assis là sur un banc

  caresser le contour ou encore le contour, du moment que ça
  ne la touche pas
  ne l’affecte pas
  ne me rend pas jaloux, troué sur place
  troué d’un trou
  tout pénétré d’un vide, ou d’une absence

  mort d’avoir mouru, tu ne dis pas bonjour
  tu t’arranges avec la grue
  rien qu’en surface déjà je perche ou je pends comme au
  sommet d’un fond, à la cime d’un vide
  il n’y a pas d’arête, dans le vide…

  quelqu’un ne m’aime pas et ce n’est pas la première fois
  qu’on me colle
  du chewing-gum sur les seins, les tétons plus exactement – je suis un mec vois-tu et un mec, ça ne fait pas semblant
  même de faire semblant

  je me suspends à mon bras, c’est pas tout à fait comme ça encore
  que l’on prend son envol
  c’est pas tout à fait comme ça je crois
  qu’on arrive quelque part, quelque part où il ne
  pleuvrait presque pas
  sans qu’on s’en aperçoive

  je marche hors la ville, hors la ville colle à mon pas
  quelques brins d’herbe un jet de pisse
  rebaptisent tout un square, ce qui manque ne fait pas
  mystère de son absence, je sors un bout de pain – il mouille
  un bout de pain mouillé

  je me demande ce qu’est d’être humain. la tristesse sans doute. la tristesse, infiniment humaine. la tristesse comme l’humaine infirmité de l’être ou quelque chose comme ça. ce deuil-là. ce deuil de l’amour impossible

  il y a des huîtres dans le parc
  il y a des huîtres partout
  le banc cependant
  reste de planches

  des hommes malades
  ils ne viennent de nulle part, rentrent où ils peuvent, repartent n’importe quand
  s’abritent de la pluie, pensant ainsi passer
  entre les gouttes, ou sous la vague

  un soir à marée basse, mais si basse…
  qui l’eut crue remonter, se mettre à jour, veuve d’un i
  un soir se noyer, mais pourquoi se noyer – comme s’il n’y avait pas
  assez d’eau comme ça, même à Sligo

  quelqu’un ne descend pas
  vers le port ou plus bas, où mon bras reste creux
  faut dire que je n’attends pas, à force de
  n’attendre plus

  si quelqu’un a pitié surtout qu’il
  ne le montre pas, l’agrafe tombée
  l’ombre entrouverte
  je ne sais pas ce qui me prend, le froid me prend, des doigts
  d’où s’émiette la pluie

  l’âme, c’est exactement tout ce qu’on ne dit pas
  sortir un trois-quatre quand seul un double six nous sauverait
  je ne crois qu’au destin, c’est à dire à la réalité pure – non pas telle qu’elle tombe,
  mais telle qu’elle s’écrase

  ce n’est pas un homme que tu gardes sous le bras c’est un morbide
  un bout morbide, par quel bout morbide
  une terre l’encensoir
  un membre à part, dressé à mordre, à cracher du foutoir

  il y a du vent cela fredonne
  dans les oreilles
  on dirait même qu’il souffle
  un air de déjà-vue sous un air, allez ose donc le dire,
  de jamais reconnue

  rien sous la chemise qu’un vague état
  de somnambule
  d’homme à rien faire, les yeux au ciel, grisant grisâtre grisonnant, d’homme à défaire
  – basse, la ligne…

  pas plus un être que moi qui dort, là
  la tête enfouie dans le colon, le giron cramoisi
  et moi aussi je me sens mal parfois, entre quat’ fers et à l’équerre
  flanqué d’un bond, sucé d’une chute

  non non c’est bon, toute la merde est dans l’sceau
  il n’y a ici
  rien à revoir, rien à remuer de la mémoire en berne
  nu à la corde nu
  à l’anse froide, charcutant
  le poing qui s’use

  de quoi le dire
  t’en délivrerait-il, de quoi le taire ?
  quelque chose est perdu, ou pire de vendu
  quelque chose qu’on ne pourrait rendre sans dedans rendre son âme
  à qui de droit
  à qui de soif au moins

  le vent fait paragraphe, et le grand vent d’autant
  il ne parle de rien – du jour qui passa quand rien ne se passa

  le mieux c’est d’avoir fait comme si de rien ne fut, entre tresses et biceps
  un homme s’est tordu, qu’aucune pince ne saurait redresser

  il n’y a plus rien à attendre de moi – ni rayon vert ni pomme de pin
  je ne peux pour autant me retenir de baver

  si par hasard un ballon échoue de sous mon banc, je tape dedans
  d’une cerise éventuellement, je ne garde que la queue

  et tout venir d’un champ, et tout venir d’un poêle. et tout s’approprier
  du corps dépossédé

  je pense à toi je pense à rien, le monde s’enlise, recommence à zéro
  dès la mi-août les nuits qui rafraîchissent, le soleil qui patine…

  on ne servait à rien, et rien de même, avec des petites rides au coin de l’œil
  va falloir mourir nu, exempt de toute
  condescendance

  il n’y a qu’à couper à travers champs, à travers champs c’est plus nomade

  les nuisibles et leurs familles – elles se déchirent le voile, elles s’effacent la vue, dégringolent à vide

  vaincre restera sans conséquence. la défaite fera d’une pierre vacances, d’un parapluie lévitation

  je parle d’outre tombe or qui parle là ? un cheval de troie ? l’angle mort à marée basse ? cassandre ressuscitée ?
  il a fallu bouger, d’abord

  du petit-quevilly j’ai retenu le nom, les maisons basses. l’improbabilité d’être un ange

  tout s’est comme il faut
  pendu à raison close . et les amours d’alors il n’y en avait pas; et les amours dès lors il n’y en avait plus

  car ce n’est pas ma vie ça, mais celle d’un autre, sa destinée prématurée – fausse dent dans
  la mâchoire grand’ouverte

  il y a, dans mon appartement, quelqu’un de tout petit, quelqu’un de minuscule, de pas plus haut qu’une marche
  il boit sa raison chaude

  je n’apporte pas grand chose sur la table: mes mains, de leurs longs doigts. un couteau qui coupe mal car je ne cesse de me couper. une tasse. dans laquelle je bois l’eau, le thé, le vin – enfin… tout ce que je bois
  de mes doigts effilés

  je reconnais peu de poésie à la mer, pas plus qu’au chemin menant à la mer. il n’y a en moi nul horizon, et la lumière si lumière il s’y trouve ne provient pas de moi mais de plus loin au fond, ou d’en-dehors
  de moi-même je n’éclaire rien, n’émet aucune lueur

  la poussière s’accumule dans les angles, sur les surfaces planes. aérer chaque jour, même en hiver, mais jamais trop longtemps
  une vie macère en moi, l’habitant de ce lieu

  toute clarté me traverse, tamisée comme si j’étais une vitre opaque, laissant filtrer la lumière du jour sans pour autant risquer d’être vu du dehors où
  flottent les yeux, mâchouillent leurs prunelles

  des images pendent du plafond, peu réciproques. il ne se passe rien, d’un rien épais, increvable, corrosif
  entre l’ivresse et le temps le combat continu, le combat diminue

  les doigts sentent le charbon, le charbon tout à coup. portion congrue
  il y a un temps dormir debout, une vérité ludique. un ver pendant au cul du vide, un pauvre poil…

  la mort n’est plus qu’un seul homme, j’ai garé mon ombre
  sous l’arbre, car il y avait un arbre, moitié prunus moitié pourpre, et dans mes touches de gris
  la mort n’est plus qu’un divisible de l’homme je lui achète une trottinette, ça ne lui suffit pas
  de la barbe à papa, elle veut que je rapporte de la barbe à papa
  pour tout l’monde !

  lumière o ma lumière, mon étincelle, que le reste m’ennuie
  l’élaboration d’une chatte, le bavoir au crachoir, j’ai l’impression de tout avoir manqué
  manqué de cri, jauni, manqué d’poumon – cela ne parlait pas de soi

  qui m’a pris par la main, qui m’a amené ici ou plutôt, qui m’en a délivré
  un homme se tient debout, occupant le centre d’une roue qui tourne – il appelle ça son sexe
  il appelle ça sa teube
  il appelle ça et le chien lui rapporte, vent debout vent tombé, il appelle ça sa nuit or sa nuit le bâillonne, littéralement

  j’irai manger plus loin, plus loin me croque en jambe
  j’ai tellement peur, de n’avoir foi en rien
  j’encule un pigeon, un pigeon me rigole. un pigeon m’énuclée, je le décapite en deux
  pourtant jamais la tête, in extremis
  ne se penche au milieu

  la mort perd le sens de sa réalité – elle a vu trop de films
  même un cri au-dedans de moi se contente de roucouler, monstrueux
  je n’ai pitié de rien, crucifié sans les clous, avec
  de simples punaises. bref on est mal…

   un jour je ne me rendis compte. or un jour ça compte. même si pour rien, un jour ça compte
  même s’il ne se souvient de rien, un homme est juste. lequel ? n’importe – celui-ci ou celui-là, du moment qu’il n’est ni soi ni moi
  à tout hasard s’échange

  venir d’ailleurs allait à pied, gagnait le large en comptant sur ses doigts. est-ce que je compte sur mes doigts, moi ? s’étouffait-il en se mordant la langue, ne distinguant plus en lui le gengis khan du simpson
  abèbablom toukifèblom* furent ses dernières paroles, car il avait gardé son âme d’enfant

  le vent se lève, ce qui n’implique aucunement qu’il se couchera jamais, simplifia t-il puisqu’il avait besoin de ce genre de subterfuge qui lui soufflait, imaginait-il, de l’air dans les oreilles
  moi aussi j’ai eu un père, se fâchait-il, présumant à raison que cela ne le préserverait de rien, ni du mensonge

  un homme à faire semblant. une planète ne sachant plus que faire de lui, ni des blaireaux traversant la rue au passages cloutés, de la mousse à raser, des femmes s’obstinant dans leurs fausses déclarations alors que toute jouissance avait bien déserté l’âme comme le corps des corps ambiants, des âmes contrites, tristes perdantes
  du pas-grand-chose qu’il en reste nous allons faire un festin, de fellation complète, se réjouirent-elles

  ça va ? toujours aussi amoureuse ? toujours envie de buter un cheval, qui serait évidemment ton cheval, et auquel tu refuserais catégoriquement de verser à boire
  une tête de foin conviendra tout à fait. on n’en parlera pas au comice, on évitera toute allusion, toute provocation. on gardera juste une allumette en réserve car il arrive toujours un moment dans l’histoire et quelle que soit l’histoire où l’on doit et se doit de
  foutre le feu…

                                           *  ams stram gram, pic et pic et colégram

  un homme s’arrête là, soupesant sa destinée en terme de milliers et millions d’années, ballonné de méthane
  nous tiendrons donc jusqu’à demain, résuma t-il en se griffant la verge
  le mort était-il mort, il n’en sut jamais rien

  si notre vie dépend de vivre, nous sommes perdus, s’agita t-il sur sa chaise aussi bornée que bancale
  le confort ne fait pas de vieux os, rétorqua t-il sachant bien qu’il rétorquait n’importe quoi, mais que tout ce qui s’affirmait définitif semblait de fait se rapprocher de la vérité, l’effort en moins

  je suis épuisé de ma peur, à tel point que ma peur n’agit plus. c’est un homme qui dit ça et il ne faut pas croire qu’un homme toujours se cache
  derrière un homme, plus ou moins le même, surtout quand il n’en est qu’à sa troisième cigarette et qu’il vaut mieux de contrebande plutôt que reconstituée à partir de mégots ramassés
  à la sortie des stations mères…

  j’arrive à peine à dire bonjour, ne parlons pas de bonsoir… entre s’éblouir et s’aveugler, les dents s’acharnant contre les racines, prêtes à tout, mastiquant salivant
  d’un autre côté l’homme une fois mort ne se relève pas la nuit pour aller pisser ou flairer la femelle, tant la femelle se fêle

  j’ajoute un mort, mais dont je retire l’âme, les os et la raison, d’être ou ne pas. et tout ceci jusqu’à réduire l’humanité à un seul homme, cet homme-là, l’homme tant qu’il peut
  ou dès lors tant qu’il respire, anticipe son repas, détaillant le menu
  aucun soleil, jamais, ne fut heureux, se rassura t-il, menaçant…

   nous avions tous un jour une maison plus ou moins bancale et ne tenant que par quelques minces fils d’araignée
  l’araignée s’étant noyée, la maison dégringolait. d’autres pleuraient, certains riaient

  il buvait donc. alors il buvait. je suis un homme après tout, se déclarant tel. puis se fouettait la verge. de plus en plus fort et sauvagement, la trique en sang, la verge à ses dépends
  après tout je suis un homme, se réhabilitait-il

  j’ai la braguette facile, la peau du zob bien tendue, suis à quatre-vingt-dix-huit pour cent éternel, en toute tranquillité, en toute tranquillité méduse
  conscient de ne faire qu’un avec le tout, il ne s’en sentit pas moins seul et comme à part du tout, au bord du trou

  les conséquences sont lourdes, de je ne sais quoi mais lourdes. il rêvait d’être sans conséquence, de ne porter pas plus que l’air qu’il ou qui le respirait, ni plus à conséquence
  or il mentait. pour ne pas dire: donc il mentait
  quoi qu’il mentisse

  la chute c’est la cerise, les ailes du cercueil, pensait-il se pensant homme, quoique homme fut de race, et de race il n’en était
  on s’arrête sur la route, on se bouffe une choucroute, on se croit mortel et effectivement, toute notre vie passée à occulter le jour et la manière où nous par laquelle perdîmes
  pied, ainsi que virginité