assis là sur un banc

  les gens qui se retrouvent le dimanche pour paresser en commun, ou la patience orthodoxe
  on finit par ne plus se reconnaître, par ne même plus se voir à force d’être là
  qu’est-ce qui manque à un mort ? une glace en été, l’été à lui seul sans doute
  ne suffisant pas. qu’est-ce qui manque à l’appui ?

  que l’on vive de près ou de loin est également odieux, j’ai donc emménagé une maison au milieu
  l’eau n’entre que par la porte si on ouvre la porte, et le soleil par la fenêtre quand on ouvre la fenêtre
  ça m’a fait tout drôle d’habiter quelque part, j’ai pris le temps d’apprendre l’adresse par chœur
  quand l’homme s’effondrera la maison elle se dressera là, toujours au milieu, toujours à
  la même adresse

  tu me racontes une histoire tu ne me racontes pas une histoire. tu me racontes
  une histoire sans histoire, un genre de non-histoire
  celle d’un homme avec un balai, qui ne savait pas dans quel sens balayer et qui poussait les feuilles mortes, les mégots les papiers
  d’un côté puis de l’autre, d’un côté ou de l’autre, indifféremment
  c’était un homme avec un balai et donc il n’aurait pu
  exister sans balai, qu’importent les feuilles mortes, les mégots les papiers

  il a embrassé sa femme sur le front puis on l’a vu s’enfoncer dans les bois
  touffus sont généralement les bois mais pas en hiver, du moins sous ces latitudes
  de plus cet hiver-là les chasseurs restèrent chez eux bien au chaud – à cause du froid  d’une part, mais aussi parce qu’ils avaient terriblement envie de copuler
  d’autres femmes avant lui s’étaient donné la mort au fond des bois, s’étant bourré de cachetons, certaines fans d’elvis presley
  lui, à tort ou à raison, n’appréciait guère elvis presley – chacun ses convictions après tout…

  il raconte une histoire, une histoire une histoire
  et comme personne ne l’écoute, il se met à chanter
  à chanter ou à pleurer, cela dépend
  du sens du vent, de comment il s’habille

  en toute connaissance de cause, mais sans celle des effets
  il est vrai qu’il tombe
  de haut, de bien plus haut encore, quoique du haut de rien
  il serre dans sa main un tout petit caillou
  qui n’est pas le pur esprit

  je reviens parmi vous en fantôme poli
  invisible sans être transparent, insaisissable inexpression
  je vois une balançoire dans un parc minuscule, j’aimerais tant
  m’y balancer quelques instants. je n’ose pas
  je sais que si j’osais, je le regretterais

  je suis l’unique témoin de mon œil et ne sais pas quoi faire de ce qu’il voit, qu’il soit
  ouvert ou fermé
  ou seulement entrouvert, à peine clos
  quelqu’un doit passer m’apporter de l’alcool
  quelqu’un tarde à passer
  ma voix reste bloquée, mon souffle mal taillé

  au début de rien il y a le pas grand chose
  on se concentre et quand on en a marre on souffle dessus
  comme pour le soulager, le faire disparaître ou simplement
  sentir le souffle sur sa peau
  le pas grand chose des fois ce peut être un vélo, le tout premier vélo, sur lequel on apprend
  à faire du vélo
  à presque s’envoler

 

  au plus offrant je n’offre rien. je reprends
  la navette en sens inverse, j’y couve mes yeux
  repasser dans sa tête le film et le film ne conclut pas, n’aboutit
  pas. il faut tout se laver ne rien oublier allez lave-toi
  le prépuce, les intestins, le tympan. surtout le tympan. le tympan c’est important

  j’arrime une fée. une fée cédille. un genre de vrille
  sans réfléchir à l’eau qui goutte, sans réfléchir à l’eau qui stagne, en homme de paille. en homme
  en empaillé, en homme dépenaillé. sans réfléchir à l’eau du tout, narguer
  le continent

  se savoir mortel vide les lieux, on est bien avancé. vide les yeux
  comme une bête. il y a longtemps qu’on se promène ainsi, divaguant, refoulant
  tout dans l’unité gore – les rêves sans permission, la déliquescence…
  il y a longtemps qu’on se malmène ainsi, on est
  bien avancé

  la rage sans le poing. le poing tout arraché. des fils de fer en guise de nerfs, allez,
  faut tout arrêter, le sport la cuvette, l’espoir d’un mauvais coup…
  ainsi parfois dérape le genre, patine l’impatience – on aimerait entrer dedans on ignore dans quoi
  la peau d’un autre se referme sur moi

  radiographies de l’insoluble, et t’en sais quelque chose
  quelque chose est un bien sans maître, et donc pas vraiment un bien encore, elle glisse sous les ondes
  du choc et de l’acquisition, de la
  définition. pour l’instant on s’assoit, on reste assis on
  laisse filer le temps, en rat familier

  c’est toute une histoire, et toute une histoire m’emmerde. j’arrondis
  mes fins de course. c’est bizarre comme frapper des mains et comme on n’entend rien, comme on
  ne ressent rien, pas le bémol d’un
  doigt claqué. la tentation du large lisse ses plumes, on en sort par le haut
  on en sort par le bas. on en sort comme on peut

  les milk-shakes à l’eau. y tremper la langue. juste le bout de la langue
  il n’est pas un homme dedans. il n’est pas un homme dehors. dehors il gèle, il vente, il pleut. c’est un destin fébrile
  trempes-y juste le bout de la langue, tu verras comme ça sent bon tu verras comme
  ça lui fera plaisir. tant plaisir

  une main me crache à la figure. j’ai vécu ça
  une auto s’arrête à ma porte. heureusement, ce n’est pas pour moi
  j’esquive les silences, les blocs de silence. je me demande si tu veux. ou s’il vaut mieux
  je me demande mais je cède avant même d’arriver
  au point de l’interrogation. la mémoire mise mat

  tu changes d’évier. tu ne dis rien tu changes d’évier. tu pisses
  dans l’évier. ou à côté. mais plutôt dans l’évier, le seul par où s’échapper
  s’échapper à soi s’échapper à rien, avec un cri au bout
  avec une corde au bout. tu changes de nœud

  toute la douleur sait la douleur. non, elle ne sait rien. elle s’envenime
  la nuit venue le sang perdure, excrémentiel. se perpétue
  l’angoisse. elle est drôle l’angoisse. c’est une drôle d’angoisse

  t’as le zapoï mystique, l’errance cathartique. il fait quoi ton mari ?
  il marche sur la mer, il a les pieds mouillés, le sexe grenadine
  je le montre à ces messieurs, ces messieurs me disent, avale-le tout cru, recrache-le
  du fond d’la mer, du zapoï mystique
  et puis vomis la mer

 

  mon corps est à moi, roué de poux
  il s’avance vers moi et c’est moi qu’il ne reconnaît pas
  il s’avance à tâtons à tâtons il s’enlace, voulant me retenir, il m’enlace, voulant se souvenir
  de manière quasi subtile, d’une esquive à bon dos lui ferai-je défaut

  une boule à la fenêtre une fenêtre dans la gorge, c’est comme ça qu’on s’y prend
  on s’y prend comme un nœud, un nœud
  ne s’y prendrait pas autrement, on enfonce les doigts pour en retirer débris, arêtes, relents de paysages
  relents de paysages malgré tout

  j’ai un peu le vertige en hauteur, en bas c’est plus propre
  ça tourne un peu en rond mais on s’y fait avec le temps, on se fait à tout
  avec le temps. sauf au temps. sauf aux ronds
  sauf à tourner en rond, en bas c’est plus propre et cependant
  en bas aussi j’ai le vertige

  à la mort coccineau. comme à la mort. coccineau
  tu te couches dans ton panier, en boule dans ton panier, panier percé panier papier
  si tu me regardes à travers le trou d’une serrure c’est que je suis déjà mort, tu peux me recouvrir de ta paupière
  je le dirai à personne, recouvre-moi
  de ta paupière et d’un peu
  de poussière…

  un garçon s’est tu. à corps et à cris. s’est tu
  je ne pensais pas te retrouver là. je vais à reculons. jusqu’à la ferme des potiers
  quand on remonte le chemin  on se dit que l’on décroît
  l’on décroît jusqu’à soi. à corps et à cris. un zénith flambant neuf

  un rat menace ma famille. je l’ai eu d’un coup de bêche. fendu en deux
  et dans les mégapoles, où personne n’entend la langue de personne, les matraques ont la vie dure, rendant jaloux les humains
  qui tombent sous leurs coups

  mal accoutumé à la vie en société, j’attrape un paquet d’chips, je chope la crève
  dormir en paix n’est pas gratuit. la générosité n’est pas gratuite. un orgasme peut vous coûter cher
  à force d’appuyer sur le même bouton, on finit par
  se tordre le pouce

  à chaque bagarre une dent de perdue, ne reste que la langue au fond du trou
  elle bouge encore.
  les macchabées qui s’tripotent sur les bancs publiques, au vu et au su
  des passants ordinaires.
  même la mort ne te protège pas, ne t’offre ni le gîte ni la garantie, ne te
  caresse la tête.

  j’ai remballé toute mes chansons. en fait je n’en ai qu’une, toujours la même
  la discordance tendre corde, par où qu’on la pince discordante
  : un acte sexuel pur et simple. à la fois pur et brut. éminemment sexuel la
  déchéance de fonctionnalité, le gland tout gangrené

  tu veux dire je n’ai pas la fonction ON ?
  tu veux dire j’ai pas la fonction OFF ?
  tu veux dire où que t’habites moi je te sortirai de ce trou, je t’en expulserai
  l’anus ou le meilleur, d’entre nous
  – ce l’a quoi l’on survit ne nous le
  pardonnera pas

 

  les autres se retiennent
  par la manche ou par le gant. cela
  m’est complètement égal. mon père
  passe me voir tous les dimanches, il parle tout seul
  il a besoin de ça. ça va
  faire bientôt trente ans qu’il est mort

  on ne se ressemble pas. on perd contact
  on prend contact, on se connecte avec le sexe
  ou par le sexe.
  c’est comme le bouche à bouche, une fois qu’on est parti on ne se
  reverra plus. promis juré
  craché

  ça finit mal. ça finit toujours mal. et puis ça recommence, on n’y
  échappe pas. ça s’enlise en aval, mais déjà
  ça s’épuise en amont – les orchidées
  sont placées du mauvais côté, attends

  j’ai courageux du sommet
  du sommet plat du sommet lisse. je me déplace en surplace
  ou en auto, ça dépend, mais jamais pour longtemps.
  toutes les deux heures, je change de drap

  tu me caresses où ça fait mal, les cheveux tirés en arrière
  tu te retrouves derrière moi, chaque fois qu’un trou
  et c’est toujours la même histoire, même rengaine
  une autre fois peut-être…

  je ne te placerai pas derrière moi, je ne te placerai
  jamais derrière moi. derrière moi la famine
  et vaut mieux l’avoir en photo qu’à table, la famine

  tous les gens sont heureux, tant qu’on
  ne les bats pas, tant qu’on ne les poursuit pas, tous les gens sont heureux
  à l’heure creuse ou d’un réveil matin
  tous les gens sont nombreux

  mille fois j’ai donné ma démission. tous les jours je démissionne. et tout le jour
  durant.
  alors je fais les courses, des fois je fais les courses
  quand même.
  et puis je rentre et quand je rentre, à peine rentré, je démissionne
  encore.

  parfois il est né. parfois, il fait signe d’être né.
  personne ne lui prépare à manger. personne
  ne le caresse dans le sens du poil. personne
  ne se met à poil devant lui pour danser. personne ne danse
  lui non plus ne danse pas

  il n’y a plus d’eau sous la douche. c’est une douche sèche
  il n’y a plus d’eau à la bouche. elle ne coule pas de source
  il n’y a
  plus d’eau nulle part, ni dans le ciel. il mouille un sceau

 

  un homme ça n’arrange rien. ça se présente tel quel, en s’excusant en s’excusant de quoi
  comme si la hargne ne suffisait pas, il trace des chemins qui soi-disant mènent ailleurs, ou même ne mènent à rien, c’est à dire n’importe où
  – que pourrais-je pardonner de plus, et à qui donc ?
  l’amour ressemble à ça ne ressemble à rien, l’amour
  ne me ressemble pas

  appartenir à ce qui n’appartient à rien, les figures transitoires
  un christ en loques – je n’ai plus l’esprit de m’occuper à cela ni à autre chose
  on meurt debout
  on meurt assis
  on meurt couché
  tant de façons de mourir d’une seule et même mort, où le vent paraît-il
  ne souffle pas

  l’amour à la débroussailleuse, soit, comment embrasser
  le mur où ce naufrage… il ne reluit de rien
  moi qui ait tant trahi – preuve en est que je subsiste, or je tombe de travers, je tombe en porte-à-faux
  ressassant l’home sans peine

  j’ai pas la peur, j’ai pas la mort, je vis simplement
  dans un autre pays, un pays sans dessous.
  il y avait des paysages et alors quoi, les paysages ?
  les chiens meurent dans les coins
  les vivants meurent dans les coins
  les hommes s’y terrent, ils se questionnent du regard
  ne trouvent pas de réponse
  en leur regard

  je voudrais être délicat, dire des choses délicates – sans déconner
  avoir la matraque souple, le tonfa tagada, et cetera
  la langue seule me rattache à l’homme en tant que bestial social carnaval
  je crache ma langue. conchie ma langue. j’encule ma langue. j’ai besoin d’une larme pure
  et faute de, je crève ma mère

  ta race et des limaces – si seulement n’être rien pouvait guérir d’être seul…
  pour quoi, pour rien, entamai-je la saignée du lierre
  j’ai acheté de la mousse à raser, moi l’homme sans rasoir, et sans rasoir je tentai comme un autre
  de survivre, héros d’une heure qui passe…

  un chien nourrit sa race, une race nourrit son chien
  quand elle le peut. quand elle a les mains libres. le jour où je m’évade ne viens pas me renifler
  l’anus ni l’aisselle.
  au-delà de l’imaginaire git un trou, un trou de taille respectable, néant sous l’auréole

  ai-je caressé la joue du chien ? si l’homme est l’être qui sait qu’on lui ment et se sachant mentir, ai-je sucé la chatte d’un menhir ?
  je meurs d’envie d’en être un autre, figure du rien – et quel intérêt de mourir si ne meurt
  que l’orgueil d’être moi, les oreilles rabattues, le chemin distordu ?

  je ne me laisse mourir de rien. on ne meurt que de rien je me meurs voilà tout
  pourtant j’ai
  le sourire carnassier, pourtant j’ai
  l’allure débonnaire, au jeu de comment je marche et si je ne marche pas regarde
  comment
  vivre fusionne au saint esprit