assis là sur un banc

  à la vie à la mort, je n’ai rien ajouté. j’ai la mort à côté
  je crois je ferme les yeux. mes yeux se ferment. je n’arrive plus aujourd’hui à
  contrecarrer. je sors du temps. le temps ça sert à ça
  les psychotropes
  la cuisse du verglas
  : mourir élargit l’horizon

  mourir m’habite. du coup je meurs à vide
  j’espère bien renaître un jour, au petit jour
  remis à jour
  un jour tout comme un autre
  je connais les nuits torrides, les nuits corrida, les nuits glaciales entre deux pôles
  désormais les nuits
  ne sont plus que de nuit

  abrège la pente. porte la sur ton dos
  on n’a plus rien à craindre, la crainte à craindre. on a peur de tout
  l’ennui s’ennuie bâton en main, qu’il touille du fond
  si je n’ai rien à dire, c’est déjà quelque chose
  et quelque chose c’est déjà rien

  mon port mobile. mon large accessoirement ne bouge pas. s’enfonce
  je bande d’une femme. autrement dit une femme me bande
  les yeux en demi-teinte, les yeux à peine éclos, une femme me bande c’est décidé
  – lequel d’entre moi n’y
  cédera pas

  j’ai un homme et quand il vit, c’est qu’un fil le rattache
  j’évite le milieu je glisse vers les berges, me subordonne au large, sage division
  il y a de quoi se noyer dis-donc et tout du long
  quelqu’un m’enlace la cheville, la cheville est trop basse
  et trop basse si proche

  ils se cherchent, prenant soin de se chercher là où ils sont sûrs
  de ne pas se trouver, proximité inclue, ils se cherchent prenant soin
  de ne pas se trouver certes il y a, certes il est
  une politesse de l’âme, un sourire de perdre certes il y a
  mais ce n’est pas de ça encore
  que l’on parle
  ça dont on parle

  il y a des crachats rentrés il y a
  des allumettes intraverties, qui ne s’embrasent pas ou qui foutent le feu
  à des crânes rasés, à des amours déchues ou qui n’ont
  pas existé vraiment, comme on n’a pas existé vraiment
  même prenant tant de place, tant de place étant libre
  d’espace décimé

  être mortel me va, tant que je ne meurs pas
  le rond-point des gilets noirs, le faisceau de circonstances
  à peine atténuantes
  c’est pas la peur de ne pas vivre c’est juste la peur
  que ça ne serve à rien tiens une mouche
  se pose sur mon bras
  et plus profond encore

  rien ne me rassure. rien
  ne me rassurera. entre quelque part et nulle part
  s’insinue ma douleur
  et ma douleur répare
  pas l’hiver bien entendu, pas le banc qui s’effondre, se roule en boule
  mais ma douleur répare
  le simple réparable entre nulle part
  et quelque part

 

  nous sommes des gens très bien, des gens
  qui pissons dans not’ slip, qu’en n’avons rien à foutre
  si la roue tourne à gauche, si la roue tourne à droite, ou zigzague en tout bien
  tout honneur, il n’y a pas de poème pour ça, il n’y a
  pas de poème pour nous
  on tourne tout droit et on s’enfonce
  on tourne tout droit et on s’écrase

  voler nous donne des ailes, en tout bon charabia – voler
  quand ne reste qu’un ciel, sans couleur évidemment.
  je ne parle pas à mon voisin. je ne parle pas
  à ma voisine non plus. j’enfante un train en marche

  voler ne sert à rien au sein d’un espace sans frontière, d’un espace
  non confiné. la mort en somme
  ou par déduction, la mort par addiction nous refusons caté-
  goriquement
  de réduire l’espace à un chemin quand bien même l’espace ne saurait se
  déplacer autrement

  tu me lèches la main, c’est mieux que rien et, va savoir, peut-être plus que tout
  moi je ne domine rien, tu sais bien que je ne domine rien, je me tiens à carreau
  on ne meurt pas tous en même temps ce qui permet
  une bonne aération, une aération
  en quelque sorte naturelle

  je ne prétends pas faire un homme – tout juste le
  bâton d’un homme, sur lequel s’appuie
  un vide. ou à défaut toute une science
  du vide
  et malgré tout cela me manque

  ce chien est rouge tous les chiens heureusement
  ne sont pas rouges, or celui-ci précisément
  est rouge. on s’en accommode
  ou pas
  non tant d’avoir vécu – ça c’est fait – que d’avoir encore à vivre, sans raison vraisemblable
  ni même valable, et valodia qui dit allez, on r’met ça
  sacré valodia va, zapoï épique
  épique et colégram
  un peu beaucoup passionnément
  voire pas du tout

  ils ont les mains libres c’est à dire qu’ils n’en font rien qu’ils n’en
  branlent pas une – les hommes
  courent après les femmes, ça les occupe, ça occupe les femmes
  aussi. les vrais gagnants
  dorment en boucle, squattent nos lits
  du coup nous on se nique le dos

  je ne crains pas d’être distrait du vide quand tout me ramène
  au vide dans son cri d’oiseau, au vide quand il se tait, quand on le tait, que le silence à coups de masse
  le réduit.
  il n’y a plus que l’air et un poumon
  plus que l’air
  et un poumon

  si on a le choix c’est qu’on ment.
  j’ai un petit truc rouge
  au bout du fil, car j’ai un fil aussi, me rattachant
  à rien en particulier ou à un pe-
  tit truc rouge – ne serais-je au final que ce
  petit truc rouge là, au bout duquel pend
  l’homme qui ment, hésitant entre rien et le rien, l’insignifiance et la
  conscience de l’insignifiance

  et malgré ce, il aime
  il aime, il pense à ça il ne vit pour
  rien il ne vit pour
  il a rendez-vous au dentiste demain matin il a déjà la veille au soir
  sorti sa brosse à dents ses affaires propres lesquelles reposent
  sur le piano désaccordé, il est désaccordé il n’a peut-être même plus
  de corde
  de dent
  ou d’affaires propres

 

  un nœud n’est pas un nœud, pas tout à fait un nœud
  mais déjà plus qu’une corde, déjà
  au-delà de la corde. un nœud
  me serre le cou, le cou la corde, je ne
  suis qu’âme après tout
  après mais vraiment tout
  – qu’âme
  émergeant d’après tout

  mon dieu remue
  les doigts dans ses poches, tripote ses clés, lesquelles
  ne ferment rien
  n’en ouvrent pas davantage
  dans une totalité qui du fait d’être telle ne se peut
  ni fermée ni ouverte, à quoi donc
  sert un trousseau pour une vie en forme de trou de serrure, si ce n’est à aller, par pur désœuvrement
  faire un tour dehors, faire un tour dedans ?

  on est à la campagne n’est-ce pas, à la
  décroisée des chemins, l’équerre des jambes
  les arbres, pine dressée
  il manque quelqu’un à l’appel et pourtant dure l’appel – l’appel
  dure éternellement, presque autant du moins
  que l’absence à l’appel

  on se fout une petite gifle, comme ça, pour se remonter le moral, se donner du courage
  du courage on n’en a pas – celui de mourir prenant déjà toute la place l’en reste plus
  pour celui simple de vivre, comme si de rien n’était, bref futilement
  sans faire de vague, tout juste débordant
  d’insouciante cruauté, de coupable innocence

  qu’est-ce qu’on a fait après tout, ce n’était
  qu’une petite fille, et combien de petites filles
  trouve t-on dans l’annuaire, en
  photo de classe ou jouant du piano, soufflant des bulles
  des bulles partout…

  éloigne-moi
  de la nuit, définitive éloigne-moi
  du reste de moi-même, les mains si froides…

  chacun se raconte
  sa petite histoire, tâchant de convaincre pour s’en convaincre soi-même, sale petite histoire. laquelle
  ne remplacera pas
  l’irremplaçable, avec ou sans
  boucle d’oreille

  j’ai porté la vie à mes lèvres et tant pis si
  j’en ai renversé un peu en cours de route tant pis si
  je l’ai toute renversée le goût du sable après tout
  le goût des cendres
  le goût sans goût
  du sable, des cendres grises

  l’une est la mer. l’autre le destin, mauvais
  je m’accroche à la voile, sensiblement démâté
  faut dire qu’il souffle fort. un vent à décorner les bœufs, comme aurait
  dit ma belle-mère

  tout ce qui reste debout
  ne le reste pas de sa propre vertu, mais d’un mur porteur
  d’un hasard d’équilibre ou encore par
  la grâce du néant, tout ce qui tient debout
  ne tient que par l’effort tout à fait rédempteur
  de l’impuissance

 

  une prison de cassée, par laquelle s’évader
  il n’y a pas de grille
  ni de poignée à l’œil – un cœur à contrecœur, un contrecœur à soi
  s’en éloigne à la nage
  je n’ai pas compris pourquoi, pas vraiment compris pour quoi
  pas osé demander
  attendre de réponse
  on repassera demain, ou après-demain peut-être et alors, un jour, le jour où justement
  il ne pleuvra pas, on vieillira tranquille
  et on avancera
  droit devant soi
  toujours tout droit face à la mer
  ou devant soi

  la mort respire enfin, l’à plein poumon
  j’arrache les herbes
  les bonnes les mauvaises, j’arrache
  les herbes
  personne ne te questionne sur la nature du vide, personne ne te questionne
  sur le vide qui pousse en lieu et place de
  l’arbre qu’on abat
  car on abat un arbre, mine de rien, on abat
  un arbre
  là exactement où, d’entre les bruits
  repousse un vide

  où deux rivières confluent, tu choisis la plus sage
  où deux rives se jouxtent, remballe un pont
  l’absence
  se fait la malle, il est toujours temps
  de se faire la malle, en y fourrant pêle-mêle tout ce dont peut se revendiquer l’absence
  : elle s’abandonne
  si on lui demandait tout net et franchement, quel est votre péché ? elle ne répondrait pas, ou seulement
  d’un regard triste seulement
  : elle s’abandonne

  non ne me parle pas
  du temps qui passe
  ou qui tarde à passer, ou bien qui passe mal – on en vend encore
  quelques exemplaires de la sorte, mais cela fait des années que l’on
  ne les fabrique plus
  du coup je suis parti
  en pleine nuit, qui n’est plus vraiment la nuit
  ou en plein jour, qui n’est plus vraiment le jour
  quelque chose me retient par la manche et quand je me retourne agacé non, je ne vois là qu’une manche dont l’âme
  probablement blessée…

  il murmure si souvent, ce qui ne veut pas dire
  qu’il murmure longtemps – un homme
  se reverse un verre
  si petit est le verre, qu’il ne contiendrait pas je pense
  l’idée
  de le désaltérer – un homme
  se lève à l’aube, puisque l’aube s’obstine
  dans son refus de se lever en lui
  si petit est cet homme – en prêtant l’oreille, on perçoit même le léger craquement
  qu’il fait quand il s’écrase…

  chacun se dit et quand il pleut, où irai-je m’abriter ?
  les grilles
  du parc sont fermées, les préaux
  ne sont pas surveillés, il ne fait
  plus jamais vraiment jour, plus jamais vraiment nuit il ne fait
  plus rien, à personne
  et la personne cède
  par au-dedans

  très sommairement c’est comme
  si le temps parvenait à ma hauteur, me demandait du feu
  me reniflait les doigts d’un air inquiet, je ne sais pas
  ce qui m’arrive, s’il m’arrive quelque chose
  s’il ne m’arrive rien je marcherai
  le long de la jetée en évitant les flaques: les flaques
  ça mouille les pieds

  je ne réussis plus
  à m’oublier
  à rester dehors par le temps qui court, puis s’effondre au bout de quelques pas
  il faut boire quelque chose, de chaud de préférence
  une gorgée de ça
  faire figure d’étranger à l’hostilité du monde
  ou peigner sa poupée, maladroitement les longs cheveux
  et quand ça lui fait mal

  on n’a pas idée
  on n’a pas idée ou alors très vague, on s’en tire quand même
  à peu près, ou pas trop mal
  on se ménage une petite caresse sur la joue libre, là où n’a pas encore cicatrisé
  la gifle précédente…
  et le mal de mer, que fait-on du mal de mer ?
  que dit-on du mal de mer ? il ne faut pas
  dire de mal du mal de mer

 

  tu nies la valeur du présent et la valeur te nie toi
  me troublent les grandes filles, celles qui font deux mètres cinquante et néanmoins fragiles
  elles plient leur papillon, cherchent des visages dans les motifs du papier peint
  – que faire d’un pot de cendres ?

  la vie est forte d’un rêve ou deux cache-moi je crie
  presse-moi le crâne sur ton ventre étouffe ma panique, dis-lui que tu ne l’as jamais vue, ne m’as pas reconnu
  d’entre les mille têtes dépassant du marteau
  – cours le plus loin possible

  j’avance éperdument, irrésistiblement vers le mort en moi, mon ombre me tendant la main
  et le rejoindre enfin, négatif personnel et se lécher la langue
  dans un fracas de miroir falsifié
  – blanche colombe et tir à vue

  je ne sais comment ça se passe, ni si ça se passe vraiment
  je sais que j’aurais du rester là à t’attendre dans le froid, jusqu’à ce que mort s’ensuive, et un peu au-delà même, où de grands cris d’animaux
  face à leurs feux de tout bois, ton amour fera feu de toute herbe
  de tout brin d’herbe, paille ou poil de nos corps

  un jour de neige et toi la suce, nous n’irons pas nous balader d’ailleurs tout a gelé
  il n’y a plus de place en moi pour la pitié entends-tu: je ne m’épargne pas
  la seule place pure en moi, là où je ne meurs ni ne mens restera celle
  où ton pardon me perce, alléluia

  on parle peu. on parle peu bouche à l’envers, on parle peu
  et peu on parle plus on
  ne pense pas, ou alors à autre chose, que l’on garde pour soi
  pour se tenir chaud, se tenir froid, se tenir par un bout malgré tout
  et ne plus se lâcher

  j’ignore ce que je ferais d’une ville autour de moi, ou même d’un paysage
  une brouette probablement, à vider quelque part, terrain vague ou bas-côté
  il pleut
  tu me diras c’est bien fait pour ta gueule: il pleut
  et ni moi ni la pluie
  n’en voulons à personne

  j’ai fait l’amour à un vase timide, à un vase sans fleur
  on ne fait pas l’amour à qui on veut, on fait l’amour à qui se trouve là, et lutte contre le froid
  c’est instinctif, chez qui a de l’instinct
  après on va s’asseoir dans un café et on regarde sans rien voir, puisqu’il n’y a rien à voir
  on ne parle pas, puisqu’il n’y a rien à dire
  on reste dans l’odeur, le plus longtemps possible

  j’ai tué plus d’un homme dans ma vie, jamais pour le bonheur de tous
  il marche et quand il marche, on voit bien qu’il ne se rend nulle part, d’un pas décidé
  je n’ai fait de cadeau à personne pour noël, je me suis seulement trouvé vieilli
  comme quelqu’un qui n’aurait pas l’argent de retourner chez soi

  il va s’endormir. il vit au ras de l’eau.
  un homme fouille dans mes poubelles, il se prend pour un rat. il esquisse
  des dessins érotiques, des ébauches prédatrices. il doit se rendormir. il n’a plus accès
  c’est triste, de n’avoir plus accès
  c’est un homme triste, mais le rat en lui
  ne lâche rien