j’étais un toit, un accent circonflexe recouvrant une voyelle inédite, une voyelle
  imprononçable, premiers seins nus, sans rancune les dents…

  l’humilité me crache partout, l’humilité me suce un clou
  mes gestes ne me sont jamais revenus, ni mes caresses au bord du trou
  quelque chose coi
  quelque chose couac
  une idée comme ça me traversant l’esprit mais ne s’y arrêtant pas
  ou est-ce l’esprit qui fuit, à l’idée fixe bien que fortuite – est-ce l’esprit qui
  ne me revient pas, resté clouté au trou, à l’absence intraveineuse…

  la feuille entre les dents et qui d’entre elles
  a fané la première ?

  je ne suis pas réductible à mon existence, me concevant à partir de cela-même qui la dépasse, de la marge que mes propres limites suggèrent. je suis à la condition d’outrepasser ma condition
  du coup je pense me prendre une journée la mer, profitant d’un crachin opportun, d’un délicieux crachin

  je ne suis pas certain que la vie vaille d’être rêvée. et je ne vois pas pourquoi non plus, sous le prétexte de parvenir à un but quelconque – en l’occurrence le littoral – il me faudrait m’en épargner la route. même si un peu longue, la route en effet se fait très bien. pas plus désagréable qu’une autre au fond, du moins sur son plus long segment

  peu importe ce que je pense de moi en définitive, tant que cela reste abstrait, dans l’abstrait, que les rapports me profilant demeurent suffisamment éloignés de toute matérialisation et mes pieds bien à sec. il est des plages dont on ne peut se priver, or la mer s’avère incontournable même à qui se refuse résolument d’y couler à pic. et l’on ne parle pas ici exclusivement de la mer intérieure

  si je franchis le mur, passant outre les difficultés que cette opération peut présenter, c’est qu’il m’obstrue la vue, et que ce faisant j’escompte accéder à une vue pour le moins dégagée, quitte à en abîmer la plante sur les gravats, les tessons de mémoire, les herbes coupantes, et simplement la lande en son genre, ce dénuement quasi universel et sans un bar à proximité
  mais il en va ainsi, et de telle sorte que se perdre constitue le moyen le plus honorable de ne pas succomber à soi-même

  une chèvre, un piquet. les rumeurs maritimes ont beau parvenir jusqu’ici et témoigner du large indispensable, je ne me résous pas à mon actualité, ni même à la possibilité d’en déborder quelque peu par l’idée d’un au-delà déprimant en contrecoup toute réalité
  il me faudra rentrer avant la nuit, les routes n’étant d’aucun secours sous la bruine – postillons d’une mer, si intérieure soit-elle…

  un homme, une rive.
  tu casses la marelle et c’est encore un homme,
  une rive
  même si rive de rien.
  tu fracasses un nuage

  il s’en sert pas
  il reste là nature au flanc, l’œil en maraude
  déporté de son lit, en léger différé comme on dit, fantôme d’une
  mort intermédiaire

  vue déficiente sur un
  poulailler désaffecté, un monde
  inadvenant.
  il y a un banc, c’est certain
  un banc si lent, chute à l’horizontale
  pesanteur en suspens

  en l’état
  d’inurgence absolue, la fosse large ouverte l’esprit
  déconnecté, la planche d’exister clapotant sur nos
  déconfitures et faisant face, toute face dehors
  au ciel gris, gris à perpète

  carrément cil tombant
  ou frissonnant, à l’instant défaillant
  replâtrer le nombril, le cœur d’une absence vive, errer jusqu’à
  en rester chauve

  impotente dérive, cavalier seul et sans monture
  pisser les dés
  les voir tomber, perdre la face, le gant, le geste
  on n’apprend rien par chœur, haut-le-chœur, ras-le-chœur
  la langue se vide…

  quel homme en-dessous du navigue ? quel fond se blesse ?
  je mange tous les jours, tous les jours je vomis
  c’est dieu me fait la guerre en se léchant les clous, tétanos à l’anis
  thanatos narcisse

  il y a quelqu’un derrière mon dos et c’est pire que mon ombre: c’est ce dont je suis l’ombre
  il y a mon dos derrière mon dos, que je ne connais pas mais il se tient le ventre – mon ventre
  mon centre désaxé, mon axe décentré. je regarde ailleurs et c’est encore nulle part
  d’où nulle part me regarde

  mange-machette, méchanceté tu pues
  je me brosse les dents, la langue l’œsophage, je me brosse la perle rare
  les doigts flottent en bout de bras, que le tronc ne retient plus
  largué en soi, la mer en soi, borgne la chiasse

  un petit vagabond un petit
  coléoptère mais sans colère, la gueule sèche
  un bout de ciel entre les cuisses, mieux vaut mourir assis, penché de biais
  le sexe ne t’en voudra pas de l’avoir trahi…

  un ogre en moi s’est vu dans le miroir, profitant d’un jour que gueule ouverte je
  radiais mes substances.
  de quelle antre le prématuré, vagi vagal ou vaginal, bousilles-tu le cadran
  ferme-moi derrière toi veux-tu, porte ouverte aux courant morts, simplement sec-
  tionne l’orgasme

  clou de mon rapace, clou
  rester jusqu’au bout, or jusqu’au bout c’est rien, un pas plus loin
  tant que j’ai attendu l’a préservé de rancune, a mis clé sous la morte
  je n’ai rien attendu m’a curé les boyaux, certes, au moins ce côté-là c’est clair

  qui m’aime un chleuh. un chleuh ne pleure pour ça
  respire contre la loi, sinon la loi ça sert à quoi
  c’est comme pour le christ: on aura profité de sa sieste pour naître, exister
  et se croire mort de mort

  je cherche
  un endroit non chez soi où retourner chez moi, un genre de non lieu
  à nul être étranger, et dont être étranger perd son étrangeté
  le retour à nulle part, nulle autre part qu’ailleurs. l’eau noire des nénuphars

  fier de l’être, il s’est pendu
  j’attache ma ceinture, j’enfile mon bonnet
  dans le ciel des goélands, les drones et l’incendie
  je ne me souviens de rien, j’attends dans ma maison
  que coule ma maison

  je ne supporte plus le poème, ni rien, ni de ne plus supporter
  du coup je m’arase, je me trais chaque poil. tu crois que je finalise un suicide alors qu’en fait je me fais la valise, et tu ne m’aimes pas
  je fais, obsessionnellement, l’objet de mon déni
  et ça me gave

  décibel ça fait du son
  or le son ne l’entend point, et toute ma vie comme ça, froissée de l’entrejambe
  à s’épiler la langue, l’anus et le nombril, à se pisser la tombe
  d’où ce léger déséquilibre…

  je manque de sel. bon, je manque.
  l’odeur des pins l’odeur des foins, bon. le désarroi féminin.
  je m’arrête là, je n’irai pas plus loin – plus loin c’est à partir de là d’où
  je cesse enfin

  nuage. hermétique. nuage.
  j’aime bien quand je vais alentour. car alentour m’assiège
  m’élimine me
  radicalise
  exister procède d’une rupture éminemment violente. exister résulte violent. j’ai fait ce que j’ai pu j’ai arraché, verbalisé
  frayé un trou. j’ai pas voulu comme ça. mon petit tas de cailloux

  l’herbe qui pousse, jusqu’où elle pousse, sous quel la rase net.
  j’ai donc mangé le rat, le rat aride de sens. qu’un sourire me défigure, d’un sourire flasque la transfigure
  en tout petites coupures, en roubles en zlotys je rachète le néant, je rachète
  le néant court toujours

  les ailes parfois c’est juste de n’avoir plus de poils ou de plomb sous les bras, à tordre la raison.
  je m’étais trompé dès le début pensant qu’être serait gratuit de gratuité alors qu’en fait, être
  mais à titre totalement gracieux, la corde au cou
  le ciel ouvert

  je marche à côté de mes pompes et du gars qu’elles portent, y enfonçant des clous
  tant de grâce en ce monde et je ne sais qu’en faire, j’étouffe de la grâce
  miserere miseris, j’ai besoin de vent vide, de broyer le grain vide