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• pas d’guirlande pas d’lampion : rien que la peau sur le sucre

    victime collatérale d’un destin tout en
    eau de boudin. on fera d’un homme un puits
    à l’identité circonflexe

    ta race fait deux bonbons. on n’aura pas d’enfant c’est tout
    atlas miniature soutenant la raison

    et moi qui n’avais rien vu, qui n’avais rien senti
    si ce n’est sous le gris l’in-
    traverti pissenlit

    ta mort un ennui qui s’immisce
    shalom ta race
    et leurs repères enfouis

    ma pitié
    se retrouve sans objet. dévisage-la :
    elle saigne pour deux

    quitte à s’arracher les dents on s’embrassera, on s’embrassera la langue, la tongue
    jusqu’à la plante des cieux

    ne plus avoir
    la foi de croire. sautiller sur
    marelle qui coule.
    inspirer. inspirer profondément

    les gens
    les gens comme s’ils n’étaient pas morts, comme si on
    pouvait enfin les voir
    les regarder en face

    deux chemins mènent à rien :
    celui qui effectivement mène à rien
    et n’importe quel autre

  22 février 2026

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• l’aumône d’une mort sûre

    porte à côté, miel délabré – j’entre par ci j’entre par là, pour encore me trouver hors
    plus de jour devant moi, plus de jour à me
    gratter le dos. minimal hivernal.
    hiberner rentre à pied, toujours à pied
    gloire au petit canard boiteux

    qui rêve d’un autre, qui rêve de soi
    d’un autre soi, soquettes au vent. rien ne répond
    à rien rien ne répond.
    ma gueule d’un autre bois, le trou du cri mais sans le cri. on m’attache
    par un bout. par un bout c’est tout

    me mentir à soi, ivre de non-moi
    le non-ivre, chute forcée. le trou-mère.
    il part de quoi, le sans issue ?
    mon cheval s’arrête à toute gamelle, rétrécit
    puis s’appuie sur son ombre, laquelle ne cède
    que sous l’aveugle

    je me parle tout seul, je me parle à personne. quiconque est mort
    attend le jour ne se
    rendorme plus. mon ver, malade. mon arbre, tari.
    un chant court entre les dents, s’assied devant l’Elbe
    le regarde filer, distraitement

    tout cela ressemble à un bras. le duvet sur le bras.
    peu de neige cette année, partout minimalisme. le temps minimaliste.
    je me cherche à tâtons, je me cherche un nombril, caillou à bout de souffle.
    rien que pour me perdre encore, me perdre plus loin encore…

  19 février 2026

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• genre un homme.une tête de moule. un ver de mare

    entre moi coule l’Huisne ou l’Iton, l’Huisne ou l’Iton mais dis-moi, émergé d’un dimanche bancal
    qui viendra (qui viendra ?)
    et ne te trouvera ?

    une pluie sans volonté. une pluie
    hors essentialité
    bref un jour comme un autre, dans ta seule mémoire
    ton obstinément seule
    mémoire

    je ne transporte rien, ni dedans ni dehors
    je ne transporte rien dedans coule
    en dehors ou en soi. en soi peine perdue – il a fallu tendre le bras
    comme ça, pour rien

    petit crachat de rien du tout
    à la face du vide. du vaste vide sans face
    du vaste vide sans vide si ce n’est
    ce tout petit crachat, de rien du tout

    le fait d’être à soi sa propre lumière, sa propre obscurité
    n’y changera rien
    il y a un mirage et à l’intérieur de ce mirage, une simple pensée
    définitivement
    privée d’miroir

  16 février 2026

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• la mort du mammifère

    éteins la lampe
    quelle que soit l’heure, quel jour qu’il nuite, éteins
    la lampe
    et si elle perdure, n’y sois pour
    strictement rien

    une nuit n’est pas possible. sauf qu’elle respire
    d’habitude je ne dis rien. ne rien dire s’est habitué à moi
    d’habitude je me dis tu. tu ne me
    désormais répond plus

    quel tort ça fait d’être debout d’être cassé, quel tort ça fait ?
    un rapport de faiblesse, de plus en plus grande faiblesse – quel amour triste, quel changement
    d’horaire triste fuseau
    horaire

    une fois que je fus moi, et rien d’autre que moi, soutenu seul
    par l’incroyable rien, l’évidence à laquelle
    on ne peux se résoudre
    alors en boucle
    on se la tourne

    dieu d’un seul trottoir. alors qu’il y en a deux
    avec la rue traversante au milieu, sous la pluie verglaçante
    séparer soi de soi et malgré tout continuer
    à mort d’aimer, avec ces petites mains affolées, s’agitant
    de chaque côté…

    un mammifère m’a cru mais il n’a
    pas couru assez vite, du coup il m’a perdu, du coup il m’a raté
    un mammifère est mort je laisse
    le mammifère mort

  13 février 2026

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• c’est comme une utopie en moi, c’est comme un corps fébrile

    on ne parle pas plus à un sourd que l’on déflore une puce, ou que l’on se suce la main – pense donc à autre chose
    à un autre quelqu’un, dans le genre meurs si j’y fus
    me manquent la pluie, la douleur d’être là sans issue

    soit tu parles soit tu ne parles pas
    que tu te taises ou non par contre, cela ne change rien
    rien au profond silence
    qui t’envahit
    dès que…
    rien

    j’enjambe un trépassé – me regrette t-il déjà ?
    quand l’amour atteint ses limites, quand je me noie même sans une goutte d’eau
    dis, répare-moi
    et sinon répare-moi

    suicide-moi, ça ira plus vite. ça paraîtra plus conséquent
    dis, suicide-moi. ce doit être si simple pour toi
    comme de relever un sourcil, de froncer un souvenir
    mais nique le souvenir

    vivre n’est pas vivre si mourir ne fait que semblant
    mais après tout je n’en sais rien
    on s’est donné du temps, le temps n’a pas suffi
    on s’est donné l’éternité, ça ne suffisait toujours pas
    alors on s’est pissé dessus, en toute inconséquence

  10 février 2026

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• pleurer d’un seul bébé, d’un seul bébé c’est mort

    pour ne pas cesser de parler sans trop parler non plus, répétons
    répétons, dit le tertre

    je suis la maison vide, la maison quand il souffle la maison quand il
    ne souffle pas
    et c’est charnière
    et c’est charnière aussi, tout le temps
    comme à chaque fois

    je n’aime que dieu, et pourtant rien ne va
    rien n’embrasse
    rien ne s’embrasse, sinon la lèvre supérieure
    et les dents de devant – celles
    que l’on range sur un cintre

    j’avais envie. j’avais envie vraiment
    pourtant la mort fut celle à dire non
    mon jumeau squatte ma tombe, c’est pratique d’un côté
    un jour il ne pleuvra pas. un jour il ne pleura
    plus jamais

    plus qu’une douille, plus qu’une vaine al-
    terophilie, avec les mouches qui s’y collent
    je n’aime rien, lequel me le rend bien – finirons-nous
    moi et le rien
    par nous entendre malgré nous ?

  7 février 2026

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• tandis que la mer bande

    aux trois quarts dieu – le reste se partage en os, tripes, urbains ou périurbains
    vagabondages
    à ce rythma-là l’éternité fait du surplace, piétine-goudron ou tourne en rond
    ce qu’on appelle danser dans le jargon, canin comme clandestin
    clandestin ça sonne bien. ça sonne chien
    christ et chien

    de là s’attendre au pire
    et puis on perd son âge. on n’a plus besoin d’âge on se contente, croix de bois croix de chair,
    d’être simultanément ici, ailleurs et nulle part – esprit par ouï-dire, esprit par abstention
    christ d’os, de tripes
    d’errances inconséquentes

    pétole plein les voiles, Nagarjuna traînant ses tongs à Pattaya – cet intime décalage
    entre la chose et son image, fantôme en quelque sorte
    réel inadéquat, pensée furtive
    lève l’interdiction ne reste plus d’amour : c’est dans la rupture
    que jaillit, se déplace, se déroule et se suicide
    l’esprit. l’esprit du Banc-donné

    mon
    petit chien se fait vieux, petit chien se fait vieux
    il marche avec une canne. il titube
    tu grattes la croûte, t’espères le sang – en vain
    une chose est sûre : siège obscur, mort lente…

  4 février 2026

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• si le vent faisait rage, il s’envolerait c’est tout

    de nuit
    comme d’ennui
    le bec
    cassé
    cassé dans l’sable

    quelque chose n’est presque rien
    c’est à dire pas vraiment rien, mais pas vraiment non plus
    voilà pourquoi on l’aime, et que lorsqu’on appuie dessus
    ça fait pschitt

    que les lignes de ta main soient claires, nettes et sans poussière.
    j’imagine mourir
    comme un pur acte d’amour
    avec un cheval au milieu
    un cheval on ne sait pourquoi
    qui braie

    la nature ne connaît la pitié
    elle invente, elle se fraye
    je n’aime pas la nature. j’en reste à la pitié
    à la répétition
    du vide sur béquille

    partir m’abeille
    un radeau, cadeau du père-noël
    l’amour en forme de bouche, de trousseau d’clés
    tout n’est pas mort loin de là
    loin de là mais près d’ici

    caresser les genoux
    de jésus sur la croix
    simple évidence, extrême inconséquence
    si le vent faisait rage, il s’envolerait c’est tout

  1 février 2026

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• de chemin creux en chemin creux la vie réelle, la vie / sous la dentelle

    montre-moi donc le champ
    où les morts, les tenant par la main, promènent leurs vivants.
    mon cheval est fatigué – tellement fatigué qu’on n’y voit plus qu’un âne
    étrogné de naissance, alerte en rase campagne

    les morts ne me parlent plus. ou pas
    ou pas plus que ça.
    j’avance à reculons cela
    n’intéresse personne je sais, ni le fait
    qu’être mort ou prier dieu finissent par se confondre
    dans un sens comme dans l’autre, à la triste fenêtre

    si tu veux j’ai soif de dent, j’me suce la langue
    si tu veux j’ai mal en point, de me sentir
    si peu digne du haut, ou d’un quelconque de ses
    provisoires substituts, amen amen

    pour les reines, je me déguise en fève. je meurs chaque fois
    à contre-temps
    mais raconte-moi un jour heureux, un jour
    qui ne fasse de mal à personne
    pas de boussole, pas de bilan carbone : rien que l’amour
    à tire-larigot

  29 janvier 2026

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• près des pôles peut-être, où les enfants naissent vieux

    l’éternité déjà présente
    te tapote l’épaule te la tient
    lorsque tu sors pisser, va même jusqu’à
    te la secouer, à l’heure du berger

    j’avais pas fait attention à ça à tous ces oiseaux morts
    jonchant le parvis
    de l’église ou le fond
    bleu de ma valise
    – doux jésus bras croisés…

    sur les g’noux de jésus à dada à dada, on n’se nourrira plus
    que de baies noires, d’anisette et de
    faire semblant une fois pour toutes
    de ne plus faire semblant

    petit chien tu te retournes, et tu trouves plus ton maître
    petit chien t’urines partout, la nuit ne guérit pas
    et pourtant et pourtant, elle nous sauve du jour
    de la roue qui nous broie

    aucune mort
    n’interrompra l’éternité. une bille a glissé d’dans
    d’dans sans faute, on ne lui fera pas de mal
    on lui arrangera même les ch’veux

  26 janvier 2026

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