assis là sur un banc

  une seule minute abjecte, un rien qui m’ébranle
  et ce dieu m’aspirant par la bouche d’une tombe, par un ciel haut perché,
  ou par le puits d’un soi s’effondrant
  dans l’unanimité

  fenêtre ouverte sur quoi – un nombril-caoutchouc
  un miroir à deux faces, soudain retournées l’une contre l’autre, crissant d’effroi ou de simple
  désapparence – un nombril-mouchoir…

  étrange sensation que d’exister dans une mémoire autre, unique témoignage
  authentifiant la réalité de ce trou noir en moi, ce temps scellé comme par les bandes plastifiées
  d’une scène de crime. quelque lueur
  en émanerait donc encore…

  guignol en avait l’air. je marchai pas à pas – comment eus-je pu
  en enjamber un seul, esquisser l’à-côté, suspendre l’inertie?
  je pissai sur mes traces, brouillant les inconduites – qui sait si
  tu me rêveras…

  me reverrai-je, assis là sur un banc, prêtant ma canne à un aveugle
  auscultant le présent pour en prédire l’absence, ou vice-versa – suppose qu’une ligne,
  qu’une ligne ait bougé, qu’une lèvre ait frémi, suppose si tu oses
  l’impossible déminant le possible…

  je laisse tout en ordre: les ch’vaux dans la prairie, la queue au cul des chiens, l’alignement des astres – en vrille oui mais je sors
  du cercle je sors des gonds, j’appelle à l’aide l’écho-givre, boussole hors-nord
  lâchant la bride aux élans rompus suis-je mort déjà, ou la mort ne fait-elle
  que prendre mon accent, quand mon accent s’aggrave…

  je ne sais plus ce que je dis. j’arrête. je mange une pomme. quand j’ai fini j’en deviens le pépin tout r’craché, la nuit du temps comme il s’en va. d’où il s’en va,
  plus rien ne pousse…

  il n’y a aucune émotion là-dedans. tout au plus une angoisse figée, le rictus d’un soupir s’il te plaît ne
  m’assimile pas, je supporte pas ça, peuple errant puisque c’est ça, affrontant inconsolable
  l’inéluctable

  un ciel me dit va-t’en alors je m’en vais – ai-je l’air du trou
  de la serrure, à travers moi j’encule un ch’val. tu ne me reconnais pas évidemment mais à la fin nul ni personne
  ne reconnaît quiconque, ni personne

  il y a des balcons dont on ne finit jamais de
  tomber. tomber c’est raide. on ramasse les os, on en fait un petit tas. un poème c’est moche
  quoi qu’on en dise, un poème c’est moche et si je meurs de faim je ne suis pas la faim – mon plus grand péché
  fut juste d’y survivre…

  je, le support d’un vide complet.
  j’ai même une photo de moi dans ma mémoire in memoriam. je n’ai plus peur le soir
  j’arrose, j’arrose mais rien ne pousse. des rails en saison creuse alors quoi
  on s’aimera c’est tout…

  midi n’est pas fortune. fortune s’ra privé d’luxe.
  j’achève la terre. une fois le dommage entériné, j’achève la mer, j’m’arrête à l’horizon
  tout l’monde s’arrête à l’horizon. à l’horizon on change de ton, à l’horizon
  on tombe dehors

  tu vas dire toute la douleur, tout le mal qu’il y a en toi, tant que mourir c’est jouir.
  après cela, le pardon ayant tout effacé, et te remémorant tout dans le moindre détail, d’une exactitude désaffectée
  si la lumière encombre la lumière, alors la lumière souffle la lumière

  on est tous le mort de quelqu’un mais une fois brossées les dents, consentiras-tu donc à m’embrasser, ventouse mécréante?
  je n’aimais rien. je peux te l’avouer maintenant, je n’aimais rien
  par crainte de trahir quiconque…

  les morts enterrant leurs morts, foutent plein de terre à côté.
  père-lachaise des gueux, comme si dieu n’imprimait pas, comme si dieu ne faisait
  qu’occulter dieu, travailleur indépendant, péril péri-urbain, émigré sans latin – à faire reculer d’un crachât les limites du
  néant hop-là

  le plus petit commun dénominateur nous incombe, trois petites crottes simuleront un paysage famélique
  je me souviens des heures impaires, des voix gercées, perspectives radicales – j’aimai sans raison d’être et ce ne pouvait être, honteusement,
  par amour…

  tu te joues de moi. oui parce que tu te joues de moi. et moi ne répond pas
  serait-ce par manque d’aplomb, ou pure – oh si pure –
  indifférence…?

  dans le creux du chemin c’est un chemin en creux, clé de la voûte et racine du sol – quel sol?
  l’arbre en ciel n’en finit pas de 
  perdre ses feuilles…

  tu ma route. tu es ma route, d’un horizon le raccourci. alors tu pénètres avec moi
  en ce qui ne possède d’issue
  ni d »entrée

  qu’ai-je à donner, n’ai-je rien, à donner. le poids d’un vide, la contre-balançoire
  je m’en fous. dis: je m’en fous. je m’en fouterai par brassées
  voire par petites foulées…

  tu meurs enfin par amour du monde, d’un amour réfléchissant
  tu meurs enfin comme on se gratte le nœud
  d’un carrefour en tout sens…

  je ne pleurerai pas ta mort. la mienne peut-être un peu, d’un éclat sec, d’un
  cheveu dans la mare. tu sais à quoi je pense? à ça exactement
  : rien, précisément

  c’est entre les lignes que tout se dit, notes fébriles de l’en-deçà – le sang fêlé
  d’un graal en filigrane

  chante-dieu, fellation ordinaire et c’est sur terre qu’on vit, juste un pas
  en dehors

  la gloire entre les clous. l’abdomen saturé. il est né par l’anus et sans péridurale
  (retrouver le foutu gitan qui nous a r’fourgué les clous et s’en faire rembourser)

  m’auras, ne m’auras pas. passer du cru au cuit, te pousser dans la tombe
  – dieu de lumière, saccage-moi

  je suis l’homme et je me parle à l’animal tout entier, tout entièrement l’oreille
  un cul me montre du doigt. il me dit tu vois, tu saignes encore…

  pleure ma mie, je sois ton handkerchief
  mat en trois coups les yeux bandés, tu ne réalises pas
  et tous ces jeux d’enfants débiles, ces mortels sauts de puce…

  et au-dessus du ciel un ciel plus pur encore, une bouche sans dent
  j’aurais du m’en douter, pointant ma mauvaise mine: marcher sur une seul patte
  finit par se noyer…

  extase dégonflée. le temps qui dure mais ne dure pas. se creuse
  rongé jusqu’à la moelle or la moelle lumière
  : juste au-dessus le bleu béat, un peu
  la réserve hospitalière

  la valse des petits pas perdus. tour d’horizon me garde
  tour d’horizon m’habille. quelques kilomètres de côte, la zone floue du milieu
  un point mange l’infini, miteuse aridité. et rote

  une espèce triste d’animal, puisque c’est ainsi qu’il faut bien le nommer, aboie mais sans le son
  il en a après moi semble t-il, après l’azur en sueur
  après la vie tout simplement
  mais sans le son

  nos vacances dégrisées. les yeux tout juste débordant de nos
  tombes fraîches. un homme à la mer y perdrait son latin, précise t-il,
  la bouée traînée dans la poussière, giclée, la bouteille à la main…

  solstice à la dérive. faire le point sur ces soupirs qui désormais compteraient double
  alors même qu’on en a perdu le souffle, outres éventrées. l’air monté
  sur les épaules de l’air, le ciel à découvert

  le dernier jour du soir. et le doigt qui s’enlise, amicalement vôtre. profondément clos
  j’affiche un grand silence, de suspension laiteuse. un mort m’habite
  il reçoit une gifle, en échange de rien…

  il reste assis, indépendamment du temps qu’il fait. probable laconique
  en homme sans chemin sur un chemin sans homme, il appuie
  sur les marges – quoique en guise d’envol majestueux ce ne sera
  que crissement d’aisselles…

  l’âme a soif de lumière, trou noir en immersion, maman comme elle me bat
  aspire à cette convergence, comptant les doigts cassés à se décortiquer le nez,
  l’amant prenant du r’tard…

  toucher l’espace vital mais mourir à la joie, comme en
  regardant ailleurs, là où l’ailleurs échoue
  – pas de quoi pendre un rat par ailleurs, les rats sont tristes

  tu te suces la tombe, et c’est de ça qu’on parle. casse le nombre
  quelques survivants y flânent, c’est une rive austère
  crachant une poignée de mots ils y laissent une dent

  tu saignes, maudite, et maudite sous mon poids
  se faire un café turc. ou grec. deux fois deux tours, la cuillère dans l’même sens
  quant à lire dans le marc, d’initiales rigoureusement dépossédé, et se sentir si grand…

  et quand, sourd à son propre chant, il roule des pierres dans sa bouche. trifouille
  au fin fond des cercueils la place encore pour un essieu
  – abdiquer sans remord, abdiquer ne perd pas…

  tu tournes en rond. en rond n’a pas de fin
  le temps te mord au mollet, tandis que par devant tu trempes ta queue dans la bouche béante, tendre amnésie

  d’ici à là tu penses qu’un courant te porte mais tu perds pied, prenant appui dès lors
  sur la source tarie, le val vide

  tu tends les bras, tout lentement, repartant d’un seul bout
  le tronc reste à la corde. torche spectrale. juste au-dessus ou au-dessous
  du nombril

  tu dors à même ton pull. c’est pas comme ça qu’on gifle, ni que l’on sort indemne
  du temps absent

  ta beauté tombe à genoux, ouvre la bouche, et prédit le malheur. on dit que tu parles dans le néant
  bla bla bla dans le néant

  en croupe, malodorant. libertinage métamnésique, mirabilis d’outre-tombe – eurydice piquée
  par un serpent s’en mêle…

  tu voudrais qu’on s’embrasse toujours sur la joue gauche, mais pas. tu voudrais qu’on s’embrasse
  sur la chatte et l’au-delà, veuve de dieu

  on s’asperge. d’air, d’excréments, coupures de souffle. on relâche les loups. on lui met la cuillère dans la gueule et on se dit mais putain, c’est maintenant, et maintenant seulement
  qu’on n’est pas mort

  une caresse sur la nuque, c’est peu. gratter le bleu du ciel, c’est peu. partir d’ici pour arriver là, c’est déjà trop. un chien n’aboie pas. tu lui déposeras
  une gamelle d’eau

  t’aurais tellement voulu faire l’amour or tu sais plus comment faire. t’as plus de sexe. et pourtant tu ne connais
  d’autre preuve d’amour

  mourir content, ou pas content. savoir quand s’arrêter. oublier de savoir. s’appuyer sur les coudes, voir ce qui se noie, quelle eau se noie
  dans un verre d’eau

  on ne meurt pas tous dans la même position. la position importe malgré tout. on change de position
  on se caresse le bras. machinalement. on commence par ça

  quand tu ne ressembles à rien, qui te ressemblera? tu te laisses tomber, réfléchissant au fait qu’il n’y a qu’un seul jour, faisant perpétuellement le tour du monde
  et qui ne t’attend pas.

  une distance te meurt. et cette distance-là délimite l’espace de ta résurrection, quelque part entre le cri natal ex vagina et le temps de
  le ravaler

  tu te coiffes avec les doigts. tu te grattes et c’est tout comme. le cuir chevelu. parfois tu ne te perçois plus, ou seulement à titre
  antipersonnel

  il y a du sable sur le sol. avant on parlait plutôt de boue dorénavant c’est du sable et quand il pleut, c’est sur le sable
  qu’il pleut

  tu inventes une histoire. tu te tournes, décroises recroises les jambes. plus personne à part toi et peut-être quelque mouette
  ne fréquente de banc

  tu ne trouves plus d’histoire. tu cherches fouilles tu creuses, les histoires sont mortes. taries. tu trempes le bout d’un pied
  dans la cendre fraîche

  tu pleures tout le restant de ta vie. le restant de ta vie c’est long. l’éternité c’est long. plus long encore,
  l’après-éternité

  un jour tu l’appelles comme ci. un jour tu l’appelles comme ça. tu sais qu’un jour si tu ne l’appelais pas
  tu cesserais d’exister. peut-être alors
  finirait-elle par apparaître

  tu penses que la mémoire ne suffit pas, ce verre grossissant cette mère forestière. tu penses que seule la mort
  guérit de la mémoire. sauf la mer