assis là sur un banc

  je ne suis là pour rien. où que je sois, je ne suis là pour rien. nulle part ne trouvant place, n’accueillant nul lieu. il n’est pour moi d’autre refuge, d’autre issue que le néant. le néant est
  résurrection

  je donne un signal de haine. pas de celle qui pourrait s’assouvir d’une quelconque destruction, transférant son désir d’anéantissement sur un bouc émissaire, mais d’une haine ne pouvant se rassasier que de la disparition totale, au-delà de son objet, du sujet-même de cette haine. le néant est
  délivrance

  où ai-je envie de dire adieu à dieu? sur quelle pathétique route de campagne, vladimir en mode mineur, sous quel ciel chancelant? ne s’agirait-il ici que d’un ultime
  recours en grâce?

  pierre pomme purée. à cet adage semblent se réduire mon existence, ma personne, mon petit train de nuit

  ma télé est morte
  l’image, le son… kaputt!
  j’ai bandé les yeux à mon chien et l’ai abandonné sur la livide nationale
  puis à mon tour j’ai fermé les yeux, serrant très fort
  il ne s’est rien passé
  il ne se passera plus
  jamais rien –
  morte est ma télé

  faut pas dire que se mentir ne sert à rien – se mentir sert
  à se cacher le trou, se cacher qu’il n’y a
  rien sous le mensonge: rien dans la main droite, rien dans la main gauche: tout
  reste dans le dos, l’invisible sans lequel
  on ne supporterait simplement pas
  je ne supporte pas
  et rien ne me supporte
  devant, derrière, dessus dessous et en-dedans: rien
  ne me sépare de la mort que l’acte stupide et héroïque de mourir – le seul acte possible le seul acte véritable, le seul pas
  hors le mensonge

  tu ne me nourris de rien
  j’ouvre grand la gueule mais non, rien ne s’y engouffre
  je tombe d’énormément haut, je rapièce mon linceul
  j’ai peur du noir quand tu te tournes, j’ai peur que tu t’aperçoives de mon
  érection coupable

  un chien, pourquoi un chien, mais parce que je fus chien, tout homme est d’abord chien
  et le paysage, que vient faire ici le paysage, quand se passe t-on
  de paysage
  la langue m’a colonisé l’esprit, me voilà pauvre dorénavant
  j’aime pauvre
  le sexe est pauvre
  l’ardoise légère

  protégeons
  nous qui sommes nés du danger, protégeons
  protégeons les slips, protégeons les êtres, les séquelles de vie
  ne nous abandonnons pas l’un à l’ennui de l’autre, dérive formelle
  ce qui tombe s’élève, un travail à mi-temps
  lui suffit amplement

  je crève debout tu sais bien
  que je crève toujours debout. alors tu m’apportes une écharpe, un bonnet je n’sais quoi – quelque chose dont tu m’emmitouflerais
  mais non je ne vais pas attraper froid le froid déjà vient du dedans
  mes os refroidissent la chair, l’existence le monde – mes os sans moelle de dure hargne
  je n’ai plus la force de cette hargne
  entre le viole et l’amour, la limite a été fracturée

  les hommes ne s’appellent pas
  les choses ne s’appellent pas
  personne n’appelle
  ça fait comme un écho
  et l’écho s’amplifie…

  mort à son comble, c’est quoi – il faut y aller. ça m’fait tellement suer que j’en crève la nuit, que j’en chie tout un rat. supporte une lieue, deux lieues, tu vois bien que je suis à personne

  il n’y a plus cette terre. seule la mer, morte inédite, tanguante indivisible, répare l’irréparable. et je t’entends dire toi le taudis, ouais mais moi j’ai des piles – ouais mec moi il me reste, des foutues piles

  j’adore une jambe. je me frotte tout contre, le long. lui trépane un anus. depuis que je sois né o ma vie je sois né, et je saigne de l’arcade. sourcilière ça ne développe rien, mais je saigne de l’œil

  tu représentes rien. ni demain ni d’hier, tu représentes rien. tu te forges un destin à la force du poignet ou la traction arrière, tu t’efforces de rien. t’arrives là gueule ouverte, langue pendante et tu t’amuses à quoi, hein, tu t’amuses à joujou

  vous êtes un lieu publique. je n’sais plus si c’est elle ou moi qui l’aborda comme ça, comme on aborde en passant la question subsidiaire
  des violences policières

  tout ce jour est un jour fou: il n’a jamais, mais jamais existé. la mémoire ne supplée pas, grosse partouze des morts. alors je fais semblant, certes semblant de rien

  l’inaction touche à l’horizon. pudique, l’horizon se rétracte. se dilate. se rétracte ou se dilate, l’inaction touche au but. ou au non-but. gerd müller marque un but

  je me tais oui mais or, je me tais en accent. parce que ma bouche pue la merde. parce que ma bouche torche un chiot. parce que la mort croise au large et racle les parois
  du maudit intestin

  toute ma vie j’ai pris deux claques. or que quoique je n’y opposais qu’une joue. j’usais de contrefact. et plus je te baise, plus tu fais semblant que j’aime ça

  je lui coupe les cheveux courts, elle parade cheveux courts. je lui pousse les cheveux longs – m’aimera t’elle pour autant? la pulsion mouronnante, j’ai soif à présent d’intelligence bleue
  et de sollicitude

  la pomme s’accumule. je suis sensible au fait même si le fait ne représente rien, ou justement le représente
  une fois pour soi, nulle et avenue

  sensiblement la même odeur. il ne reste qu’à mettre des bas blancs pour l’hiver, se barbeler le sexe avec
  ou sans la langue, comme on l’entend

  écraser le sommet jusqu’à moi, vélo-dodo. mélancolique partenaire, arrose ses plantes mortes, ses plates bandes. éjacule tout sec
  dans un trou de serrure

  s’accouple avec une pomme. le mieux eut été de retaper la bâtisse, mettre le doigt dans l’engrenage. le sale, foutu doigt
  dans l’engrenage

  il met les mains partout, il met jusqu’à ce qu’il n’en ait plus. je disjoncte, tu disjonctes – quand l’un ressort de l’autre c’est plus mort que vif, le gland gluant
  et l’âme en déshérence

  rien d’urgent. tapiner dans l’néant et pis voilà. le noir s’en va, le noir se lève – le noir se vide et pis voilà
  qui m’éclaire par derrière?

  tu mets le pouce dedans. en chien errant, en pneu crevé – on n’en aura jamais la certitude
  c’est juste une pomme

  j’ai plongé mon tombeau
  dans ton corps. j’y ai creusé mon trou, décortiqué la blatte
  ce n’est pas moi qui coule c’est juste le niveau qui remonte et donc j’ai du
  couper la peur en deux
  comme on se retranche au fond d’une valise hors costume
  hors caleçon

  pas joui deux secondes de plus
  pas parti pas revenu, pas même demeuré là, résident surveillé
  l’appel de l’en-deçà, la romance exogène
  je tape sur l’un v’là l’aut’ qui r’sort
  et j’en ai marre, coquelicot rétamé, louvoyant dans ce
  paysage sordide

  i comme encore
  encore tu voles
  bas, tu voles même pas, tout en rase-motte
  ça s’apprend pas la fuite, quoique éperdue
  s’oublier regarde ailleurs, la tête bien engoncée
  dans l’cul, les doigts qui maigrement
  agitent le mouchoir, se tirent
  les lignes du destin, au sécateur

  t’accouches d’une tombe
  tu la regardes comme ton premier coït, encore tout gluant
  de son originel vagissement
  tu pleures tes coudes, tu pleures tes g’noux, t’as plus rien au milieu
  t’accouches d’une tombe et tu sais bien
  que ça ne résout rien
  ni ne remet confiance dans les rapports

  je ne me sens pas debout
  ni couché
  en ce monde à la pathétique horizontalité je me sens suspendu, crémaillère sans logis
  je te suce l’ongle, fossile de moelle et tu resquilles, tout s’embrouille et ce n’est déjà plus la mémoire, immergée
  mais l’immense patinoire
  ou sans se ni rendre de compte glissent indolores les pensives. on appelle ça des pensives

  et par quoi on commence
  et par quoi on finit quand
  on sait même pas où
  c’ qu’on en est
  et qu’on sait plus y aller
  et qu’on y va pourtant
  et qu’on y va bon train
  qu’on y va droit nulle part

  alors on n’y va plus
  on n’ y va plus y aller
  on reste coi, chez soi si c’était à défaire
  avec nos morts
  mais nos morts, même morts
  ne savent plus nous
  rejoindre. ils nous ont tous perdus

  debout face à la glace
  je dessine mon portrait
  si le portrait s’anime
  je respire un peu mieux
  à bout portant et d’un seul trait
  si mon portrait me re-
  connait un peu, un tant soit peu

  et tant qu’elle vrille en l’air, la pièce, y a ni
  pile ni face qui vaillent
  ni mort ni vivant, ni chaise assise ni homme debout
  y a de la place que pour
  le vertige. et un peu la nausée
  un peu la nausée quand même

  il gobe l’air avec la mouche
  s’essuie la bouche quand la bouche part
  à vau l’eau
  il pond un vide, il pond un creux, et porte un sac
  en toile de jute
  pour le cas où
  pour le cas que

  la mort comme tremplin, la corde comme sautée, je me réfugie sous un abri-bus. c’est glauque un abri-bus, et quasi glauque on claque des dents, on chie d’la vulve

  je ne me souviens plus très bien. il suffisait je crois de vivre à cran, à bout de nerfs. montrer que l’on ressemble à sa photo. avoir le pied marin dans un pauv’ bac à sable

  dieu le mort-vivant, la petite caisse, le cercueil d’enfant (on ne les fait plus qu’en blanc laqué). j’aimerais récupérer dans ma bouche tout ce qui traîne dans ta bouche, et tout ce qu’elle sécrète, le stocker pour l’hiver

  clairemutante, resplendis sur le tas tandis que je, io égo me noie dans le fond d’un verre vide – si vide et remontrance, c’est le temps des marrons et tombent les marrons. octobre-les-marrons

  trop bizarre de penser la mort comme une déchéance de l’existence alors qu’elle était de toute évidence là avant, près du rosier où je me pique en lui coupant l’herbe sous le sexe        (l’appareil génital)

  tout compte fait je m’éveille à moi-même, mi-ange mi-raisin. je ferais bien un tour si je ne craignais d’y perdre quelques billes – et tout ça pour me retrouver là, mâchonnant les choses comme ci, masculin-féminin, ou telles qu’elles ne sont pas

  entre dépasser sa propre existence et ne pas même l’atteindre le verrou a sauté. mille vire-volantes feuilles mortes en amortissent la chute. tel que cela t’apparut au retour de la casse

  non, pas de bateau, pas de bateau sans moi. les dents mordant l’galet, le vent entre les cuisses, quelle étrange coïncidence – l’exacte superposition du hâl et du maqâm et que cela te serve de cap, à la verticalité béate

  tu ne sortiras jamais d’ici, vivant ni mort. et de ce cas précis tu conclus à l’éloge sans joie d’un sol à la dérive. tu penses, candide, poser un œil en lieu et place du destin

  mais tu n’iras pas loin. l’infini ici éclot, dans l’incertain mélange des deux. tirer les cheveux en arrière jamais ne bombera le front, pompons verts mercurochrome. je respire après vous oui, narine retroussée, et je respire enfin

  mémoires cadenassées, petit vent de fortune – on ne va plus aux enterrements. on ramasse les lettres tombées des vieux adages, sans même prendre la peine de les remettre en
  un ordre quelconque

  ma tristesse ne décolle pas d’un très pur et dur azur – je sais plus de quel côté je navigue, de quel côté je coule je te tire par la manche, chemise blanche ou mer du nord je radote. je pense n’avoir jamais
  joui de ma vie

  ne plus avoir à se justifier soulage un mât couché, un ciel rampant. j’avais une langue une langue fourchût; j’appelle un bruit un bruit quoiqu’il ne porte plus. on prétend qu’un mort mort n’émet plus de reflet
  un reflet ça quand même…

  par la salle aux mille souffles et par les tout-petits bruits. les amours tuées dans l’œuf survivent à la débâcle, surfaces glissant limpides sur le crâne des monstres. pisse-moi dessus je n’ai plus peur. je n’ai plus peur tu sais depuis que rien ne
  me protège de rien

  ne réponds pas. surtout ne réponds rien. les réponses crèvent la lune, celle qui meugle quand on sait plus vers où se tourner, de quel bois se chauffer. les chiens galeux ont envahi la place; ne reste plus qu’à mourir, se laisser sombrer c’est ça – pleurer contre
  son sein moite