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• la colline d’en face

    toute une vie ravalée, le nombril effacé. lisse et sans rupture l’esprit abasourdi rentre dans l’esprit
    étrange, la conscience de ce vide substantiel, de cette place vacante et sans attente, les pouces tournés de l’absence consentie
    la partie, abandonnée, désormais se joue seule…

    .

    quitter sa conscience, se contenter de l’être: il va falloir prier
    – prier machinalement, s’imbiber d’absolu, s’anesthésier l’esprit jusqu’à ne plus distinguer la part de dieu de celle de la bête
    en sa froide raison

    .

    je me tourne vers la pleine lumière, seule à même de soustraire à la mort, de déraciner en moi la foi dans le néant, et dissoudre la peur ancestrale
    je n’ai soif que de cette essence infinie
    le reste… le reste ne fut que poésie. or, alors que tombe le masque d’exister, survivre à l’insignifiance ne suffit plus: il faut être désormais
    être… ou crever

    .

    je regarde la colline d’en face, qui s’élève au-dessus des brumes d’ici-bas
    la route menant à la colline d’en face passe par le cimetière entourant l’église: on meurt avant d’arriver à la colline d’en face
    je voudrais d’un bond survoler le cimetière et me retrouver sur la colline d’en face
    d’où je me retournerais pour regarder la colline d’ici, émergée des brumes de l’oubli, flottant
    sur l’haleine des morts…

  

  27 mars 2016

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• tant je ne pomme, et me désole

    je n’habite pas
    ma vie, je n’habite
    rien
    passe un camion, rien d’autre
    je n’habite
    pas

    .

    une seule et même vérité
    suffira
    tant à mourir
    qu’à vivre –
    lentement
    sis sur le pont
    nous mûrissons 

    .

    le soleil
    ne chauffe pas
    un éveil tout chiffonné
    titube
    sur la brèche –
    je ne sais
    où aller

    .

    très peu d’odeur, pas de rosée
    à tâtons je m’avance
    en plein jour pourtant
    en plein jour sans y voir
    ou sans que voir
    ne porte
    à conséquence

    .

    éternelle lumière
    je m’agrippe, je m’agrippe
    et je sens que je fonds.
    éternelle lumière
    rien ne passe, ne se passe
    je m’agrippe et je sens
    que je fonds…

  27 mars 2016

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• repeuplement d’une gare

    ce n’est pas la peine. on se regarde en face on ne se dit rien. j’ai vu des gens heureux
    j’ai vu des gens heureux je les ai salué de loin, un peu comme je me regarde moi-même: de loin
    de si loin qu’on ne sait pas si c’est du dedans ou du dehors on se regarde en face on ne se dit rien
    on ne se dit rien c’est pas la peine, pas la peine vraiment

    .

    je rêve encore, debout à mes côtés – je rêve encore debout
    le jour où je suis mort, j’étais mort déjà, debout du bon côté
    tu passes à côté de moi, tu me frôles, je t’effleure du bout des doigts
    j’arrive à faire cela, je t’effleure du bout des doigts. quand tu passes à côté

    .

    les choses sont plus sérieuses qu’elles n’y paraissent. je n’ai pas mal
    je fais peur aux enfants. rien ne me blesse davantage. je devrais me cacher
    ne rien envisager garnira mon panier. je me retourne de l’autre côté. de l’autre côté c’est de l’autre côté
    l’ombre elle aussi se tourne et se retourne, s’allonge ou diminue,
    se dissout dans l’anonyme

    .

    je suis fatigué je crois. je devrais laisser tomber, ne plus me préoccuper
    de rien. de totalement rien. d’ailleurs je ne me préoccupe de
    quand demain il fera beau, pour qui il fera beau, qui se dénudera
    j’ai beau faire le tour de l’image, l’image n’a pas de profondeur – on n’entre pas dans l’image, l’image à double-fond

    .

    on marchera contre le vent cette fois-ci c’est bien fini
    il faut dormir, dormir à tout jamais. quelque chose s’éveille à l’intérieur
    je suis heureux d’être entre vous, vraiment, mais là je disparais. je n’ai plus l’image de paraître
    l’été le plus merveilleux de l’univers arrive, c’est étrange… je meurs à deux pas de là

  

  27 mars 2016

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• ballade fauchée, poème bâclé

    la vie ne pénètre pas jusqu’aux entrailles – il fait trop froid là-bas
    je pense à toi, et je ne pense à rien
    ça va ça vient, ça ne ressemble à rien
    ça ressemble à ça, là: s’arrêter sur le pont ne pas
    chercher plus loin

    .

    il ne faut pas grand chose pour faire un miracle, tu sais
    je parle de la misère intérieure, de la souffrance morale comme paratonnerre du miracle
    on avait tellement mal qu’on ne s’en souciait plus
    qu’elles sont belles, ces villes reconstruites au cordeau derrière les bombardements
    – on se croirait fumer un joint dans un cimetière militaire…
    .

    pourtant j’aime mon ballon, lâché dans l’air et qui m’échappe
    je rêve qu’un jour dieu et moi ne nous dégoûtions plus…

    .

    j’ai pas soif
    je sais que c’est terrible, mais j’ai pas soif
    la vie n’est jamais plus vraie que lorsqu’on en déchiffre le mensonge mais on s’en fout:
    toute la pitié, toute la pitié je voudrais la concentrer
    en un geste anodin…

  27 mars 2016

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• les restes de la veille

    on ne complique plus les choses. par paresse ou par indifférence. l’éternité de l’âme se range dans l’éternité tout court
    il est un temps où vivre ne tient plus que du miracle, et l’on souffle sur les braises non pour raviver quelque flamme, mais bien pour s’assurer d’un souffle…

    .

    le rêve permet tout, comme un mensonge peut se permettre même une pure vérité
    je cherche une ville où marcher, une ville que le vacarme n’engloutirait pas, une permission totale de pisser contre un mur,
    d’y afficher le vide grandiose qui nous habite, et par lequel nous finissons tout de même
    par ressembler l’un à l’autre

    .

    ni plus ni moins que peu, du présent essoré
    et tant pis si les dégâts collatéraux s’avèrent disproportionnés au regard des quelques gouttes de joie tombées là au hasard
    le hasard finalement ne ment pas: il n’a besoin ni de plaire ni de convaincre…

    .

    le sens dernier ne serait-il pas ce monde quasi abandonné de dieu, ne tenant plus à soi que par le nerf à nu, le nerf ténu de son œil globuleux et tari?
    mourir semble trop difficile, je préfère m’ennuyer, essuyer mon ennui sur un ciel infini, c’est à dire ce ciel-là, d’avril à peine voilé, un peu mou sous la dent
    tentant innocemment d’échapper à de vains souvenirs – pourquoi vains d’ailleurs? il faut bien se mettre quelque chose sous la queue, se dire que la beauté, chiendent de l’âme, résiste à tout…

  27 mars 2016

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• une angoisse lumineuse

    chaque instant d’une limpidité égale, lustré et baptisé dans une angoisse lumineuse…

    .

    il s’agit de fraterniser, ou du moins de transiger le plus sereinement possible avec l’irrémédiable. de l’utopie peut-être. ou carrément hors-propos – que sais-je?

    .

    le ciel partout. en chaque particule. seul l’ici-et-le-maintenant se situe radicalement ailleurs, rêve latéral dans l’esprit du dormeur

    .

    cent oiseaux peints en bleu sur mon dos volettent en tout sens, volettent éperdument…

    .

    d’un coup sauter pieds joints dans une flaque de chair, puis rebondir plus loin, au sec d’un été perpétuel

    .

    le sens est d’être, puisque l’être cherche l’être, l’être désire l’être, l’être
    languit de l’être
    – ainsi aurons-nous fait, avec pas tout à fait la moitié d’une vérité, presque la moitié du chemin…

    .

    se balader, errer
    dans les méandres du Temps, diluer sa mémoire au fond pâle d’un jour et, tant qu’on y est, écraser son mégot sur la paume du Destin
    suffira pour un seul homme…

    .

    tanguer
    tanguer sur quelques jours émergés de l’abîme, marcher à travers ciel –
    arriverai-je jamais quelque part en lieu pur, sans nostalgie d’un port, sans pencher vers le large?

  

  27 mars 2016

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• tel un enfant devant la mort

    je ferme les yeux. je ferme les yeux pour ne pas mentir. je ferme les yeux pour ne pas me voir. je ferme les yeux pour me montrer à ce qui n’est pas à connaître, mais auquel il me faut me rendre

    .

    tant que tu peux marcher, marche. les pieds vont au-dessus des genoux et s’usent un jour, ayant délivré mille paysages…

    .

    tout est beau quand tu meurs mon âme – même mourir s’avère beau quand tu meurs, mon âme. et tu mourus tant et tant mon âme, que le bol en est vide…

    .

    demain j’aurai peur. demain j’aurai très peur. sinon pourquoi sauter? parce que comprendre n’est pas saisir, un poème se jette par la fenêtre avant que la fenêtre ne se jette sur lui
    – ou l’érotisme du vide

    .

    alors même que je meurs, ce n’est pas moi qui meurt, mais quelque chose de beaucoup plus profond que moi, et dont je ne suis si j’ose dire, qu’une épiphanie
    alors même que je meurs, ce n’est pas moi qui meurt, puisque je ne suis pas
    c’est pourtant ce moi-là, qui n’est pas, ce moi-là seul qui meurt, puisque la mort n’existe pas
    bien-sûr ça ne colle pas – si ça collait, de quoi vivrions-nous?

    .

    en l’enfant, l’homme et dieu n’ont pas encore entamé leur divorce – et ça s’appelle la vie. qu’en moi se révèlent la folie, l’amour et la raison de cette vie

  

  27 mars 2016

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• ballon lâché dans le vide de dieu, seul un poème

    enfant bercé au sein de dieu je n’ai plus peur, plus peur enfin, sans réserve me confiant
    à la paix du nombre un

    .

    la corde brisée, fais-la vibrer une fois encore
    la corde brisée, bois-en la dernière cuvée…

    .

    si le sol est si blanc, neige carbonisée, et si ternes les cieux, queue de grive, soupir d’adieu…
    – que s’ouvre en nous, que s’ouvre
    tout ce qu’il y eut de fermé

    .

    âme vagabonde, âme lève-toi: c’est si beau de glisser sur le néant, de briser l’illusion d’un mur sans substance, et sans espoir s’ébattre dans une éternité perpétuellement renaissante…

    .

    qui le jour caressait la queue du loup
    la nuit en connaîtra le plus profond baiser

    .

    je voudrais ne pas oublier les jours de pluie, ni les jours de misère
    je me baigne dans le regard clair et éteint du plus simple néant

    .

    le jour s’éveille en moi. l’infini s’ouvre en moi. qu’importe qu’il me déchire, qu’il me punaise sur la page d’un temps figé – à cet instant tout est prière…

  27 mars 2016

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• la mue

    je n’ai pas d’ange au paradis
    ni de vérité ludique
    j’ai un sol qui craque
    un sol qui glisse ou
    je n’ai pas de sol – le sol
    s’envole je n’ai pas d’ange
    au paradis
    pas d’ange

   
    .

   
    tourner en rond
    un peu, pas trop
    se mettre en boule, pointes dehors, toutes pointes
    dehors
    vite s’effacer
    vite, fuir, vite, disappear
    à reculons s’il le faut mais surtout ne ja-
    ne jamais
    revenir sur ses pas ne ja-
    ne jamais
    retenir un seul souffle

  
    .

  
    le corps saint, le corps sanctifié
    le corps glorieux, quel qu’en soit
    l’état de com-
    l’état de décom-
    position

    le corps pur, à jamais pur
    à jamais saint, et sanctifié
    quelle qu’en soit la
    position
    au cadran de l’éveil

  

  27 mars 2016

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• j’ai besoin d’être HorS, lumineusement HorS

    l’éternité commence là où quelque chose en toi se fracasse sur quelque chose en toi, tout au fond de toi ou peut-être le fond, et où tu dis quoi là, tu me cherches?
    ou bien en restant sagement assis sur ses propres genoux, un doigt dans l’cul l’œil fondu – d’ailleurs c’est pas possible ça, la bise à droite si dieu le veut, la bise à gauche au prochain bip

    .

    il n’y a pas de pluie il n’y a que de la mort – de quoi te plains-tu?
    de quoi parles-tu il n’y a pas de mort il n’y a que de la pluie, quand il pleut
    je dis ça juste comme ça tu sais – la fille la plus chouette, de toute façon elle sera pas pour moi

    .

    j’ai perdu mon adolescence, là juste maintenant, et j’ai pris du fromage en tube  et des olives à cinq euros le kilo de chez le turc
    ne plus rien avoir à souffrir, soudain nu et sans raison, ne plus avoir de joue pour les claques
    chialer à sec, même sans mentir, bouffer des biscuits sans faim

    .

    j’aime l’odeur de la terre après la pluie oui, j’aime les couleurs de la terre aux labours des champs ça c’est vrai
    j’aime le thé aussi, fort et bien brûlant
    même si je n’en bois pas, même si je suis seul devant moi et je m’appelle tu, même si je suis seul devant dieu et tu me parles pas
    tu parles de l’odeur de la terre, de la terre dans la bouche, de la terre dans les oreilles

    .

    la ville est immense, elle rapetisse sur le plan
    le vieux chat dort avec moi – mes pieds, mes couilles et mon nounours aussi
    j’essaie de vivre malgré tout, avant la mort et je me dis, mais qu’est-ce qu’on pourrait bien faire maintenant, que rien
    tout en lapant dans son verre dès qu’elle regarde pas…

  27 mars 2016

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