assis là sur un banc

  être triste, si triste que relever les yeux
  les inonde de gris

  je ne résiste plus, j’embarque une porte ouverte, une porte donnant sur
  un ciel ver-
  tigineusement vide

  les hommes se sentent bêtes parfois, ils attrapent un mollusque
  parfois c’est toute la rivière qu’ils pêchent et lovent
  dans le creux de leur soif

  pour aller où ceci dit, vent se frottant sur les tombes. l’ombre
  gagne du terrain

  le millième, le millionième
  d’un homme assis
  se raccroche à un nuage en priant qu’il
  ne pleuve pas…

  la larme originelle ne coule pas, c’est l’homme tout autour
  qui s’égoutte, sèche au grand vent

  tour à tour éminemment
  et rien au demeurant
  – d’où donc se jeter pour cesser de tomber ?

  une tache, et qu’est-ce qu’on en dit là on n’en dit rien – elle ne
  s’efface pas

  la flèche
  a disparu derrière l’horizon. on enterre l’arc
  par deux fois, ou deux fois plus profond

  ce jeu n’est qu’un jeu. les règles disparaissent
  dans le néant premier

  tout au levant, quoique je n’aie pas de levant.
  dans un sac pas de billes: rien
  que l’envers du dehors

  on peut trouver une raison à toute chose, toute chose cependant
  excède sa raison

  que me veux-tu ? de quelle haine
  me poursuis-tu ? tu vois bien que j’habite un
  glissement
  de terrain permanent

  dieu n’était que tourbillon, et le
  tourbillon prît assise

  là où tout a commencé
  où que cela ait commencé…
  je vois les briques s’empiler sur les briques, l’espace rétrécir
  jusqu’à ne plus pouvoir contenir, ou retenir
  la douleur

  c’est juste
  que je n’ai pas le cœur à ça
  à quoi à ça je ne sais pas – à peine
  oserais-je y penser, y pensant tout de même…

  dans la cour d’à-côté, le riz faisant défaut j’ai
  perpétué l’absence.
  au fond de la cour et se disséminant, rien
  ne passe ni ne se passe…

  toute chose excédant sa raison, on suppose l’essence d’une chose
  sans raison sans
  antécédent

 

  la pluie mouille la pluie, est-ce fini, cela
  finira t-il jamais ? il n’y a plus lieu de croire, et de ne croire à rien.
  je me trouve tout ouïe, toute
  honte bue. j’ai même les mains gelées, je tire
  les marrons d’un feu mort

  un homme est presque mort, juste de quoi
  se délivrer enfin de l’homme, l’allonger sur le sable.
  j’ai peur d’un homme un homme est mort, en moi ou presque
  ce qu’il en naît n’en naît pas vraiment, ce qu’il en naît simplement ressuscite l’é-
  ternité, ample fidélité

  j’avais un œil, un œil crevé.
  j’imagine à tout nord, j’imagine à tout va – un néant me
  manque assidument.
  à vif. à nu. à l’abdomen.
  si je ressens quelque chose je ne te dirai pas ce que je ressens ce que je ressens
  se perd à vif, à nu
  irrémédiablement. je tombe dedans

  j’aime quelqu’un et quand je n’aime pas quelqu’un c’est que quelqu’un
  me manque. me manque éperdument.
  tu m’as raccompagné. à un moment ou à un autre tu as du me
  raccompagner. c’est dans la force des choses, tout comme on longe une voie
  ferrée pour l’occasion, un autre mur de soi

  mémoire-moi.
  tu ouvres le temps, refermes la distance.
  j’ai peur de moi, de moi tel que je n’en connais que le nom, ignorant
  tout le reste. j’avorte une ombre
  mon ombre
  celle-ci sait par où elle couche. avec lequel. et pour exactement combien

  je l’aime et des coutures. sous la couture
  couvent les lentes
  les lentes se concentrent le long de la couture, le temps de gestation.
  la concentration importe avant tout
  les hommes également. leurs femmes à peine moins.
  tout l’monde
  déteste la mélisse

  chien méchant je chope une puce. un pou. un morpion. on vient pas d’où on veut.
  je cherche une frontière. j’appuie sur la frontière, voir là où elle cède.
  il y a les vivants morts, ce ne sont pas les pires
  les pires sont parmi nous. parmi
  chacun d’entre nous

  le chien hurle à la mort. c’est sa seule raison.
  ma seule raison c’est moi
  moi donc n’importe qui, n’importe quoi, moi donc un chien mort.
  il hurle.
  et qui ne hurle pas, tout en dedans
  tout en dedans de rien ?

  c’est la mort. on la traite comme on veut mais en pliant genou
  en récitant prière
  et l’on revient à berck. à berck-plage
  et l’on renaît à berck. berck-plage
  c’est là qu’on meurt à berck. plage

  les hommes vont au milieu. vont au milieu.
  qui me caressera les cheveux, quand j’ai rasé
  tous les cheveux ?
  qui me sucera la motte quand j’ai rasé
  toute la motte ?
  et ceux qui mordent dedans
  à pleine bouche.

  la nuit c’est églantine, et en dedans elle pique. j’ai pas le droit
  de dire, d’exister d’expliquer, à peine celui
  de respirer. je me semble un intrus.
  la nuit c’est clandestine, on s’y défère
  ou on succombe, la nuit c’est carnassière

 

  je mange un ch’val. et quand je mange pas un ch’val je
  feuillette le courrier des balkans. je cherche une frontière, m’asseoir
  à cheval sur une frontière
  – l’avenir est à la bourre

  de vérité, crachée jurée. de vérité extrapolée.
  il regarde en arrière, il croit qu’il va trouver
  quelque chose en arrière
  devant semble si nu
  il faut tant de pudeur, pour oser aller nu

  mon cheval m’a attrapé par la jambe, mon cheval
  s’est réfugié dans le chenal, homme le violeur.
  toute flèche me transperce et pourtant je ne suis cible de rien je ne suis cible
  les flèches vont sans cible

  vivre nulle part, en héros par hasard
  en gars largué. vivre nulle part.
  ma manche pend, je tends le geste
  faisant l’aumône de
  quelques gouttes de sang
  or je n’ai pas de sang. le sang ne coule pas
  : j’avorte en plein milieu, ne me regarde pas

  ceux-là n’ont pas su vivre
  quant à ceux qui l’ont su ils en sont
  revenus dévastés.
  j’aime une grue
  une grue ça monte haut
  et ça pioche au gré des vers
  une grue c’est toute
  une aventure

  je n’aime pas le chemin que je prends. je le prends malgré tout
  j’aime le prendre malgré tout
  j’aime malgré tout
  et ça m’fait quelque chose – de quoi me fais-je l’écho

  ainsi avons-nous tout perdu, nous réduisant
  au maintien des distances, à la bruine fadasse
  à la peur de vieillir et que seule la mort sait encore
  nous faire jouir.
  tu me croiras ou tu riras, mais j’estime
  cette déchéance-là, ce sépulcre d’un gris, ce deuil incontournable
  lumière pauvre lumière sale, amour malgré tout amour
  à l’encontre de toute dignité

  je me suis promené. je me suis promené comme on se promène quand on n’a rien d’autre à faire que de rentrer chez soi
  je regardais ailleurs, l’ailleurs vu d’ici-bas, l’ailleurs qui reflue, échoue là. un écho mal placé.
  à quoi joues-tu donc ? moi je ne joue pas. me laisseras-tu
  entrer dans ton jeu, de quilles, de dupes, d’éborgnés ? ton jeu je n’en veux pas
  à un bout du tape-cul l’hostilité
  latente d’exister, à l’autre bout l’effroi, rien que l’effroi

  le bout du chemin n’est pas encore la fin du chemin – fais donc péter l’bouchon.
  j’ai la nuit ténardière, je pense comme je respire c’est l’air
  qui gonfle les poumons.
  je voudrais me jeter or pas de vide qui m’accueille, pas de vitre à traverser, pas de trou où se terrer, tendrement se décomposer
  pas d’eau
  pas d’homme au bout de ce qu’il peut supporter
  pas de support en dernier lieu

 

  je vois le monde
  recouvert d’une neige, d’une certaine neige je vois le monde – j’en serais les yeux si cela ne me dégoûtait pas.
  il y a un virage au bout de là
  il y a un virage et je sais que je vais me planter, le rater, le décor
  non pas de décor. il y a un virage et je vais m’en tirer

  un ciel c’est beaucoup trop large, même un ciel
  hermétiquement clos. avec les dents d’devant. la langue lymphatique, prisonnière des on-dit.
  on va quitter l’navire. on va quitter la mer par-dessus bord. on va tout se quitter
  ne restera de nous qu’un objet, que l’objet
  – on se dira goodbye

  les précaires sont dans l’azur. et toute forme de survie, de déchéance absoutes – dieu couve ses couilles.
  c’est pas la mort, c’est pas ce que je ferai après
  la mort – je, pas un autre, un autre je m’en fous c’est une question plus que d’homme encore: de courage
  le courage de mourir je n’en ai pas. le courage d’être mort pas davantage. quant à celui de vivre n’en parlons pas
  je parle du courage d’être faible, et de survivre à tout
  c’est à dire à la mort, d’où qu’elle vienne et quelle qu’elle soit

  j’avais un homme mais un homme c’est autre chose que moi – un homme c’est déjà
  quasiment une femme. je suis la femme d’un autre moi-même, celle
  qu’on n’aura jamais vraiment aimée et qui s’en sera lassée, j’avais un homme
  mais je n’ai désormais entre les mains que les os de l’homme
  qu’il fut jadis et comme je n’y connais rien je ne sais ni d’après le bassin ni d’après la mâchoire s’il s’agit
  d’un homme ou d’une femme, dont je tiens là les os

  pas à soi, mais au dépassement de soi, que l’on
  dépasse en coulant, dépasse en s’envolant, dépasse en
  refusant d’avancer, souvent.
  ta race et des calvaires, m’entends
  un gland pauvre déverse cette lumière

  un certain
  déhanchement de l’ombre, une vie
  prenant la tangente, plutôt que parallèle.
  j’ai appris qu’au milieu surnage le fœtus, cet engrenage
  tressant subversivement le tout au rien.
  je ne me rappelle pas. je n’ai pas d’âge. un mendiant devant moi
  saute à cloche-pied, homme d’un seul pied

  où va t-on comme ça, s’esquintant le nombril. où creuse t-on comme ça, la vue voguant à vue, la fossoyeuse 
  une lumière si pauvre, si sale
  un maigre terrain de foot en bordure d’autoroute
  si pauvre, si sale, où va t-on comme ça ?
  nulle part, au large d’ici-bas, les yeux bandés les yeux à vif
  de larges plaies crissantes

  t’as le courage de quoi, j’ai le courage de rien – cela me manipule
  la puissance ahurie dans le courage de rien
  un bond se jetant sur rien, les cuisses écartées d’un sexe en panne, l’intersection des genres.
  il ne pleut pas souvent mais quand il pleut il pleut tout l’temps il ne s’arrête jamais vraiment
  de pleuvoir

  j’ai mal à ce qu’on ne dit pas, à ce qu’on
  ne doit pas dire à ce qui
  reste sans voix le long d’la croix. être vrai n’existe pas.
  j’ai fait l’amour au champignon, j’ai fait l’amour à un anus, j’ai fait l’amour
  au cadavre d’une mouche –
  la femme en moi n’en a jamais rien su

 

  on jette une pierre dedans. tout bonnement on jette
  une pierre dedans
  la mare
  la vitre
  le visage, tout de pure mouvance
  et d’une inflexion grave

  il y a quelqu’un et dès qu’on l’aime il n’y a plus rien, c’est incertain
  un homme ça se racle, ça se racle au fond de l’homme en soi. il faut lui pardonner
  si le pardon ne lui sied pas, ou même ne suffit pas, on croisera le trou
  on battra sa compagne

  j’ai pris mon épée, mon épée en bois, et je me suis embarqué sur un navire de papier
  le premier monstre venu m’a englouti et ce n’était pourtant
  qu’un tout petit poisson

  nulle part est au milieu, tout de douce prudence
  j’y pose un pied, j’y frotte deux bouts de bois pour en tirer un rêve je n’en tire qu’un filet
  de tremblante fumée. fumée ne se façonne, fumée monte d’instinct
  sans y croire vraiment

  des trous dans l’eau. je ne me lasse pas
  de faire des trous dans l’eau. je ramasse toute pierre, et quand les pierres viennent à manquer, je ramasse des plumes, je plie des bouts d’papier
  pour faire des trous dans l’air

  c’est à coups de pierre
  qu’on se lave le visage.
  la nuit toute tordue, toute tordue
  on n’en trouve pas trace.
  le héros en moi
  dort pour toujours, accouplé
  au mort en moi

  si sage sois-je, je
  ne t’apprends rien.
  je recompte à l’envers
  c’est le compte à rebours
  contre-courant du sens.
  tout au fond de ton corps
  à la porte de l’âme, je m’expulse
  je m’expulse tout chaud
  je m’expulse tout froid

  mon mal, ma cravache
  et mon cheval de bois.
  je cours mais où cours-tu
  il y fait froid même en été.
  quelqu’un qui moins que marche
  néanmoins ma rattrape
  me saborde, me submerge
  – quel nom donner aux choses ?

  caresse-moi l’abdomen
  ou caresse-moi l’absinthe
  il fait nuit tout le jour
  et le jour rétrograde.
  il faudra marquer chaque larme d’une croix
  pisser dessus, si nécessaire.
  faudra pas faire comme si on
  savait pas, ou comme si on
  n’en avait rien su, jamais

  tape-lui dessus
  tape-lui dessus de niveau deux
  pleure avec lui, ou pleure sur lui
  rudimentaire pleure par-dessus, pleure
  sur son visage, sur ses joues creuses
  sa poitrine creuse, son pubis fielleux
  pleure sur ses cuisses creuses, ne te
  lasse pas distraire
  jusqu’à l’astragale, plus bas encore
  lèche-lui la terre